Das Schlangenschwert

Jugendlicher einfach so unterwegs ist, wird von ihm irgendein Streich erwartet. Wenn er aber Eis schleckt, sieht man ihn als kleines Kind. Daher beeilten wir uns nicht mit dem Eis. Wir wickelten es nicht ganz aus, die Hüllen hielten es ausreichend kalt und wir würden damit eine ganze Stunde spazieren gehen können.
    Um die Kuppel herum verlief ein hundert Meter breiter Sandstreifen, der an vielen Stellen durch Betonwege zerschnitten war. Das war offensichtlich eine Quarantänezone, damit keine Pflanzen von der Erde in die Kuppel gelangen konnten. Danach, hinter dem Sand, befand sich ein entsprechender Streifen grünen Rasens und dahinter grünten Bäume, Hecken und Gärten. Wir nahmen einen dieser Wege.
    »Wir gehen rechts um die Kuppel herum«, teilte Natascha leise mit. »Da, bis zu diesem Park. Dort gibt es einen Trampelpfad, dem wir folgen, bis wir das Schild ›Privatbesitz‹ sehen, und biegen dann nach links ab. Wir gehen zum Bach, dann den Bach entlang bis zum Zaun. Um siebzehn null null wird die Alarmanlage an dem Teil des Zaunes, der zum Bach führt, abgeschaltet sein. Um siebzehn Uhr zwölf müssen wir den Zaun überwunden und uns in zwei Minuten einhundert Meter vom Zaun entfernt haben.«
    »Ist dort offenes Gelände?«, fragte Lion.
    »Ein Park«, erwiderte Natascha kurz. »Dann haben wir zehn Minuten Pause. Wir verstecken uns im Springbrunnen und lassen die Patrouille durch.«
    »Was ist das für ein Springbrunnen?«, interessierte ich mich.
    »Woher soll ich das wissen? Elli meinte, dass wir den Springbrunnen sehen würden. Wenn die Patrouille vorbeigegangen ist, rennen wir zur Villa, zum Diensteingang. Wir schleichen uns hinein und verstecken uns auf der ersten oder zweiten Etage. Das interne Alarmsystem ist auf Wunsch Bermanns abgeschaltet. Er hat Angst vor Überwachungssystemen an sich. Schleppt sogar immer einen Störsender mit sich herum. Er ist selber schuld. Bermann und Tochter kommen gegen sieben oder acht Uhr abends. Dann beseitigen wir sie«, Nataschas Stimme blieb dabei unbewegt, »und warten dann bis einundzwanzig Uhr dreißig, um auf demselben Wege zu verschwinden. Wenn wir uns an den Plan halten, gibt es keine Probleme. Übernachten werden wir im Heim.«
    »Vielleicht sollte man sich Eintrittskarten für den Park kaufen?«, schlug ich vor. »Dann hätten wir ein Alibi...«
    »Was denn für ein Alibi? Wenn wir eine Eintrittskarte kaufen, vermerkt der Computer, wann wir reingehen und wann wir die Kuppel verlassen. Damit hätten wir eine gute Spur gelegt.«
    »Wenn die Sache ruchbar wird, kann uns der Fahrer damit in Verbindung bringen«, meinte Lion. »Er wird uns verraten. Er ist doch hirnamputiert...«
    »Elli hat gesagt, dass sich andere um den Fahrer kümmern würden«, schnitt ihm Natascha das Wort ab.
    Ich erschrak.
    »Was sagst du da?«
    »Was du gehört hast!«
    »Das war so nicht abgesprochen!«, schrie ich.
    »Wir hatten gar nichts abgesprochen.« Nataschas Augen schauten zornig und wütend. »Es ist Krieg, Tikkirej, richtiger Krieg, verstehst du das?«
    Ich verstand.
    Wir selbst hatten ja auch nicht vor, mit Bermann und seiner Tochter zu plaudern und Tee zu trinken. Aber trotzdem... Dieser Oligarch wollte das Imperium verraten, der Fahrer war ein Hirnamputierter, ein Kranker, ein Unschuldiger.
    »Es ist trotzdem nicht richtig«, meinte ich. »So etwas müssen wir nicht machen.«
    »Aber anders würde es nicht gehen«, erwiderte Natascha. »So ist es im Krieg, stimmt’s, Lion?«
    Lion wandte sich ab und sagte nichts. Weder zu mir noch zu Natascha.
    Ich führte die Diskussion nicht weiter.
    Wir gingen an der Kuppel entlang und schauten unwillkürlich auf die Welt hinter der durchsichtigen Wand. Dort wuchsen ungewöhnlich aussehende Bäume mit sehr dunklem Blattwerk und gefiederten ringförmigen Stämmen. Manchmal blitzte zwischen den Blättern etwas Grelles auf – sicherlich die Schmetterlinge, aber es gelang uns nicht, sie richtig zu betrachten. Ich fand, dass es sich lohnte, in den Park zu gehen. Wenn alles gut ausgegangen war.
    Und was wäre das im Klartext?
    Wenn wir Bermann und seine Tochter getötet hatten?
    Ich hätte am liebsten angefangen zu schluchzen, nicht zu weinen, sondern zu schluchzen wie ein kleines Kind. Man weint vor Leid, aber man schluchzt vor Hilflosigkeit.
    »Die Wachen werden uns erschießen«, sagte Natascha plötzlich. »Ich glaube nicht, dass bei Elli alles klargeht. Ich glaube es einfach nicht!«
    Augenblicklich verschwand meine Unruhe. Und wirklich!