Das Parsifal-Mosaik

Stoppelbart und wäßrigen Augen. »Das ist Davey Hookers Route. Er ist Briefträger. Er hat den Job durch seinen Onkel bekommen, mit Bestechung natürlich.«
    »Wissen Sie, wo die Route verläuft?«
    »Sicher, Fourforks Pike. Der verläuft westlich vom Bahnhof, eine Meile weiter die Einundfünfzig entlang.«
    »Vielen Dank.« Michael hob das Glas an die Lippen und trank. Der Scotch schmeckte scheußlich. Er griff in die Tasche, holte sein Geld heraus und legte zwei Dollar auf den Tresen. »Nochmals vielen Dank«, sagte er zu dem Besitzer. »Das macht sechzig Cents«, sagte Harry.
    »Um der alten Zeiten willen«, erwiderte Havelock. »Für das andere Lokal in Paris.« »Hey, sind Sie dort gewesen?« »Einoder zweimal.«
    »Das hätten Sie mir sagen müssen! Dann hätte ich Ihnen anständigen Whisky gegeben! Ich kann Ihnen sagen, damals, fünfundvierzig, da hab' ich ...« »Tut mir wirklich leid, ich muß weiter.«
    Michael drehte sich um und ging zum Ausgang, ohne zu bemerken, wie ein Mann am anderen Ende des Raums von seinem Hocker stieg und zum Telefon ging.
    Weniger als eine Meile westlich der alten Bahnstation wurde Fourforks Pike zu einer kurvenreichen Landstraße. Der erste Briefkasten trug die Nummer 5; die Ziffer stand auf einer deutlich sichtbaren Tafel, die an einer Stange neben dem Kasten befestigt war und trotz des Schneetreibens deutlich im Scheinwerferlicht zu erkennen war. Die nächsten drei Briefkästen befanden sich alle im Umkreis von einer halben Meile, der letzte hatte die Nummer 10. Zweihundert Meter weiter gabelte sich die Straße - die erste von mutmaßlich vier Abzweigungen, die dem Fourforks Pike seinen Namen verliehen hatten. Er entschied sich für die Gabelung nach rechts. Nummer 11 tauchte erst auf, als er beinahe eineinhalb Meilen weit gefahren war, und als er sie schließlich sah, reagierte er erleichtert. Ein paar Augenblicke lang war er überzeugt gewesen, den falschen Weg genommen zu haben. Er drückte den Fuß auf das Gaspedal, sein Mund war trocken, seine Augen schmerzten.
    Die Straße schien endlos zu sein, ein Eindruck, der durch das Schneegestöber noch verstärkt wurde. Links und rechts wurde sie, soweit er das erkennen konnte, von Feldern oder Wiesen begrenzt. Nirgends waren Häuser oder Lichter zu sehen. War er bereits zu weit gefahren? Hatte er eine Abzweigung verpaßt? Da! Rechts! Ein großer schwarzer Briefkasten, wie eine kleine Hütte geformt. Die Klappe war breit genug, um kleine Pakete aufzunehmen. Die Zahl 12 war in weißen Lettern aufgemalt, die das Licht seiner Scheinwerfer reflektierten. Havelock verlangsamte seine Fahrt und spähte durchs Fenster. Wieder war nirgendwo ein Licht zu erkennen. Nur eine lange Straße, die in einer Wand aus Bäumen und Finsternis zu verschwinden schien.
    Ein paar hundert Meter hinter Box Nummer 12 bemerkte er eine Art Hecke, vielleicht eine Grundstücksgrenze.
    Er lenkte den Mietwagen über die Böschung ins dichte Gebüsch, schaltete die Scheinwerfer ab und klappte seinen Koffer auf dem Vordersitz auf. Er entfernte alles, was ihn identifizieren konnte, und stopfte es unter die Rückbank. Dann holte er einen schweren mit Blei versehenen Plastikbeutel aus dem Koffer, der für Röntgenstrahlen undurchdringlich war und häufig für den Transport von belichtetem Film benutzt wurde. Er öffnete den Beutel und entnahm ihm die Llama; das Magazin war voll. Schließlich nahm er das Messer heraus, mit dem er dem Lügner am Col des Moulinets das Gesicht zerschnitten hatte; es steckte in einer dünnen Lederscheide. Er raffte seinen Mantel in die Höhe und befestigte das Messer hinten im Kreuz am Gürtel. So bewaffnet stieg er aus dem Wagen, sperrte ihn ab und schob das schneebedeckte Blattwerk von allen Seiten um das Auto herum.
    Er hatte höchstens zehn Meter auf der langen, schmalen Straße zurückgelegt, als er stehenblieb. Ob es nun die Jahre waren, die er damit verbracht hatte, instinktiv ihm fremdes Terrain zu sondieren - wissend, daß ein unbekannter Pfad in der Nacht stets tödliche Überraschungen für ihn enthalten konnte -, oder der Wind von den Feldern, der ihn dazu veranlaßte, den Kopf schräg nach unten zu halten, wußte er nicht. Er war lediglich froh, daß er ihn sah, den winzigen grünen Lichtpunkt zu seiner Rechten, etwa einen halben Meter über dem Boden. Er schien in der Luft zu hängen, aber er wußte, daß das nicht der Fall war. Er war vielmehr am Ende eines dünnen schwarzen Metallrohrs mit Draht befestigt, das wenigstens