Das Pete Buch 21 - Uns kann keiner

wie ein Riesenkater, eine Angst vor der eigenen Courage.
    Über Arizona strahlte der Vollmond. Er hatte das Gesicht eines grinsenden alten Mannes. Die meisten Somerseter schliefen, müde vom Rausch, vom Gezänk.
    Jimmy Watson ging recht bedächtig vor. Er umwickelte seines Onkels Borsty die Hufe mit Sacklumpen. Als er mit dem uralten Flachwagen, den er sich irgendwo von einem Acker geholt hatte, dann losfuhr, erschrak er bereits nach den ersten Schritten und sah sich im Geiste schon vom ganzen Town entdeckt. Denn das wackelige Gefährt klirrte, quietschte und knarrte in allen seinen Schrauben, Fugen, Achsen und Bohlen.
    Er lenkte den Gaul um ein paar Gärten herum und gelangte durch eine kleine Seitenstraße neben das Haus, in dem Fräulein Betterwits wohnte. Miss Betterwits half ihm fleißig beim Verladen, und es ging alles ziemlich glatt, bis ein rundliches Paket vom Wagen kullerte, so daß es beim Aufprall wie von tausend Scherben klirrte. Fräulein Betterwits stöhnte und rang die Hände: „Ausgerechnet mein bestes Kaffeeservice!" Aber das war es

    nicht, was Jimmy Watson erregte. Gleich zu Beginn dieser nächtlichen Schwerarbeit glaubte er im Schatten eines der Nachbarhäuser für Sekunden eine geduckte Gestalt gesehen zu haben. Jimmy sagte sich zwar: ,Du siehst Gespenster!', aber seine maßlose Angst blieb. Erst als er endlich mit der Ladung aufbrechen konnte und dann das Town hinter sich bekam, wurde ihm ein wenig wohler zumute.
    Aber als er sich nun mit dem quietschenden Gefährt dem Somerseter Forst näherte und von dort her das gräßliche Geheul der Timberwölfe oder Kojoten einsetzte, da brach ihm doch der Angstschweiß aus.
    Doch ein Zurück gab es nicht mehr, wenn er nicht die Dollars seinen „Geschäftspartnern" zurückbringen wollte. Das aber brachte ein Jimmy Watson nicht übers Herz. Seine Geldgier war noch viel ärger als alle Angst, und die war schon groß.
    Immer wieder trieb er Borsty an. Der tat schon sein Bestes. Doch er war eben kein Rennpferd. Beim Abladen half Jimmy keine Menschenseele. Er brauchte viel mehr Zeit, als er sich ausgerechnet hatte. Gut, daß in der Blockhütte noch Greg Sullivans Petroleumlampe hing; so hatte er wenigstens etwas Licht, das Möbelzeug und den übrigen Kram einigermaßen bequem zusammenzustellen.
    Um Mitternacht hatte er bei Mrs. Nightingale vorfahren wollen. Es war bereits halb ein Uhr, als er dort anlangte. Dabei war er um diese Zeit bereits bei Nummer III, der Rattlesnake, verabredet.

    Jimmy hatte zu allem noch einen Umweg nehmen müssen. Der gerade Weg zum Anwesen der Frau Rattlesnake führte an Schreinermeister Habercorn vorbei. Unweit des Habercornschen Betriebes aber hatte er den Wagen umlenken müssen, denn hier brannte noch Licht. Dort schufteten sie bestimmt schon wegen der bevorstehenden Verladung. Was hatte er nur mit seinem tollen „Geschäft" angerichtet? Wenn nur ein einziger von seinen fünf „Kunden" entdeckte, daß man nicht nur bei ihm vorfuhr, konnte die ganze Sache auffliegen. Dann war er ganz erbärmlich gelackmeiert, kam womöglich ins Gefängnis wegen Massenbetruges wie dieser Brian Sandwich, Gouverneur und General von eigenen Gnaden ... O weh, wenn das schief ging!
    Jimmy Watson war, als er sich durch den Garten zu Mrs. Nightingales Haus schlich, ein einziges zitterndes Bündel Angst und Aufregung.
    „Bist du's, Jimmy?" fragte es von einem der Fenster.
    „Jawowowoll", stammelte er, „ich bibins ... Es geht gleich lo ... los."
    Sie berieten, wie sie den Wagen bis an den Garten heranbringen konnten. Aber das Gartenpförtchen war zu schmal.
    „Der alte Drahtzaun ist sowieso morsch", meinte Mrs. Nightingale, „reiß ihn um, Jimmy. Das können ja die ... die .. . Lausbuben gewesen sein."
    Himmel! Jetzt hatte er auch noch Zäune umzulegen...! Sein Sündenregister wurde immer dicker, wenn er aufplatzte. Mrs. Nightingale war längst nicht so hilfreich,

    wie es vorher Fräulein Betterwits gewesen war. Nur bei schweren Stücken packte sie mit an. Leider wollte sie als erstes unbedingt ihren Nußbaumbücherschrank verladen haben. Ein Glück, daß man das Ding in drei Teile zerlegen konnte!
    „Gib mir vor allem auf den versilberten Kolumbus acht!" mahnte Mrs. Nightingale, als sie Jimmy die Figur hinüber reichte.
    „Selbstverständlich", nickte dieser und ,bautz!' ... entglitt der Kolumbus seinen Händen, machte einen regelrechten Hechtsprung und blieb mit seinem versilberten Schädel im weichen Gartenerdreich stecken. Er sah jetzt