Das Riff der roten Haie

Boden. Die Palmen dahinter … zunächst schien es, als würde es sie zum Himmel treiben. Ihre Kronen schossen hoch, bündelten sich zu schwarzen hin und her schlagenden Peitschenschlangen, dann bogen sich die Stämme und brachen. Er sah, wie sich das Giebeldach des Fales löste, in die Höhe schoß wie ein verrückt gewordenes Luftschiff und wie der Sturm es in Fetzen zerriß. Die Erde bebte unter dem Aufprall von Trümmern und zerschlagenem Holz.
    Flach auf die Erde gepreßt, hob er den Kopf. Über ihm tanzten Dachteile, Mattenreste, Flechtwerk, Zweige und Blätter ein gespenstisches Ballett. Darüber aber, noch höher und nicht zu begreifen, flogen schwarze Rechtecke. Er wußte, was das war: Wellblech! Die Dächer der Krankenstation und der Werkstatt – Rons Stolz …
    Ron! – Herrgott …
    Ron … Tama … Und Lanei'ta, Jacky … Mein Gott: Jacky!
    Er versuchte sich zu erheben, der Luftstrom erfaßte ihn wie eine Riesenfaust und schleuderte ihn zehn Meter weiter. Er schloß die Augen, krallte die Hände in Grasbüschel, suchte mit den Zehen Widerstand, preßte den ganzen Körper flach auf die Erde.
    Lanei'ta … Der Kleine … Das darf nicht sein! Das kannst du nicht wollen … Das doch nicht!
    Es war viel, viel Zeit vergangen, seit Hendrik Merz sein letztes Gebet gebetet hatte. Und es hatte eine andere Zeit gegeben, da ihn all das unverschuldete Leid und all der unverschuldete Tod, den er erlebt hatte, dazu brachten, Gott nicht nur zu leugnen sondern zu verachten.
    Nun flossen ihm die Worte zu: H ERR ! N IMM ES VON UNS . W AS IMMER D EIN W ILLE AUCH SEIN MAG . – D ENK AN DIE K INDER UND BEENDE DIESE P RÜFUNG …
    Der Herr aber sandte Wasser. Regen war es nicht zu nennen, was vom Himmel brach. Das war Wasser kompakt. Wasser, das über seinen Rücken schoß, Wasser, das Lehm, Steine, selbst kleinere Felsen mittrug, das an ihm vorbei – und über ihn hinwegrauschte, seinen Mund mit Erde, Dreck und Blättern füllte, so daß er kaum atmen konnte und hustend nach Luft schnappte. Endlose Minuten ging es so. Nun jedoch – ja, die Gewalt des Sturms schien etwas nachzulassen. Für wie lange? – Lauf, dachte er. Los! Renn!
    Und Hendrik rannte, rannte, rutschte, fiel, riß sich wieder hoch. Rannte weiter. Keuchend hielt er sich an einem zersplitterten Baumstamm fest.
    Lanei'tas Fale – er war verschwunden! Nichts als Trümmer … Nur ein Mauerrest aus Basaltblöcken, der Küchenteil, den Jack Willmore gemauert hatte, zeichnete sich in dem grauen Wasservorhang ab.
    »Lanei'ta!«
    Er brüllte, stieß sich vorwärts, wühlte sich durch Bretter, Palmenfasergewirr, Lehm, Steine, Pflanzenreste und erreichte das Haus.
    Da waren sie, genau an der Stelle, wo er sie vermutet hatte: In der Ecke, die die Mauer bildete. Sie kauerten am Boden. Lanei'ta hielt Jacky mit beiden Armen umschlungen, den Oberkörper über ihn geneigt, so daß von dem Jungen nichts zu sehen was als der Rücken, um den sich ihre Hände klammerten.
    Sie sah hoch. Ihr Gesicht schien nur aus Augen zu bestehen. Er kroch zu ihr hin, kauerte sich neben sie, legte den Arm um ihre Schultern. Sie zitterte nicht. Sie drehte nur den Kopf, und dann vernahm er den merkwürdigsten und in seiner Einfachheit grotesken und gleichzeitig befreiendsten Satz, den er je vernommen hatte: »Ich habe alles gepackt, Hendrik!« kam es durch das Toben des Sturms.
    Ich habe alles gepackt …
    Dort, einen Meter von ihm entfernt, lehnte ein grauer Sack an der Wand, einer dieser US-Armee-Säcke, die auch in amerikanischen Feldhospitälern verwendet wurden. Das rote Kreuz darauf war von Sonne und Wetter verblichen und verwaschen. Er mußte Jack Willmore gehört haben …
    »Ich hab' deine Sachen reingesteckt. Wir müssen rauf in die Höhle.«
    Er nickte.
    Das Sturmgeräusch war noch weiter abgeebbt. Er stand auf, reichte ihr die Hand: »Gehen wir, Lanei'ta, ehe es wieder anfängt.«
    »Ja«, sagte sie. »Und du nimmst das Kind. Du bist stärker. Ich trag' den Sack. Der kann in den Dreck fallen …«
    Zehn Minuten später streckten sich ihnen aus dem klaffenden Felseinschnitt am Hang helfende Arme entgegen …
    Ein junges Mädchen rannte heraus, um Lanei'ta, die gekrümmt unter der Last des Gepäcks ins Rutschen gekommen war, zu helfen. Auch das Mädchen wurde nun von Sturm und Regen erfaßt und zu Boden geworfen. Jacky hing wie ein kleiner Affe an Hendriks Brust, als der Arzt als erster die Höhle erreichte. Er drückte den leise schluchzenden Kleinen einer Frau in den Arm, wandte sich