Der Dunkle Turm 2 - Drei

Wand an, bis ich Ihnen sage, daß Sie sich umdrehen dürfen. Wenn Sie sich vorher umdrehen, bringe ich Sie um.«
    Hoffnung erhellte Fat Johnnys Verstand. Vielleicht hatte der Bursche doch nicht vor, ihn abzumurksen. Vielleicht war der Bursche gar nicht verrückt, nur etwas daneben.
    »Das werde ich nicht, ich schwöre bei Gott. Schwöre bei allen Seinen Heiligen. Schwöre bei allen Seinen Engeln. Schwöre bei allen Seinen Erz…«
    »Ich schwöre, wenn Sie nicht sofort still sind, schieße ich Ihnen eine Kugel durch den Hals«, sagte das Gespenst.
    Fat Johnny verstummte. Er hatte den Eindruck, als würde er eine Ewigkeit mit dem Gesicht zur Wand stehen. In Wirklichkeit waren es nur etwa zwanzig Sekunden.
    Der Revolvermann kniete nieder, legte die Pistole des Verkäufers auf den Boden, vergewisserte sich mit einem raschen Blick, ob der Wurm brav war, dann rollte er die beiden anderen auf den Rücken. Beide waren weggetreten, aber nicht ernsthaft verletzt, urteilte Roland. Sie atmeten beide gleichmäßig. Aus dem Ohr desjenigen, der Delevan hieß, rann ein klein wenig Blut, aber das war alles.
    Er warf dem Verkäufer noch einen raschen Blick zu, dann machte er die Revolvergurte der Revolvermänner auf und entfernte sie. Dann zog er Morts blaues Jackett aus und schnallte sich selbst einen Gurt um. Es waren die falschen Waffen, aber es war dennoch ein gutes Gefühl, wieder bewaffnet zu sein. Verdammt gut. Besser als er geglaubt hätte.
    Zwei Pistolen. Eine für Eddie, und eine für Odetta… wenn und falls Odetta reif für eine Waffe war. Er zog Jack Morts Mantel wieder an, steckte zwei Schachteln Patronen in die rechte und zwei Schachteln Patronen in die linke Tasche. Der bisher makellose Mantel wies jetzt zwei unpassende Ausbeulungen auf. Er hob die 357er Mag des Verkäufers auf und steckte die Patronen in die Hosentasche. Dann warf er die Waffe durch das Zimmer. Als sie auf dem Boden aufschlug, machte Fat Johnny einen Satz, gab einen weiteren schrillen Schrei von sich und drückte noch etwas warmes Wasser in seine Hose.
    Der Revolvermann richtete sich auf und sagte Fat Johnny, er solle sich umdrehen.
     
     

    10
     
    Als Fat Johnny sich den Spinner im blauen Anzug und der Nickelbrille noch einmal ansah, klappte sein Mund auf. Einen Augenblick verspürte er die überwältigende Gewißheit, daß der Mann, der hier hereingekommen war, zum Gespenst geworden war, während Fat Johnny ihm den Rücken zugewandt hatte. Fat Johnny glaubte, er könne durch den Mann hindurch eine viel lebensechtere Gestalt erkennen, einen der legendären Pistoleros, über die sie Filme und Fernsehserien drehten, als er noch ein Kind war; Wyatt Earp, Doc Holliday, Butch Cassidy, einer von diesen Kerlen.
    Dann klärte sich sein Sehvermögen, und ihm wurde klar, was der wahnsinnige Irre getan hatte: Er hatte sich den Revolvergurt eines der Bullen umgeschnallt. Verbunden mit Anzug und Krawatte hätte die Wirkung eigentlich lächerlich sein sollen, aber irgendwie war sie es nicht.
    »Der Schlüssel der Gelenkfesseln ist auf dem Tisch. Wenn die beiden Polissesten aufwachen, werden sie Sie befreien.«
    Es war unglaublich, aber er nahm die Brieftasche, machte sie auf und legte vier Zwanzigdollarscheine auf den Tresen, bevor er die Brieftasche wieder in die Tasche zurücksteckte.
    »Für die Munition«, sagte Roland. »Die Patronen aus Ihrer eigenen Pistole habe ich mitgenommen. Ich werde sie wegwerfen, wenn ich ihr Geschäft verlassen habe. Ich glaube, mit ungeladener Waffe und ohne Brieftasche dürfte es schwerfallen, Sie eines Verbrechens anzuklagen.«
    Fat Johnny schluckte. Es war einer der wenigen Anlässe in seinem Leben, da er regelrecht sprachlos war.
    »Und wo ist die nächste…« Pause. »…die nächste Drogerie?«
    Plötzlich begriff Fat Johnny – oder bildete es sich jedenfalls ein – alles. Der Bursche war natürlich ein Suchti. Das war die Lösung. Kein Wunder, daß er so unheimlich war. Wahrscheinlich bis zu den Augäpfeln zugedröhnt.
    »Gleich um die Ecke ist eine. Einen halben Block die Neunundvierzigste runter.«
    »Wenn Sie lügen, komme ich zurück und schieße ihnen eine Kugel ins Gehirn.«
    »Ich lüge nicht!« heulte Fat Johnny. »Ich schwöre vor Gott dem Vater. Ich schwöre bei allen Heiligen! Ich schwöre beim Grab meiner…«
    Aber da fiel die Tür zu. Fat Johnny stand einen Augenblick schweigend da und konnte nicht glauben, daß der Verrückte gegangen war.
    Dann ging er, so schnell er konnte, um den Ladentisch herum zur