Das Spiel Der Götter 13. Im Sturm Des Verderbens

eigenen Augen gesehen - ihre leeren Augenhöhlen, die gespannte, zerfetzte Haut, die Haarsträhnen, aus denen jede Farbe verblichen war. Sie sagen, dass die Logros immer da waren, mein Sohn, unter Reichers Fall. Vielleicht waren sie in der Großen Spalte, vielleicht auch nicht. Vielleicht waren sie auch nur der Staub, der an jedem verdammten Tag und in jeder verdammten Nacht von Westen herübergeblasen wurde - wer kann das schon sagen? Aber er hat sie erweckt, er hat ihnen Befehle erteilt, und ich sage dir, nach diesem Tag haben alle Herrscher in Quon Tali einen Totenschädel in ihren silbernen Spiegeln gesehen, oh ja.
    Die Flotte ist dann später gekommen, unter dem Befehl von drei Verrückten - Crust, Urko undNok - aber die Erste, die das Ufer betreten hat, war keine andere als Hadra, und du weißt, was aus ihr geworden ist, oder?
    Und ob er das wusste. Aber die T’lan Imass zu befehligen, schützte nicht vor dem Messer im Rücken, oder? Diese Kleinigkeit war die entscheidende Offenbarung in Gurgelschlitzers Leben gewesen. Befehlige Tausende, Zehntausende. Befehlige Zauberer und Imperiale Flotten. Halte in deiner Hand das Leben von einer Million Bürger. Nichts von alledem war wahre Macht. Wahre Macht war das Messer in der Hand, der Hand am Rücken eines Narren.
    Der gleichmacherische Sturz. Da ist es, Vater, du alte Krabbe - ein Wort, das du nie gehört hast, das keins von den fünfzig oder so war, die du in deinem langen, sinnlosen Leben gekannt hast. Kochtöpfe zu bemalen, nun, das ist eine nutzlose Begabung, da Töpfe niemals überleben und all die lieblichen Bilder als Bruchstücke enden - an Kieselstränden, in der Schüttung zwischen Mauern, auf den Feldern der Bauern. Und es stimmt doch, oder, Vater, dass »Die Ankunft der Logros«, das du seihst gebrannt hast, sich als so gefragt erwiesen hat wie eine Hurenportion des Gesichtsfressers? Ältester Sohn oder nicht, Glasuren zu mischen und am Brenntag um einen Brennofen herumzulaufen war nicht die Zukunft, die er sich erträumt hatte. Aber du kannst mich malen, Vater, und das Bild »Die Ankunft des Attentäters« nennen. Mein Porträt, um damit Totenurnen zu schmücken - von denen natürlich, die dem Messer zum Opfer gefallen sind. Zu dumm, dass du die Welt nie gut genug verstanden hast, um mich zu akzeptieren. Den Beruf, den ich mir ausgesucht habe. Meinen Krieg gegen die Ungerechtigkeit in diesem armseligen, üblen Dasein.
    Und meinen Namen aus dem Familienstammbaum zu streichen, nun, also wirklich, das war nicht nötig.
    Im Alter von vierzehn Jahren fand Gurgelschlitzer sich in der Gesellschaft geheimnistuerischer alter Männer und alter Frauen wieder. Das Warum und das Wie waren ohne Bedeutung, selbst damals schon. Seine Zukunft war vor ihm abgesteckt, in genau bemessenen Schritten, und nicht einmal die Götter konnten ihn von seinem kalten Pfad abbringen.
    Ab und zu dachte er an seine alten Herren. Die inzwischen natürlich alle tot waren. Dafür hatte Hadra gesorgt. Nicht, dass ihr Tod mit Versagen gleichzusetzen war. Schließlich hatten ihre Agenten es nicht geschafft, Gurgelschlitzer aufzuspüren, und er bezweifelte, dass er der Einzige war, der den Klauen entkommen war. Er fragte sich auch, ob er sich tatsächlich noch auf seinem Pfad befand - nun, da er aus dem malazanischen Imperium herausgerissen worden war. Aber er war ein geduldiger Mensch; in seinem Beruf musste man das schließlich sein.
    Trotzdem - die Mandata hat um Loyalität gebeten. Darum, einer unbekannten Sache zu dienen. Es wird keine Zeugen geben, hat sie gesagt. Das passt mir gut. Genau so üben Assassinen ihr Gewerbe aus. Also würde er mit ihr und dieser von Oponn angestupsten Armee aus armseligen Narren weiterziehen. Zunächst einmal.
    Er stand mit verschränkten Armen und leicht gebeugten Schultern an die Mauer gelehnt da und konnte hin und wieder auf seiner Brust die Berührung spüren, leicht wie eine Mäusepfote, während er mit halbherzigem Interesse die Geschehnisse in Brullygs Zimmer beobachtete.
    Der arme Triller-Herrscher schwitzte, und egal, wie viel von seinem Lieblingsbier er auch in sich hineinschüttete - er konnte das Zittern seine Hände nicht unterdrücken, wie er da so zusammengekauert auf seinem hochlehnigen Sessel hockte, den Blick mehr auf den Krug in seiner Hand als auf die beiden gerüsteten Frauen vor ihm gerichtet.
    Was Lostara Yil betraf, war Gurgelschlitzer der Ansicht, dass sie noch besser aussah als T’amber. Oder zumindest entsprach sie mehr seinem