Dave Duncan

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eingehüllt in den sich bauschenden Mantel stemmte sich Angilki gegen den Sturm. Sehr selten sprach er einen seiner Gefolgsleute direkt an, mit Ausnahme von Odlepare, und er hätte die anderen nicht beim Namen nennen können, doch sogar in dieser Dunkelheit konnte man einen Postillion an der eisernen Schiene an seinem rechten Bein erkennen. Der König wedelte mit einem Finger unter seiner Nase herum, und obwohl der größte Teil seiner wütenden Tirade durch den hohen Kragen geschluckt wurde, den er vor sein Gesicht gezogen hatte, war doch genug zu verstehen, daß man den Sinn seiner Worte begriff.
    »Verfluchte Nachlässigkeit!« blökte er. »Schwerer Fehler… ernste Unannehmlichkeit… fristlos entlassen… keine Referenzen… Eure Aufgabe, Gefahren zu erkennen…«
    Trotz der Kälte, und obwohl er schon ganz durchweicht war, war Odlepare von der Situation fasziniert. Er hatte den fetten Narren nie zuvor so erregt gesehen, und es bestand anscheinend die ausgezeichnete Gelegenheit, daß der entlassene Postillion sich mit einem rechten Schwinger rächen würde oder einer ähnlich angemessenen Demonstration von Majestätsbeleidigung. Aber nein, leider! Der modernen Jugend fehlte es traurigerweise an vornehmen Tugenden – der Mann zog sich lediglich voller Bestürzung zurück und akzeptierte die Zerstörung seines Lebensunterhalts, ohne mit der Wimper zu zucken. Wie enttäuschend!
    Angilki kam mit seiner Tirade zum Ende. Mit einem letzten Bellen, das vermutlich »Odlepare!« heißen sollte, wirbelte er auf dem Absatz herum, stürmte zum hinteren Teil der zur Unbeweglichkeit verdammten Kutsche und trat direkt in ein Schlagloch, schlug der Länge nach hin und bespritzte seinen Sekretär mit einem Schwall eisigen, schlammigen Wassers.

12
    »Ihr könnt stolz sein, Onkel!« Der Neuankömmling sah sich in der Halle um. Er war soeben aus einer sehr dunklen und etwas stürmischen Nacht hereingetreten und schützte seine Augen gegen das helle Licht der Lampen.
    Krushjor zuckte zusammen. Er konnte natürlich antworten, daß dieses Haus, gemessen an den Maßstäben in Hub, ein sehr bescheidenes Gemäuer war, aber der Krieger würde ihm vermutlich nicht glauben. »Es ist unsere Botschaft – würdest du es vorziehen, wenn das Impire glaubt, die Nordländer seien Barbaren?«
    »Ja«, antwortete Kalkor, ohne zu zögern. »Eine solche Dekadenz ekelt mich an.« Er warf einen finsteren Blick auf die Marmorsäulen, die weichen Teppiche, die chintzbezogenen Stühle.
    »Das ist so üblich«, beharrte Krushjor unbehaglich.
»Es ist abstoßend.«
    Der Than trug immer noch nur seine Lederkniehosen und Stiefel. Dolch und ein breites Schwert hingen an seinem Gürtel. Er war völlig durchnäßt vom Regen und hätte bis auf die Knochen durchgefroren sein müssen, doch war das offenbar nicht der Fall. Mit dem geübten Auge, das er für Wertgegenstände entwickelt hatte, suchte er den besten Teppich aus und putzte seine schlammigen Stiefel darauf ab.
    Das Personal der Botschaft hatte Aufstellung genommen, um den vornehmen Besucher willkommen zu heißen. Die meisten waren Jotnar, und selbst sie sahen ängstlich aus. Die Imps unter ihnen waren offensichtlich entsetzt, als der Mörder die Reihe entlangging und sie mit tödlich blauen Augen inspizierte.
    Krushjor wünschte, er hätte sich nicht so in Schale geworfen, wie es hier üblich war, um seinen Neffen zu begrüßen. Vermutlich glaubte Kalkor auch, feine Kleidung sei dekadent. Er würde niemals verstehen, daß ein Handschlag in Hub soviel bedeutete wie tausend Fäuste. »Möchtest du vielleicht ein heißes Bad nehmen?«
    »Nein.«
»Dann darf ich dir das Personal vorstellen?«
    »Nein. Zumindest nicht alle. Ich will etwas essen, rotes Fleisch und starken Wein. Ich will ein Zimmer mit einem Strohsack. Und…« Der Krieger warf noch einen Blick über das Personal. »Ist eine dieser Frauen deine Tochter, Onkel?«
    »Nein.« Krushjor fühlte, wie er sich innerlich anspannte, und hoffte, daß sein gefährlicher Neffe es nicht bemerkte.
    Doch er merkte es, verstand es aber falsch. Die saphirblauen Augen zwinkerten plötzlich amüsiert. »Du bist schlauer, als du aussiehst. Nun gut – ich nehme die und die da.«
    »Aber…«
»Ja?«
    Krushjor schluckte schwer. »Ich bin sicher, sie werden sich geehrt fühlen.«

    »Es ist mir egal, was sie fühlen. Schick das Essen, sobald es fertig ist. Die da und den Wein jetzt.«

13
    Der Wirt des Gasthauses hatte darauf bestanden, daß er Platz für sieben