Der Atlantis-Komplex

ihrer Zelle rauslassen.«
    Turnball schwoll der Kamm. Opal Koboi . Die Leute hier unten redeten tagein, tagaus nur über Opal Koboi. Das neueste Gerücht lautete, dass es irgendwo eine zweite Opal Koboi gab, die aus der Vergangenheit gekommen war, um ihr jetziges Ich zu befreien. Die Leute sollten sich lieber um ihren eigenen Krempel kümmern, anstatt sich dauernd mit dieser dämlichen Wichtelin zu befassen. Wenn sich jemand Gedanken über Opal Koboi machen musste, dann war er es. Schließlich hatte sie seinen kleinen Bruder umgebracht. Aber das ließ er besser sein − in der Vergangenheit zu wühlen brachte ihm nur Magengeschwüre.
    Es dauerte ewig, bis der Würfel an ihnen vorbei war, und Turnball zählte drei Türen an der Seite.
    Drei Türen. Meine Zelle hatte nur eine. Womit hat Koboi eine so große Zelle mit drei Türen verdient?
    Egal. Bald würde er hier raus sein, und dann konnte er leben wie ein König.
    Leonor und ich werden zu der Insel zurückkehren, wo wir uns so schicksalsträchtig begegnet sind.
    Sobald die Kreuzung frei war, führte Vishby sie zu ihrer Shuttleplattform. Durch die transparenten Wände sah Turnball Ströme von Zivilisten, die zielstrebig, aber ohne erkennbare Panik zu ihren Rettungskapseln gingen. Auf den oberen Ebenen begaben sich Atlantis’ wohlhabendere Bürger zu ihren privaten Evakuierungsshuttles, die vermutlich mehr kosteten, als Turnball in einer Woche stehlen konnte.
    Rüschen sind wieder in , bemerkte Turnball mit Befriedigung. Ich wusste es .
    Der Gang mündete in einen Boardingbereich, wo Gruppen von Gefangenen ungeduldig an den Schleusen warteten, die direkt ins Meer hinausgingen.
    »Das ist alles so unnötig«, sagte Vishby. »Die Wasserkanonen werden diese komische Sonde in tausend Stücke zerfetzen. In ein paar Minuten sind wir alle wieder hier.«
    Nicht alle , dachte Turnball und gönnte sich ein Lächeln. Ein paar von uns kommen nie wieder zurück .
    Und in dem Moment wusste er, dass es so war. Selbst wenn sein Plan scheiterte, würde er nie wieder hierher zurückkehren. Turnball Root würde frei sein, auf die eine oder andere Weise.
    Vishby öffnete die Shuttletür mit der Fernsteuerung seines Schlüssels, und die Gefangenen gingen hinein. Sobald sie saßen, ließ Vishby Sicherheitsbügel herunterfahren wie bei einer Achterbahnfahrt, die die Gefangenen nicht nur vor möglichen Stoßverletzungen schützten, sondern sie auch sehr effektiv an ihrem Platz festhielten. So waren sie nicht nur an den Händen gefesselt, sondern obendrein an ihren Sitz. Vollkommen hilflos.
    »Hast du sie, Fishby?«, fragte der Neandertaler-Wichtel.
    »Ja, ich hab sie. Und ich heiße Vishby!«
    Turnball grinste spöttisch. Mobbing − ein weiterer Grund dafür, dass es ihm so leichtgefallen war, Vishby auf seine Seite zu ziehen.
    »Hab ich doch gesagt, Frisbee. Und jetzt schlage ich vor, du siehst zu, dass wir hier wegkommen, während ich auf unsere gefährlichen Gefangenen aufpasse.«
    Vishby funkelte ihn wütend an. »Jetzt warte mal einen Moment …«
    Turnball Root hatte keine Zeit für dieses Gerangel. »Das ist doch eine ausgezeichnete Idee, Mister Vishby. Nutzen Sie Ihren Pilotenschein und überlassen Sie es Ihrem Kollegen, auf uns gefährliche Gefangene aufzupassen.«
    Vishby fasste sich an den Hals. »Klar. Warum nicht? Ich könnte uns hier wegbringen, wie man mir aufgetragen hat.«
    »Genau. Das ist sehr vernünftig.«
    »Na los, Fishboy«, spottete der massige Aufseher, auf dessen Namensschild KEULE stand. »Tu, was der Gefangene dir sagt.«
    Leise durch die Kiemen pfeifend, um Keules Spötteleien auszublenden, setzte Vishby sich ans Schaltpult und ging die Vorflugkontrolle durch.
    Der gute Keule hat keine Ahnung, was ihn erwartet , dachte Turnball, und bei der Vorstellung rieb er sich innerlich die Hände. Er fühlte sich mächtig.
    »Entschuldigen Sie, Mister Keule − so heißen Sie doch?«
    Keule kniff die Augen zusammen und musterte Turnball, wie er meinte, drohend, tatsächlich jedoch sah es eher aus, als wäre er kurzsichtig und litte unter Verstopfung. »Ganz recht, Gefangener. Man nennt mich Keule, und raten Sie mal, warum.« Feixend hob er seinen muskelbepackten Arm.
    »Ah, ich verstehe. Ein Spitzname. Wie romantisch.«
    Keule ließ seinen Elektrostock in der Hand tanzen. »An mir ist nichts Romantisches, Root. Fragen Sie meine drei Exfrauen. Ich bin hier, um es euch so ungemütlich wie möglich zu machen, und damit hat sich’s.«
    »Oh«, sagte Turnball scherzend.