Das Unsterblichkeitsprogramm

an. Dann überwand sie den geringen Abstand zwischen uns und schlang die Arme um mich, mit einem Schrei, bei dem die Möwen in unserer Nähe erschrocken vom Sand aufflogen. Ich spürte, wie Tränen meine Wange befeuchteten, aber gleichzeitig hörte ich, wie sie lachte. Ich erwiderte die Umarmung und hielt sie fest.
    Während dieses Augenblicks und noch ein Weilchen danach fühlte ich mich so sauber wie die Brise, die über das Meer heranwehte.
    Man nimmt, was im Angebot ist, sagte Virginia Vidaura, und damit muss man sich manchmal begnügen.
     
    Es dauerte noch elf Tage, bis der Needlecast genehmigt war, mit dem ich zu Harlans Welt zurückkehren sollte. Ich verbrachte die Wartezeit hauptsächlich damit, im Hendrix herumzuhängen, mir die Nachrichten anzusehen und eigenartige Schuldgefühle wegen meiner bevorstehenden Abreise zu empfinden. Für die Öffentlichkeit waren nur wenige konkrete Tatsachen über den Tod von Reileen Kawahara zugänglich, sodass die Berichterstattung reißerisch und größtenteils unkorrekt ausfiel. Der Untersuchungsausschuss der UN hüllte sich in Schweigen, und als die ersten Gerüchte auftauchten, dass die Resolution 653 angenommen werden sollte, erkannte niemand eine Verbindung zu den vorherigen Ereignissen.
    Bancrofts Name wurde nie in diesem Zusammenhang erwähnt, genauso wenig wie meiner.
    Zu Bancroft hatte ich keinen Kontakt mehr. Die Needlecast-Genehmigung und die Resleeving-Zusage wurden mir von Oumou Prescott übermittelt, die sich zwar freundlich verhielt und mir versicherte, dass man sich bis zum letzten Buchstaben an die vertraglichen Vereinbarungen halten würde, aber gleichzeitig in höflich drohendem Tonfall klarstellte, dass ich nie wieder in Verbindung mit einem Mitglied der Familie Bancroft treten sollte. Der Grund, den Prescott nannte, war mein Täuschungsversuch im Zusammenhang mit dem Hau ihn rein, als ich mein viel gepriesenes Wort gebrochen hatte, aber ich wusste es besser. Ich hatte die Wahrheit in Bancrofts Gesicht gesehen, als es im Untersuchungsausschuss um Miriams Aktivitäten während des Angriffs auf den Siebenten Himmel gegangen war. Trotz seines weltmännischen Meth-Getues wurde der alte Mistkerl von Eifersucht zerfressen. Ich fragte mich, was er getan hätte, wenn er die gelöschten Aufzeichnungen aus dem Hendrix gesehen hätte.
    Am Tag des Needlecasts fuhr Ortega mit mir zu Bay City Central, am selben Tag, als Mary Lou Hinchley zur Eröffnung der Anhörung zum Fall Im Siebenten Himmel in den Zeugenstand geladen wurde. Vor der Treppe zum Eingangsbereich hatten sich empörte Demonstranten versammelt, die von einer Staffel schwarz uniformierter UN-Ordnungspolizei mit erbarmungslosen Gesichtern zurückgedrängt wurden. Die gleichen primitiven holografischen Transparente, die ich bei meiner Ankunft auf der Erde gesehen hatte, hingen über unseren Köpfen, als wir uns durch die Presse kämpften. Der Himmel war mit Unheil verkündenden grauen Regenwolken überzogen.
    »Idioten«, brummte Ortega, die die letzten Demonstranten zur Seite drängte. »Wenn sie die OP provozieren, wird es ihnen Leid tun. Ich habe diese Jungs in Aktion erlebt, was kein hübscher Anblick ist.«
    Ich wich einem jungen Mann mit kahl geschorenem Kopf aus, der wütend eine Faust in den Himmel stieß und in der anderen Hand einen Transparentgenerator hielt. Seine Stimme klang rau, und er schien sich allmählich in eine trancehafte Raserei hineinzusteigern. Am Rand der Menge traf ich Ortega wieder und war ein wenig außer Atem.
    »Die Menge ist nicht ausreichend organisiert, um gefährlich werden zu können«, rief ich, um die Sprechchöre zu übertönen. »Sie macht nur viel Lärm.«
    »Ja, aber das hat die OP noch nie daran gehindert, zur Tat zu schreiten. Wahrscheinlich werden sie einfach nur aus Prinzip ein paar Schädel einschlagen. Verdammte Scheiße!«
    »Das ist der Preis des Fortschritts, Kristin. Du wolltest die Resolution 653.« Ich deutete auf das Meer der zornigen Gesichter. »Jetzt hast du sie bekommen.«
    Einer der Männer mit Maske und Schutzkleidung löste sich aus der Reihe und kam über die Stufen zu uns herunter, den Schlagstock einsatzbereit in der Hand. An seiner Jacke befand sich der rote Streifen eines Sergeants. Ortega zeigte ihm ihre Marke, und nach einem kurzen gebrüllten Gespräch ließ man uns nach oben durch. Die Reihe teilte sich für uns, dann öffnete sich die Doppeltür zur Wartehalle. Es war schwer zu sagen, welche Bewegung mechanischer wirkte, die der