Dave Duncan

Ungefähr Gnomengröße, also ein wenig kompakt. Drei Seiten Stein, eine Seite Holz.«
    »Riecht auch nach Gnom.« Gathmor lächelte, oder versuchte es. »Auf jeden Fall besser als die Blood Wave . Es wird langsam zur Gewohnheit, daß ich so aufwache. Aber es war eine sehr zufriedenstellende Prügelei. Wißt Ihr zufällig, wie es ausgegangen ist?«
    »Nein!« Rap schluckte ein paar wütende Bemerkungen hinunter.
    Die Zelle lag zwei Stockwerke unter der Erdoberfläche; und war eine von hundert oder mehr ähnlichen Zellen, die mit Männern und Ketten vollgestopft waren. Die Luft war stickig, ein Mief, der sich in Jahrhunderten nicht verändert hatte.
    Gathmor biß die Zähne zusammen und setzte sich geräuschvoll auf. Er lehnte sich gegen die Wand und wimmerte auf, als er versuchte, die Beine auszustrecken.
    »Ich glaube, wir bekommen Besuch«, sagte Rap. Draußen gingen die ganze Zeit Gefängniswärter vorbei, aber jetzt wurde ein Elf die Treppe am Ende des Flurs hinuntergeführt; in den Zellen war Rap der einzige Elf. Kurz darauf flackerte Licht durch das Guckfenster und Riegel knirschten.
    Rap nahm seine Beine zur Seite, um ein wenig Platz zu schaffen, als der Besucher sich unter dem Rahmen der Zellentür duckte und blinzelnd stehenblieb. Die Tür donnerte hinter ihm ins Schloß, und er zuckte zusammen. Er war schmächtig, dennoch konnte er sich nicht aufrecht hinstellen, alles in allem wirkte er sehr wie ein Heranwachsender – vermutlich war er auch einer. Seine Kleider sahen selbstgenäht aus, seine goldenen Locken hätten einen Schnitt vertragen können, seine Fingernägel aber waren sauber und kurz geschnitten.
    »Rap’rian?« fragte er argwöhnisch und sah starr geradeaus. »Das bin ich«, antwortete Rap zu seinen Füßen.
    Der Besucher machte einen erschreckten Satz und stieß sich den Kopf. »Ich bin Quip’rian.« Er würgte und schlug sich mit der Hand über den Mund. »Ich glaube, ich muß mich übergeben.«
    »Wenn Ihr das tut, bringe ich Euch um«, sagte Gathmor.
Wieder schrak er auf. »Wer? Sind da noch mehr von Euch?« »Mein Gefährte, Kapitän Gathmor.«
    »Ein Jotunn? Sie haben Euch mit einem Jotunn eingesperrt? Wie könnt Ihr diesen Ort nur ertragen?«
     
    »Ich habe keine Alternative.« Rap begann sich allmählich besser zu fühlen. »Euer Name – Quip’rian? – sind wir verwandt?«
     
    »Das bezweifele ich… ich bin ein Aliel, jüngere Linie der vorletzten Offiniol-Sippe. Und Ihr?«
     
    »Weiß nicht.« Rap war doch noch ratloser, als er gedacht hatte.
    Einen Augenblick lang geriet das Gespräch ins Stocken. Der Jugendliche streckte seinen Arm aus und betastete die Wände. Sein Gesicht verzog sich entsetzt, als ihm klar wurde, wie klein dieses Loch war.
    »Master Rap’rian?« flüsterte er. »Seid Ihr verrückt? Werdet Ihr auf Wahnsinn plädieren?«
    »Nein. Hätte ich einen Vorteil, wenn ich es täte?«
»Sie schneiden Euch vielleicht nur den Kopf ab.«
Das sollte ein Vorteil sein? »Ich habe es richtig gemacht, oder?«
    Quip’rian schloß die Augen und erschauerte. »Das könnt Ihr doch nicht wirklich glauben!«
    »Nun, später ist der Plan gescheitert«, gab Rap zu. »Aber ich habe die Formel gesagt – >Ich spucke auf Valdonilth!< Das war richtig, oder? Und dann habe ich ihm ins Gesicht geschlagen. Nicht sehr fest. Und der alte Junge sagte das, was er sagen sollte: >Gemeiner Schuft< und so weiter. Er machte es ganz gut, dachte ich, da er so etwas nicht hatte erwarten können. Und dann sagte ich >Ich knie im Schatten des Lith’rian<. Und das war alles, dachte ich.«
    Der echte Elf wischte sich über die schweißnasse Stirn. »Wie hätte ich es wissen sollen? Heute tut niemand mehr so etwas! Hättet Ihr jemand anderen als Lord Phiel’ ausgesucht, vermutlich hätte er keine Ahnung gehabt, wovon Ihr schwärmtet.« Rap knurrte unverbindlich. Als die Stille zu drückend wurde, ergriff er wieder das Wort. »Wer seid Ihr? Was habt Ihr damit zu tun?«
    »Ich war der nächste männliche Verwandte, als Ihr den Kampf angezettelt habt.«
     
    »Wie alt seid Ihr?«
     
    »Fünfzehn. Ich bin Kellner in Ausbildung! Ich habe am nächsten Tisch die Teller abgeräumt.« Er sah aus, als wolle er in Tränen ausbrechen. »Und was muß der nächste männliche Verwandte tun?«
     
    »Ihr meint, Ihr wißt es nicht? Ihr sprecht die Hehre Herausforderung und wißt nicht, wie sie funktioniert?«
     
    Rap schossen ein paar unfreundliche Gedanken über Zauberer Ishist und dessen Humor durch den Kopf. »Sagt