Das Spiel Der Götter 13. Im Sturm Des Verderbens

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Autoren: Steven Erikson

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heute meinen großzügigen Tag, daher werde ich die Zügel nicht verknüpfen.«
    »Man darf die Zügel niemals verknoten«, sagte Schwall. »Das weiß jeder Narr.«
    »Ganz wie du sagst.«
    Die Armee setzte sich in Bewegung. Im Augenblick waren alle beritten - auch die Hundeführer -, aber das würde nicht so bleiben. Genausowenig, wie die Streitmacht beisammenbleiben würde. Zumindest vermutete Toc das. Rotmaske betrachtete eine Schlacht niemals als ein einzelnes Geschehen. Nein, ganz im Gegenteil sah er darin eine Reihe von Zusammenstößen, ein Gefecht der Willenskräfte; wenn ein Vorstoß aufgehalten wurde, lenkte er seine Aufmerksamkeit woanders hin, um den Kampf andernorts wieder aufzunehmen, und von der Inszenierung dieser zahlreichen Zusammenstöße hing es ab, ob eine Schlacht gewonnen oder verloren wurde. Die flankierenden Einheiten würden sich vom Hauptheer abspalten. Es würde mehr als einen Angriff, mehr als ein Ziel geben.
    Toc begriff dies nur zu gut. Es war, wie er vermutete, die essentielle Taktik erfolgreicher Anführer überall auf der Welt. Ganz gewiss hatten die Malazaner auf diese Weise gekämpft - und das mit großem Erfolg. Da sie auf Finten verzichteten, war jeder Waffengang wohlüberlegt und hatte wohlüberlegterweise das Ziel, einen Feind in einen wilden, verzweifelten Kampf zu verwickeln.
    »Überlasst die Finten dem Adel«, hatte Kellanved einst gesagt. »Und sie können ihre schlaue Eleganz mit ins Grab nehmen.« Das war gewesen, als er und Dassem Ultor die Ritter von Unta auf dem Schlachtfeld östlich von Jurda beobachtet hatten. Wie sie immer wieder vor und zurück geritten waren, vor und zurück. Und dadurch ihre schwer beladenen Schlachtrosse müde gemacht und in ihren eigenen, von Staubwolken umhüllten Reihen Verwirrung gesät hatten. So manche Finte sorgt für Blinde. Dassem hatte die armen reinblütigen Narren nicht weiter beachtet, und noch ehe die Schlacht an diesem Tag vorbei war, hatte er die gesamte Armee von Unta zerschmettert, einschließlich der viel gepriesenen, einst gefurchteten Ritter.
    Die Letherii hatten keine schwere Reiterei. Aber Toc glaubte, dass sie den ganzen Tag lang So manche Finte sorgt für Blinde spielen würden, wenn sie welche hätten.
    Oder vielleicht auch nicht. Die Zauberei, die sie in der Schlacht einsetzten, war weder feinsinnig noch elegant. Nein, sie war so hässlich wie die Faust eines Fenn, um die Wahrheit zu sagen. Das deutete auf einen gewissen Pragmatismus hin, auf ein Interesse an Wirksamkeit statt an Pomp und auch auf eine gewisse Ungeduld in Bezug auf die Eigenheiten des Kriegführens.
    Zauberei. Hatte Rotmaske die letheriischen Magier vergessen?
    Die weite, flache Ebene, auf der der Feind wartete - die Ahl nannten sie Pradegar, Altes Salz - war keineswegs magisch tot. Schließlich hatten Rotmaskes Schamanen auf die dort noch vorhandene Magie zurückgegriffen, um die Bewegungen der feindlichen Armee zu verfolgen.
    Rotmaske, hast du den Verstand verloren?
    Die Ahl ritten weiter.
    Ich fürchte, heute werden mehr als nur Schwerter gezogen. Er kratzte sich erneut an der leeren Augenhöhle und drückte dann seinem Pferd die Fersen in die Flanken, um es in Bewegung zu setzen.

    Orbyn Wahrheitsfinder hasste das Gefühl, sich auf nachgiebigem Grund zu befinden. Auf Erde, Lehm, Sand - auf allem, das sich unsicher anfühlte, wenn es sein Gewicht tragen sollte. Die Fahrt in einer Kutsche konnte er ertragen, da ihre Räder fest waren und ihn das Schwanken auf dem felsigen Pfad beruhigte, wann immer er an den unsicheren Grund darunter dachte. Jetzt stand er auf festem Stein, einem Buckel aus zerschrammtem Grundgestein etwas oberhalb des Pfads, der sich durch den Talgrund wand.
    Die Luft war von der Sonne erwärmt und roch nach kaltem Wasser und Kiefern. Schwärme von Mücken wanderten an den Rinnsalen aus Schmelzwasser entlang, die den Berghang herabströmten, und wogten jedes Mal hierhin und dorthin, wenn eine Libelle in ihre Mitte schoss. Der Himmel war wolkenlos, sein Blau - verglichen mit der staubigen Atmosphäre von Drene oder jeder anderen Stadt - so kräftig und klar, dass Orbyn sich wieder und wieder dabei ertappte, wie er nach oben starrte und gegen eine Art Ungläubigkeit ankämpfte.
    Wenn er nicht zum Himmel hinaufschaute, hingen die Blicke des Patriotisten an den drei Reitern, die vom vorausliegenden Pass herabkamen. Sie waren seiner Gruppe weit vorausgeeilt, hatten die Höhen erklommen, danach den Gebirgsgrat auf dem Weg zu dem