Das Rad der Zeit 14. Das Original: Das Vermächtnis des Lichts (German Edition)

entstammte, bewegte sich wie ein Champion.
    Den Rhythmus der Hufschläge unter ihr spürend, ließ Faile ein Messer aus dem Ärmel gleiten. Sie trieb Bela an, über eine kleine Bodensenke zu springen, und als sie einen winzigen Moment in der Luft hingen, berechnete sie Wind, Landung und den Augenblick. Sie riss den Arm zurück und schleuderte das Messer durch die Luft, unmittelbar bevor Belas Hufe wieder auf dem Boden aufkamen.
    Das Messer traf genau und bohrte sich in Aravines Rücken. Die Frau kippte aus dem Sattel und schlug auf dem Boden auf, der Beutel rutschte aus ihrem Griff.
    Faile sprang von Belas Rücken und kam rutschend neben dem Beutel zu stehen. Sie löste den Knoten und sah das funkelnde Horn darin.
    »Es … tut … mir leid«, flüsterte Aravine und rollte sich auf die Seite. Ihre Beine bewegten sich nicht. »Sagt Alvin nicht, was ich tat. Er hat … einen so schrecklichen Geschmack … bei Frauen …«
    Faile richtete sich auf, dann sah sie mitleidig nach unten. »Betet, dass der Schöpfer Eure Seele aufnimmt, Aravine«, sagte sie und schwang sich wieder auf Belas Rücken. »Denn wenn er das nicht tut, wird sie sich der Dunkle König holen. Ich überlasse Euch ihm.« Sie trieb Bela an.
    Voraus trieben sich noch mehr Trollocs herum, und sie richteten ihre Aufmerksamkeit auf sie. Sie brüllten etwas, und mehrere Myrddraal glitten herbei und zeigten auf Faile. Sie fingen an, sich um sie herum zu verteilen und ihr den Weg abzuschneiden.
    Grimmig biss sie die Zähne zusammen und lenkte Bela zurück in die Richtung, aus der sie gekommen war, hoffte, Harnan, Vanin oder sonst jemanden zu treffen, der ihr helfen würde.
    Im Lager herrschte fieberhafte Aktivität, und Faile entdeckte Reiter, die hinter ihr herjagten und riefen: »Sie hat das Horn von Valere!«
    Irgendwo auf diesem Plateau kämpften Mat Cauthons Truppen mit dem Schatten. So nahe dran!
    Ein Pfeil bohrte sich neben ihr in den Boden, dem weitere folgten. Faile erreichte die Gefangenenkäfige, um die nun Leichen lagen. Bela keuchte, vermutlich am Ende ihrer Kräfte. Faile entdeckte ein anderes Pferd in der Nähe, einen gesattelten braunen Wallach, der einen gefallenen Soldaten zu seinen Füßen anstieß.
    Faile verlangsamte das Tempo. Was sollte sie nur tun? Die Pferde wechseln, aber was dann? Sie warf einen Blick über die Schulter und duckte sich, als ein weiterer Pfeil über sie hinwegflog. Sie hatte etwa ein Dutzend sharanische Reiter hinter sich, die mit kleinen Eisenringen benähte Wämser trugen. Hunderte von Trollocs folgten ihnen.
    Selbst mit einem frischen Pferd kann ich ihnen nicht entkommen. Sie lenkte Bela hinter einen Nachschubkarren in Deckung und sprang von ihr, um zu dem anderen Pferd zu rennen.
    »Lady Faile?«, fragte eine piepsige Stimme.
    Faile schaute nach unten. Olver kauerte unter dem Wagen und klammerte sich an sein Messer.
    Die Reiter hatten sie fast erreicht. Faile hatte keine Zeit mehr zum Nachdenken. Sie riss das Horn aus dem Beutel und drückte es Olver in die Hände. »Nimm das«, stieß sie hervor. »Versteck dich. Bring es später zu Mat Cauthon.«
    »Ihr lasst mich zurück?«, fragte Olver. »Ganz allein?«
    »Ich muss«, sagte sie, stopfte mit pochendem Herzen ein paar Pfeilbündel in den Beutel. »Sobald diese Reiter vorbei sind, wählst du dir ein anderes Versteck! Sie werden zurückkommen und alles durchsuchen, wo ich war, nachdem …«
    Nachdem sie mich erwischen.
    Sie würde sich selbst umbringen müssen, damit sie nicht unter Folterqualen verriet, was sie mit dem Horn gemacht hatte. Sie packte Olver am Arm. »Es tut mir so leid, dir das aufzubürden, Kleiner. Aber es ist kein anderer da. Du hast das vorhin so gut gemacht; das schaffst du auch. Bring Mat das Horn, oder alles ist verloren.«
    Sie rannte ins Freie, hielt den Beutel deutlich sichtbar in der Hand. Einige der seltsam gekleideten Fremden entdeckten sie und zeigten auf sie. Sie hob den Beutel und stieg in den Sattel des Wallachs, dann trieb sie ihn zum Galopp an.
    Trollocs und Schattenfreunde folgten ihr und ließen den kleinen Jungen und seine schwere Last mitten im Trolloc-Lager unter dem Karren kauernd zurück.
    Logain drehte die dünne Scheibe um. Schwarz und weiß, geteilt durch eine Schlangenlinie. Angeblich aus Cuendillar . Die Flocken, die der Druck seiner Finger löste, schienen seine ewig währende Natur zu verspotten.
    »Warum hat Taim sie nicht zerbrochen?«, fragte er. »Er hätte es tun können. Sie sind so brüchig wie altes