DEAD SEA - Meer der Angst (German Edition)

im schönsten Technicolor-Rot, das George je gesehen hatte –, und das Bein verschwand unter dem Ansturm der Fische. Es schienen Tausende zu sein, silbrige, flappende, mampfende Körper, alle aufgestachelt durch den Geruch von Blut, den Geschmack von Blut, die salzige Wärme von Blut. Chesbro kämpfte sich wieder auf das Floß, und die Fische fielen zurück ins Wasser, bis auf ein paar, deren Zähne sich schon zu tief in das Bein gegraben hatten. George sah rohes Fleisch, wo die Fische gehangen hatten, es war zerbissen und zerfetzt. Auch ein weißer Schimmer ließ sich erkennen, vermutlich Knochen.
    »Nimm den Ring!«, rief Pollard ihm zu. »Chesbro! Nimm den Ring! Nimm den Ring! Nimm den gottverdammten Ring, du Idiot! «
    Sein Gesicht war rot, die Augen traten hervor, Tränen liefen über seine Wangen. Die Fäuste hielten das Seil des Rettungsrings umklammert, und wenn Chesbro an den Ring herangekommen wäre, hätte Pollard ihn mit dem ersten Ruck wahrscheinlich fünf Meter weit gezogen. Denn Pollard schien halb wahnsinnig, und in ihm brannte heiß und ungestüm der Drang, etwas zu tun. Irgendetwas zu tun.
    Zu spät.
    Das Floß hatte nichts mehr mit einem Floß zu tun. Es sah jetzt aus wie ein aufblasbares Strandspielzeug, dem die Luft ausgegangen war. Das Wasser brodelte, und die Fische griffen Chesbro aus allen Richtungen an, mit flappenden Schwanzflossen und Zähnen, die wie die Nadeln einer Nähmaschine arbeiteten. Wasser und Seetang verfärbten sich rot und schaumig. Chesbro schaffte es noch einmal, sich aufzurichten, und eine Handvoll Fische hing an seinem Gesicht. Die Biester hatten es bereits geschafft, ihm sämtliche Kleidung abzufressen. Bevor Chesbro zurück ins Wasser stürzte, sah George – während ein irres hysterisches Lachen durch seinen Kopf hallte –, dass mehrere Fische in seinem Schritt hingen und ihn entmannten.
    Sie konnten nichts anderes tun, als zuzusehen.
    Und das ging ihnen am meisten an die Nieren. Dass sie nur zusehen konnten, wie Hunderte dieser kleinen leuchtenden Fische mit ihren gezackten, sägezahnartigen Kiefern Chesbro zu einem zerbissenen, breiigen Ding verarbeiteten, zu einer blutig gehäuteten Hülle, die auf äußerst verstörende Weise wie ein lebender roher Rinderschenkel aussah. Aber eins musste man ihm lassen: In Chesbro steckte eine Menge Leben. Er wurde zerfetzt wie das Floß – ein rotes, blutverschleimtes Etwas aus fleischigen Lappen und Falten und kratzenden blutigen Fingern –, aber er machte es dem Tod nicht leicht.

Pollard hatte seine Wut verloren. Abgelöst wurde sie durch eine Art entsetzten, lähmenden Schock, der seinen Mund vor Angst und Abscheu verzerrte. »Gah ... gah ... gahhh «, stotterte er. »Blut ... das viele Blut ... wie kann da so viel Blut sein, verdammt? Hast du je in deinem Leben so ... viel ... Blut ... gesehen?«
    Nein, das hatte George wohl nicht.
    Chesbros Gesicht brach durch die Wasseroberfläche. Bis auf Sehnen und Muskeln abgenagt, und es ging noch weiter. Er drehte den Kopf in Richtung Mystic, und die Überbleibsel seiner Augen liefen als rosafarbener, rotziger Schleim über den Rest seines Gesichts. Sein Mund spuckte eine Wolke aus brodelndem Blut aus, und dann ... dann versank er in diesem leuchtenden Meer aus gierigen Mäulern. Wie ein Stück Fleisch in einem Piranhabecken wurde er zerteilt und abgepellt und in Stücke gerissen, bis er nur noch ein blutiges Skelett war und dann gar nichts mehr.
    Pollard sah zu George herüber, fast durch ihn hindurch. Dann drehte er den Kopf wieder, starrte auf die rote, schmierige Pfütze, die den Schauplatz von Chesbros Ende markierte, und übergab sich auf sein Hemd.
    Und George dachte: Chesbro, oh Gott, es tut mir so leid, ich hätte dich niemals schlagen dürfen, oh mein Gott ...
    Damit rutschte er an der Reling herunter aufs Deck und fühlte sich leer. Vollständig leer und so taub, kalt und frostig, dass er bestimmt zersprungen wäre, hätte ihn jetzt jemand angefasst.
    Da waren’s nur noch drei, dachte er.
    17
    Als Cushing zurückkam, wusste er sofort, dass etwas vorgefallen sein musste.
    Es mochte die Stimmung an Bord der Mystic sein, spürbar angespannt und bedrückt lag sie wie eine dünne alte Decke über allem. Wenn Cushing, als er die Leiter zur Hauptkajüte hinunterging, diese Stimmung hätte benennen müssen, er hätte wohl das Wort apokalyptisch gewählt. Denn er las es in ihren Gesichtern: Unheil und Verderben und den unübersehbaren Schatten des Todes. Pollard und George