Das Riff der roten Haie

vorsichtshalber einen anderen Liegeplatz.«
    Er hörte sich reden. Vielleicht, was heißt das schon? … Vielleicht, vielleicht. Nur eines war sicher: daß dieser Verrückte auf ihn und seine ärztlichen Ratschläge pfiff. Sich ruhig verhalten, den Arm schonen, von wegen! Was man auch unter ›vernünftig‹ bezeichnen mochte – Ron tat genau das Gegenteil!
    Ging es ihm noch etwas an, was dieser gottverfluchte, sture Hund wieder vorhatte? …
    »Tama, komm mit zu Lanei'ta. Wir gehen in die Höhle. – Es scheint ein Hurrikan aufzukommen.« Sie schüttelte den Kopf, rannte die Treppe hinab. »Tama!« – Sie sah ihn nur an. Er versuchte sie festzuhalten, sie entriß sich seiner Hand. »Wo willst du hin, Tama?«
    Er sah ihr nach, wie sie den Garten durchquerte, an den Bananenstauden vorbeilief, die Bambustür aufstieß. Nun leuchtete ihr rotes Kleid zwischen den Stämmen der Palmen. Dann war sie verschwunden. Er massierte ratlos den schmerzenden Rücken … Ein jäher Windstoß ließ sein Haar flattern, brach die lastende Schwüle. Er versuchte klar zu denken: Jetzt – Die Ziege. Die Hühner. Auch Tamas Hühner …
    Er mußte sich selbst davon abhalten, schon wieder loszurennen. Langsam ging er zu der Reihe der Bambuskäfige hinter den Hibiskussträuchern. Da saßen sie, nun die Federn aufgeplustert, dicht aneinandergedrängt. Die Käfige waren untereinander mit Lianenschnüren verbunden. Er rüttelte daran.
    »Raus mit euch. Na macht schon! …«
    Er beugte sich nieder, sah spitze Schnäbel. Rotumringte Augen starrten zurück.
    »Los! Haut ab. Es ist besser für euch.«
    War es das? Wer schon kann sagen, was uns allen bevorsteht? Tiere vielleicht? Nun, sie ahnten es zumindest …
    Er konnte keine Rücksicht nehmen. Er rüttelte am Käfig. Die Hühner regten sich nicht! Er stieß mit den Sohlen gegen die Rückwand und hatte ein schlechtes Gewissen, aber er stieß so lange, bis sie davonflatterten, und das gleiche wiederholte er drüben, bei Lanei'tas Hühnern.
    Nun noch die Ziege. Sie sah ihn an mit diesem wissenden Blick … Er schob ihr das Halfter vom Kopf: »Los, los!« Sie rannte sofort. Sie wenigstens schien vernünftig …
    ***
    Seine Zeit war längst vorüber. Doch was bedeutete das schon? Von Anfang an hatte er verrückt gespielt, ließ sich in keines der Schemen pressen, die die Meteorologen für ihn bereithielten. Schließlich: Im Gebiet der Pazifikinseln haben Hurrikane im Sommer Saison, und das sind die Monate von September bis März. – Dieser hier kümmerte sich nicht darum. Er schlug zum ersten Mal am elften April zu …
    Seine Wiege war das Meer. Und das Meer bleibt unberechenbar für den Menschen. Niemand konnte erwarten, niemand hatte auch nur bemerkt, daß es sich in einer begrenzten Region weit im Westen der Insel Tofoa bis zu einer Oberflächentemperatur von 28,5 Grad aufheizte und riesige Wasserdampfmassen zum Himmel sandte.
    Scherwinde, kühlere, seitliche Windströmungen taten das übrige: Sie brachten die feuchtwarme Thermikglocke, die sich da aufbaute, in Drehung, ein furchteinflößendes Waschküchengebilde entstand und schob sich neuntausend Meter in den Himmel. Seine Innenwände, aus denen sintflutartig die abkühlenden Wassermassen in die Tiefe stürzten, begannen sich zu drehen, bewegten sich schneller und schneller, rasten streng im Uhrzeigersinn um einen stillen Kern, endlose Blitzserien und anhaltendes Donnergrollen bildeten wie die Fanfaren des Jüngsten Gerichtes das Begleitkonzert zu dieser gewaltigen Turbine der Zerstörung. Und der Luftverbrauch, der sie am Leben hielt, zog sogartig aus allen Seiten riesige Luftmengen an.
    Das Meer schien mit langen Dünungswellen zu fliehen, bis seine Oberfläche sich in haushohen, überschlagenden Brechern und kochendem Gischt auflöste.
    Und während diese Wetterhölle wie eine Walze am Westrand der Tongainseln vorbeirollte und Richtung auf Tonu'Ata nahm, nahm die Windgeschwindigkeit in ihrem Innern weiter zu: Hundertneunzig, zweihundertzehn, dann zweihundertdreißig Kilometer pro Stunde. Bis sie dann am Morgen des 4. April auf zweihundertsechsundvierzig Kilometer anstieg …
    ***
    Es war kurz vor neun Uhr, als Afa'Tolou, der letzte lebende Sohn Tápanas, den Motor der ›Paradies‹ startete.
    Afa'Tolou hatte den bewußtlosen Ron Edwards von Deck gehoben, ihn hinüber in den Salon getragen und dort auf die Bank gebettet. Mehr konnte er nicht tun. Dann war er zu seinem Platz am Heck zurückgegangen, hatte den Sperrbolzen der