DEAD SEA - Meer der Angst (German Edition)

schlangenhaften Seitwärtsbewegung wieder zum Vorschein.
    »Ins Cockpit!«, rief Cushing. »Sofort!«
    George und Pollard hoben Gosling hoch und trugen ihn durch die Tür.
    Chesbro stand nur da, bleich und wie gelähmt.
    »Beweg dich, du verdammter Idiot!«, fuhr Cushing ihn an. Der Gestank des Monstrums hüllte sie bereits ein. Chesbro rührte sich nicht, also verpasste er ihm eine Ohrfeige. »Beweg dich, du Schwachkopf, sonst lernst du deinen Behemoth gleich besser kennen, als dir lieb ist!«
    Das brachte Chesbro in Bewegung.
    Er sprang durch die Cockpittür, und als die Tentakel sich immer weiter vorwärtswanden und -schlängelten, fragte Cushing sich, wie lange diese dünne Stahltür sie beschützen konnte.
    Und er hätte sich das auch noch weiter gefragt, wäre nicht in diesem Moment eine Lichteruption irgendwo aus dem Nebel emporgestiegen. Ein flackerndes, orange-gelbes Licht wie von einem Freudenfeuer. Was es auch sein mochte, die Tentakel und ihr Besitzer bemerkten es ebenfalls. Sie erstarrten auf dem Boden, in der Luft hängend, an ihren Saugnäpfen von der Decke baumelnd. Sie begannen zu zittern wie eine Katze, die einen Vogel belauert. Und da kam noch mehr von diesem flackernden Licht, inzwischen ganz in der Nähe.
    Feuer.
    Es musste Feuer sein.
    Hier draußen? Aber wie?
    Eine Flammenzunge leckte am Flugzeug und warf ein schmieriges unstetes Licht, das tanzte und blitzte. Cushing, der nach unten zur Passagiertür blickte, erkannte die Flammen sehr deutlich. Die Algen brannten. Sie hatten sich entweder selbst entzündet, oder jemand hatte es getan.
    »Was ist denn jetzt los?«, fragte George.
    Genau das fragte sich Cushing auch, doch dann huschte ein Schatten durch die Flammen vor der Passagiertür. Der Schatten kauerte sich hin und sprang zur Tür herein. Cushing fiel rückwärts ins Cockpit und rechnete mit dem Schlimmsten.
    Aber was er sah, war ein menschliches Wesen.
    Ein menschliches Wesen mit einem Eimer in der einen Hand und einer Fackel in der anderen. Es schleuderte den Eimer auf die Tentakel und warf die Fackel hinterher. Flammen schossen explosionsartig hoch und breiteten sich aus, und die Tentakel zogen sich so schnell zurück wie Würmer auf einer heißen Herdplatte. Sie verschwanden in einer zischenden Rauchsäule.
    Und jetzt erhaschte Cushing auch einen guten Blick auf ihren Retter.
    Eine Frau.
    8
    Sie sahen es.
    Sie sahen es alle, wenn auch nur für einen Augenblick. Etwas, das aus den Algen ragte. Rund und scheibenförmig und sehr groß. Kein Schiff und auch kein Flugzeug – jedenfalls keines, das aus der Welt stammte, aus der sie kamen. Es existierte ein Wort für das, was es sein konnte, aber niemand traute sich, es in den Mund zu nehmen. Sie sahen es nur einige flüchtige Sekunden lang, dann verschwand es wieder im Nebel. Glücklicherweise.
    »Was glaubst du, was das gewesen ist, Fabrini?«
    Saks erwartete darauf genauso wenig eine Antwort, wie er eine von seinem Hund erwartet hätte. Denn seiner Meinung nach stand Fabrini auf der gleichen intellektuellen Stufe wie ein auf den Teppich scheißender, sich selbst die Eier leckender Köter. Wenn er einen guten Tag hatte. An den meisten Tagen konnte man den ganzen Nachmittag lang Hol-das-Stöckchen mit dem Jungen spielen, und er kapierte es trotzdem nicht. Er saß da, wedelte mit dem Schwanz und wartete darauf, dass ihm jemand sagte, was er tun und denken sollte.
    Jedenfalls sah Saks das so.
    Diese Bande aus Versagern und Arschfickern, wie er sie gerne nannte, waren nun seine Haustiere, nachdem sich Cook in den Algenmonsterhimmel verabschiedet hatte. Und der alte Al Saks hielt sie an der Leine. Wenn sie nicht brav waren, schlug er sie mit einer zusammengerollten Chicago Tribune oder stieß sie mit ihren kleinen feuchten rosa Näschen in die eigene Scheiße, da konnten sie einen drauf lassen.
    Fabrini schluckte, sah sich verzweifelt im Nebel nach einer Tür um, über der groß AUSGANG stand, und fand keine. »Ich weiß nicht. Ich weiß nicht, was das gewesen ist.«
    »Hörst du das, Menhaus? Er weiß nicht, was es gewesen ist. Fuckbrini, du bist ein gottverdammter Schwachkopf, weißt du das?«
    Ach ja, das alte Spielchen.
    In Fabrini quoll wieder dieser Hass auf, so schwarz wie Stiefelwichse und so sengend wie siedendes Öl. Seine Hand wanderte zu seinem Messer. Er schien zu glauben, dass der Zeitpunkt gekommen war, mit Saks abzurechnen. Cook konnte ihn nicht länger zur Vernunft bringen, und die anderen beiden – Menhaus und Crycek –