Der Dunkle Turm 2 - Drei

gegen seine Brust gepreßt, daß ein Hohlraum entstand. Es wurde flachgedrückt und platzte dann auseinander, wobei es flache Splitter in Morts Haut drückte; ein Schrapnellsplitter schnitt Morts Brustwarze beinahe auseinander.
    Die heiße Kugel entzündete darüber hinaus das Gas des Feuerzeugs. Dennoch lag der Revolvermann völlig still, während sie näherkamen. Derjenige, der nicht geschossen hatte, sagte den Passanten, sie sollten zurückbleiben, einfach zurückbleiben, Gottverdammt.
    Ich brenne! kreischte Mort. Ich brenne, mach es aus! Mach es aus! MACH ES AUUUUUUU…
    Der Revolvermann lag still, lauschte dem Knirschen der Schuhe der Revolvermänner auf dem Boden, achtete nicht auf Morts Schreie, versuchte, nicht auf die Kohle zu achten, die plötzlich an seiner Brust glühte, und auf den Geruch von verbranntem Fleisch.
    Ein Fuß glitt unter seinen Brustkasten, und als er angehoben wurde, ließ sich der Revolvermann schlapp auf den Rücken fallen. Jack Morts Augen waren offen. Sein Gesicht war schlaff. Trotz der zertrümmerten, brennenden Überreste des Feuerzeugs war nichts von dem schreienden Mann in seinem Inneren zu merken.
    »Großer Gott«, rief jemand, »haben Sie ihn mit einem Phosphorgeschoß abgeknallt, Mann?«
    Rauch quoll aus dem Loch im Mantel von Jack Mort, eine fein säuberliche Säule. Am Rand des Kragens kam er in unregelmäßigeren Schwaden hervor.
    Die Polizisten konnten verbranntes Fleisch riechen, als das mit Ronson-Feuerzeugbenzin gefüllte Innere des Feuerzeugs wirklich zu lodern anfing.
    Andy Staunton, der sich bisher vorbildlich verhalten hatte, machte jetzt seinen einzigen Fehler, einen, für den Cort ihn trotz seiner vorherigen bravourösen Leistungen mit einem schmerzenden Ohr heimgeschickt und ihm mit auf den Weg gegeben haben würde, daß ein Fehler meistens ausreichte, den vorzeitigen Tod herbeizuführen. Staunton war in der Lage gewesen, den Mann zu erschießen – etwas, das kein Polizist wirklich weiß, bis er in eine Situation gerät, in der er es herausfinden muß –, aber die Vorstellung, daß seine Kugel den Mann irgendwie in Brand gesteckt haben könnte, erfüllte ihn mit unglaublichem Entsetzen. Daher beugte er sich ohne nachzudenken nach vorne, um es auszumachen, und die Füße des Revolvermanns traten ihm in den Bauch, bevor er noch Zeit gehabt hatte, mehr zu tun als den lebhaften Ausdruck der Augen wahrzunehmen, die eben noch, worauf er jeden Eid geschworen hätte, tot gewesen waren.
    Staunton flog mit rudernden Armen gegen seinen Partner. Die Pistole fiel ihm aus der Hand. Wheaver hielt seine eigene fest, aber als er sich endlich von Staunton freigemacht hatte, hörte er einen Schuß und seine Pistole war wie durch Zauberei verschwunden.
    Die Hand, mit der er sie eben noch gehalten hatte, fühlte sich taub an, als hätte sie einen Schlag mit einem sehr großen Hammer abbekommen.
    Der Bursche im blauen Anzug stand auf, sah sie einen Augenblick an und sagte: »Ihr seid gut. Besser als die anderen. Daher will ich euch einen Rat geben. Folgt mir nicht. Es ist fast vorbei. Ich will nicht gezwungen sein, euch umzubringen.«
    Dann wirbelte er herum und lief zur U-Bahn-Treppe.
     
     

    12
     
    Die Treppe war voller Menschen, die innegehalten hatten und umgekehrt waren, als das Schreien und Schießen anfing, weil sie von der eigentümlich morbiden und irgendwie einzigartigen New Yorker Neugier befallen waren, unbedingt zu sehen, wieviel Blut auf den schmutzigen Beton vergossen worden war. Dennoch fanden sie irgendwie einen Weg, vor dem Mann im blauen Anzug zurückzuweichen, der die Treppe heruntergehastet kam. Das war kein Wunder. Er hatte eine Pistole in der Hand, und eine zweite war um seine Taille geschlungen.
    Und außerdem schien er zu brennen.
     
     

    13
     
    Roland achtete nicht auf Morts zunehmende Schmerzensschreie, als sein Hemd, das Unterhemd und das Jackett heftiger zu brennen anfingen, als das Silber des Feuerzeugs zu schmelzen anfing und in brennenden Rinnsalen von der Brust zum Bauch hinabfloß.
    Er konnte schmutzige, bewegte Luft riechen, hörte das Dröhnen eines einfahrenden Zuges.
    Die Zeit war fast gekommen; der Augenblick war beinahe da, der Augenblick, da er die Drei auserwählen oder alles verlieren würde. Zum zweitenmal schien er Welten um seinen Kopf kreisen und erbeben zu spüren.
    Er erreichte die Ebene der Bahnsteige und warf die 38er fort. Er machte den Knopf von Jack Morts Hose auf und ließ sie achtlos hinunterrutschen, so daß eine