Das Wahre Spiel 03 - Das dreizehnte Talent

verwirrt, klärten sich dann, verschleierten sich erneut. Als er sprach, klang es zögernd, langsam, als erwäge er jedes Wort – und wäre sich doch nicht sicher, ob es das richtige sei.
    »Der Körper, den sie für mich brachten, Vulpas. Die Körper sollten eigentlich hirntot sein. Davon gab es jede Menge. Sie waren die Hinterlassenschaft jedes Spieles – weinende Frauen, schreiende Mütter, armselige Körper, die nur noch atmen, laufen, essen konnten und sonst nichts mehr. Einen von diesen sollten sie bringen. Das taten sie auch. Den Körper eines Sehers namens Windlow. Allerdings war dessen Geist nicht gänzlich tot – oder nur halb oder betäubt, nach tief unten gesunken …
    Die Maschine … Sie benahm sich merkwürdig. Ich wollte zur Basis gehen und ein paar Techniks hierherbringen, um sie reparieren zu lassen. Ich ging aber nicht. Warum? Ich weiß nicht mehr … Bevor das geschah, befand ich mich in diesem Körper hier. Die Maschine trennte mich nicht davon. Jedenfalls nicht alles von mir. Das meiste blieb hier, in diesem kalten Körper. Ich träumte …
    Träumte, daß ich sah, wie Thandbar diesen Raum verließ wie ein Wind, ein Nebel, und sang. Träumte, daß kleine Leute hierherkamen und ebenfalls sangen. Wollte sie um Hilfe bitten, sie bitten, Vulpas oder Rätsel zu finden. Gefangen … Ohne Bewegung. Ohne Stimme …«
    »Wer ging denn dann von hier fort?« wollte Queynt wissen. »Wen steckte Rätsel in den Blauen? Jenes letzte Mal … Als du mich treffen solltest?«
    Die Gestalt auf der Plattform bewegte sich. Ein gleichgültiges Schulterzucken, ein Testen der lang nicht benutzten Muskeln. »Hauptsächlich Windlow. Mit einem Teil von mir. Die Maschine ging dabei entzwei, für immer. Endgültig. Kreischte wie ein verwundeter Pombi, wie ein heißer Fustigar, kreischte, schriekte und knirschte, und dann war sie still. Das Licht ging an. Ich sah es, als ich fortging, und Rätsel sagte, daß es sich nicht lohne, zurückzukommen, daß man nichts mehr tun könne …«
    »Doch wenn Ihr das alles gewußt habt, Windlow«, fragte ich einfältig, »warum habt Ihr es mir dann nicht erzählt? Warum diese ganze Geheimniskrämerei? Das ganze Verstecken und Suchen und angeblich überhaupt nichts über die Spielfiguren und das Buch wissen? Warum das alles?«
    »Ach, Junge.« Wer immer sich da auch vor mir befand, er versuchte sich aufzusetzen, was ihm mehr Mühe machte, als allen anderen zuvor und ihm Schmerzen verursachte. Ich trat herbei, um ihm zu helfen, und er tätschelte auf vertraute Weise meine Schulter. »Ich erinnerte mich nicht. Windlow erinnerte sich nicht. Es war wie ein Traum, ganz merkwürdig. Wie hätte Windlow den Unterschied zwischen Vision und Wirklichkeit erkennen können? Und dann stürzte dieser kleine Mond herunter, die ganze Welt bebte, fiel zusammen und brach auseinander. Alles floh und versuchte, sich zu retten, auch Windlow und Barish. Ihre Erinnerungen waren vermengt und zusammengebrochen wie die Welt, die sie umgab, wie die Menschen und die ganze Landschaft. Ich vergaß Vulpas, vergaß fast die Spielfiguren und beinahe auch das Buch. Später kehrten die Erinnerungen zurück. Waren es Erinnerungen? Visionen eines Sehers? Woher sollte Windlow-Barish das wissen? Dann begannen die Erinnerungen zu nagen, zu Geheimnissen zu werden, und Windlow-Barish begann nach dem Buch zu suchen, nach den Spielfiguren. Er begann, sich an seltsame Dinge zu erinnern. Kam er jemals hierher zurück? Warum sollte er? Falls er es tat, hatte er sich wahrscheinlich die Mühe umsonst gemacht …«
    »Wie meint Ihr das – ob er hierher kam?« fuhr ich ihn schrill an. »Wenn Windlow in euch ist, wird er es doch wissen, ob er hierher kam oder nicht! Denkt ihn. Fragt ihn.« Mein Herz schmerzte vor Kummer. Ich hatte nicht beabsichtigt, Windlow, den ich liebte, für diesen Fremden einzutauschen.
    Ein langes Schweigen folgte vom Podest her. Dann hörte man das Rascheln der Robe, das rauhe Kratzen der Stickereien gegeneinander. Als die Stimme wieder erklang, ähnelte sie eher der, an die ich mich erinnerte. »Richtig, mein Junge. Natürlich. Nein, ich kam nicht hierher. Ich erinnerte mich nicht an diesen Ort. Ich erinnerte mich an das Buch, die Spielfiguren, aber ich wußte nicht mehr, warum sie wichtig waren. Warum sollte Windlow sich auch an so etwas erinnern?«
    Ich wandte mich ihm verzweifelt zu. »Seid Ihr da drin, Windlow? Habe ich Euch getötet?«
    Er lachte, beinahe wie Windlow es getan haben würde. »Nein, Peter.