Der Cartoonist

ins Rutschen kam und näher
auf den Grabstein zu glitt, als werde er gezogen. Und
jetzt sickerte ihm auch noch etwas Nasses vom Kinn, dessen
Tropfen sich auf dem klammen Handrücken
verteilten. Blut? Ja, es war Blut und ...
    ...
Glasscherben flogen herum und stachen wie wütende Hornissen und das Kind brach
mit dem Gesicht durch die Windschutzscheibe und als wir ausstiegen war sie
bereits tot aber es war niemand in der Nähe und es stand so viel auf dem Spiel
unsere Karrieren unsere Zukunft das war uns allen klar...
    ... also sind
wir davongelaufen.
    Scott, der
immer noch rücklings auf dem Boden lag, krabbelte auf Händen und Füßen von der
Grabstelle fort und versuchte der Erinnerung, die ihn jetzt einholte, zu
entfliehen.
    In jener Nacht
hatten sie sich verfahren, sie konnten sonst wo gelandet sein, sogar irgendwo
hier in der Nähe ...
    Jemand muss
uns gesehen haben, dachte er aufgeregt und befühlte seine
aufgespaltene Lippe. Irgendjemand hat uns gesehen und rächt sich jetzt an
uns.
    Das ist
doch Irrsinn, wandte der letzte Rest von Vernunft, der ihm verblieben
war, dagegen ein, völliger Irrsinn ... Wie konnten sie (und wer waren sie überhaupt?) Krista dazu gebracht haben, genau diese Straße zu nehmen?
Und warum eine derart ausgeklügelte und so lange aufgeschobene Rache? Wie hätte
irgendjemand derartig unberechenbare und nicht miteinander verknüpfte
Ereignisse so geschickt inszenieren können?
    Trotz dieser
Einwände der Vernunft bestand Scotts Kopf darauf, einen höchst finsteren Plan
zu rekonstruieren. Ihn verfolgte die verrückte Vorstellung, irgendjemand könne
seinen beiden Frauen seit ihrer Abfahrt von zu Hause gefolgt sein. Mit der
Absicht, sie zu entführen. Wozu Gelegenheit war, als sie anhielten, um zu
tanken oder zu Mittag zu essen.
    Und dann hatte
man die beiden gezwungen, hierher zu fahren, und sie ohne jede Erklärung am
anderen Ende diese Nebenstraße ziehen lassen. Vielleicht waren die Entführe
sogar so brutal gewesen, Marissa Rowes Leichnam zu exhumieren und irgendwo an
der Straße aufzubauen. Im Dunkeln mochte Krista die Leiche für einen lebenden
Menschen gehalten haben, vor allem, falls der oder die Entführer den Leichnam
am Fuß des steilen Buckels platziert hatten Clayton hatte gesagt, er habe das
Hupen zehn oder fünfzehn Minuten ignoriert. Erst danach war er hierher
gegangen, und das musste noch einmal zehn Minuten gedauert haben -genügend Zeit
also, um alle verdächtigen Requisiten zu beseitigen. Und später hatten sie die
sterblichen Überreste des Kindes vielleicht wieder begraben ... War es das,
was ich bei Krista gerochen habe ? Und auch im Auto? Während seine Gedanken
durcheinander wirbelten, rappelte sich Scott unsicher hoch und blieb im Regen
stehen, der sich inzwischen zu einem heftigen Schauer ausgewachsen hatte.
Nochmals nahm er sich die Zeichnungen vor, bis ein Windstoß sie ihm aus den
Händen riss und davontrug.
    Es musste so
sein. Irgendjemand hatte vor sechzehn Jahren am Straßenrand gekauert und sie
gesehen, sich das Nummernschild des Volkswagens gemerkt und danach abgewartet,
lange und mit unerschütterlicher Geduld abgewartet - wie Scott selbst es
vielleicht auch getan hätte, wenn Kath so etwas zugestoßen wäre ...
    Nachdem das
taube Gefühl aus Scotts Beinen gewichen war, machte er sich auf den Rückweg zum
Wagen. Wenn jemand hinter Kath her war, dann war sie in Gefahr, sobald sie
allein war, selbst im Krankenhaus. Doch mitten auf dem Weg drehte er um und
eilte auf den Friedhof zurück, um nach den Zeichnungen zu suchen. Plötzlich
konnte er sich nicht mehr vorstellen, wie er ohne sie weitermachen sollte. Die
Zeichnungen waren die einzige handgreifliche Verbindung zu dem irrsinnigen
Komplott, das er aufgedeckt zu haben glaubte, der einzige Beweis dafür, dass er
nicht völlig übergeschnappt war.
    Er fand die
Blätter zerfetzt und völlig durchnässt an der Steinmauer wieder. Jenseits der
Einfriedung, durch Lücken in den ausladenden Bäumen gerade noch zu erkennen, bemerkte
er eine kleine Straße, die zwar gepflastert, aber offenbar schon seit Jahren
nicht mehr benutzt war. Der von der Sonne ausgebleichte Asphalt wies viele
Risse auf, in denen wilde Gräser und Wolfsmilch sprossen. Ein verwittertes,
schiefes und von Patronen durchsiebtes Holzschild wies die Straße als OLD
BURWASH ROAD aus.
    Und wieder
spulte sein Gedächtnis Jahre zurück, bis zum Abgrund der Hölle, wo ...
    ... sie,
mit einem Schlag hellwach, im Auto saßen. Der Rausch verflog und die