Das Remake

Titel: Das Remake Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Robert Rankin

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Zeitungsverkäufer niedergeschlagen?«
    »Ja, aber…«
    »Haben Sie diese Nutte in einem öffentlichen Lokal angesprochen?«
    Rex sah zu Laura, die schweigend ihre Beine übereinander schlug und angewidert den Blick abwandte.
    »Darf ich vielleicht…«
    »Möchten Sie, dass ich Sie wieder schlage?«
    »Nein! Also gut, ich hab’s getan.«
    »Und haben Sie weiße Schuhe in einer Zone für Blue Suede Shoes getragen?«
    »In was ?«
    »Dieser Typ kommt nach unten«, sagte Cecil zu seinem Bruder. »Weiße Schuhe. Wir bringen ihn auf ›den Stuhl‹.«
    »Halt!«, kreischte Rex. »Was hat das überhaupt alles zu bedeuten?«
    »Vielleicht sollten wir ihn noch ein wenig weich klopfen«, schlug Sandy seinem Kollegen Cecil vor. »Der Chief hat einen ›harten Tag‹, wenn du verstehst, was ich meine.«
    Cecil wedelte mit seinem Schlagstock. »Sind das Ihre Genitalien?«
    »Ja, aber…«

    Ein paar Mülltonnen stehen herum, und irgendein Penner von der Casting-Agentur singt ihnen vor. Eine Feuerleiter mit einer von diesen einziehbaren unteren Sektionen.
    Irgendwelche blitzenden bunten Lampen, die den Eindruck einer nahe gelegenen Hauptstraße erwecken, und der Lärm vorbeifahrender Fahrzeuge. Es ist nass, und der Himmel ist dunkel. Ziegelsteinmauern zu beiden Seiten.
    Ich komme ein paar Stufen herunter. Hinter mir eine Tür mit entweder der Aufschrift EINTRITT VERBOTEN oder AUSGANG. Es spielt keine große Rolle. Es ist eine Seitengasse. Sie sieht ganz ähnlich aus wie die, in der Arnie in Terminator materialisiert. Andererseits ist eine Seitengasse eine Seitengasse ist eine Seitengasse, wenn Sie verstehen, was ich meine, und ich habe nicht vor, dieser hier besondere Erwähnung zu zollen. Schließlich habe ich nicht einmal Fangio’s näher beschrieben.
    Ich schlage meinen Trenchcoatkragen hoch. Der offene Hemdkragen steht mir überhaupt nicht. Genauso wenig passt mir der kalte Wind, der meine Kusslocke zerzaust. Ich bin ein Hutmensch, und damit basta. Jeder weiß das. Ich bin berühmt für meinen Hut, bewundert. Damals, zweiundfünfzig, war ich Hutträger des Jahres. Ich verschmelze verstohlen mit den Schatten und lausche dem Spiel eines einsamen Saxophons, das irgendwann später in die Szene gemischt wird.
    »Laz?«, ruft eine Stimme aus der Vergangenheit. »Bist du da?«
    »Wer spricht?«
    »Vic.«
    Ich trete aus den Schatten wie ein Blechflötenspieler in einem Keller voller Handtaschen.
    »Wie immer der Meister der Tarnung und Darstellung«, sagte Vic, wie man das wahrscheinlich sagt, wenn jemand auf die Wahrheit getreten ist anstatt sie aufzudecken. Wenn Sie verstehen, was ich meine, und ich bin ganz sicher, dass Sie das verstehen.
    »Du hast das Thingamejig?«
    »Ich hab es.« Vic klopft sich auf die Tasche. Die Tasche befindet sich in einem Safari-Anzug von der Sorte, die man heutzutage kaum noch sieht. Aber so ist Vic. Er ist ein Original. Ich könnte Stunden damit verbringen, Ihnen zu erzählen, was dieser Bursche schon alles gemacht hat und was in seiner Garderobe hängt. Aber wen interessiert das, eh? Mich jedenfalls nicht. Ich hoffe nur, er bemerkt nicht, dass ich keinen Hut auf habe.
    »Du hast keinen Hut auf«, sagt Vic.
    »Das sagt der Richtige.«
    »Ich hab dich erwischt.«
    »Das Thingamejig.« Ich habe nie verbale Gastronomie studiert, deswegen weiß ich auch nicht, wie man Worte durch den Fleischwolf dreht.
    Vic klopft erneut seine Tasche ab, was ich gelinde irritierend finde.
    »Ich schätze, ich will diesmal einen großen Vorschuss dafür sehen, Laz.«
    »Mit dem größten Vergnügen.« Ich ramme Vic das Knie in den Unterleib. Vic macht »Würg!«, wie man das eben tut, wenn man ein Knie in den Unterleib bekommt, und geht in der Seitengasse zu Boden. Jetzt ist er aus dem Verkehr gezogen, aber ich erwarte kein großartiges Dankeschön. Was ich erwarte, befindet sich in seiner abgeklopften Tasche. Ich bücke mich und krame es hervor.
    Es ist ein grünes, blättriges, rundes Ding, ungefähr von der doppelten Größe von etwas, das nur halb so groß ist. Beispielsweise ein Minigolfball oder so. Ich halte es hoch, ins Licht, um mich zu überzeugen, dass es der echte Sylvester McCoy ist, was es unzweifelhaft ist.
    »Barry«, sage ich, denn so nennt sich dieses Ding, »Barry, du und ich, wir haben etwas zu erledigen.«
    »Kein Schweiß, Chief«, antwortet der Zeitkohl. »In welches von deinen beiden Ohren soll ich mich diesmal quetschen?«

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6.    Und im Vorbeigehen verpasste Elvis Noahs Sohn Levi auch