Der Dunkle Turm 6 - Susannah

sondern eine GOTT-BOMBE, könnt ihr halleluja sagen?«
    »Jake!«, rief Callahan. »Jake, wo bist du? Jake!«
    »Oyl« Das war Jakes erschrocken kreischende Stimme. »Oy, PASS AUF!«
    Dann war ein japsendes, aufgeregtes Kläffen zu hören, das Callahan überall erkannt hätte. Schließlich das Kreischen blockierender Reifen.
    Das Plärren einer Hupe.
    Und das Scheppern.
     
     
    3
     
    Callahan vergaß den angeschlagenen Knöchel und die brennenden Handflächen. Er rannte um die kleine Zuhörerschaft des Predigers herum (sie hatte sich wie ein Mann der Fahrbahn zugewandt, und der Wortschwall des Predigers war mitten im Satz verstummt) und sah Jake auf der Second Avenue vor einem Yellow Cab stehen, das keine Handbreit von seinen Beinen entfernt schleudernd und leicht schräg zum Stehen gekommen war. Von seinen Hinterreifen stieg noch bläulicher Rauch auf. Das Gesicht das Fahrers war ein blasses, schockiertes O hinter der Windschutzscheibe. Oy hockte zusammengeduckt zwischen Jakes Füßen. Callahan hatte den Eindruck, dass der Bumbler zwar zu Tode erschrocken war, sonst aber heil.
    Das Scheppern war wieder und immer wieder zu hören. Es kam von Jake, der mit der geballten Faust auf die Motorhaube des Taxis hämmerte. »Arschloch!«, brüllte Jake das blasse O hinter der Windschutzscheibe an. Schepper! »Warum passt du…« Schepper! »… nicht auf, wohin…« SCHEPPER! »… du fährst, VERDAMMT NOCH MAL?« SCHEPPER-SCHEPPER!
    »Feste, gib’s ihm, Cholly!«, rief jemand von der anderen Straßenseite aus, wo sich ungefähr drei Dutzend Gaffer versammelt hatten, um sich den Spaß anzusehen.
    Die Fahrertür des Taxis wurde geöffnet. Der große, lange Hubschrauber, der ausstieg, trug über Jeans und riesigen Mutanten-Turnschuhen mit Bumerangs an den Seiten etwas, das nach Callahans Ansicht Dashiki hieß. Auf dem Kopf hatte er einen Fes, der den Eindruck von extremer Körpergröße vielleicht verstärkte, aber nicht allein dafür verantwortlich war. Callahan schätzte den zottig vollbärtigen Kerl, der Jake jetzt finster anstarrte, auf gut über zwei Meter. Callahan sank der Mut, als er auf die sich entwickelnde Szene zuging, ohne richtig wahrzunehmen, dass einer seiner Füße nackt war und bei jedem zweiten Schritt aufs Pflaster klatschte. Auch der Straßenprediger bewegte sich auf die absehbare Konfrontation zu. Hinter dem auf der Kreuzung stehenden Taxi drückte ein weiterer Autofahrer, den außer den eigenen Plänen für diesen Abend nichts interessierte, mit beiden Händen auf die Hupe – TRÖÖÖÖÖÖÖÖÖÖÖÖÖT!!! –, lehnte sich aus dem Fenster und brüllte: »Fahr zu, Abdul, du blockierst die ganze Kreuzung!«
    Jake achtete nicht auf ihn. Er war außer sich vor Zorn. Diesmal hämmerte er wie »Ratso« Rizzo in Asphalt-Cowboy mit beiden Händen auf die Motorhaube des Taxis – SCHEPPER! »Du hast beinahe meinen Freund überfahren, du Arschloch, hast du überhaupt HINGESCHAUT…« SCHEPPER! SCHEPPER! »… wohin du GEFAHREN BIST?«
    Bevor Jake abermals mit beiden Fäusten auf die Motorhaube des Taxis hämmern konnte – was er offenbar tun wollte, bis er sich ausgetobt hatte –, bekam der Taxifahrer sein rechtes Handgelenk zu fassen. »Lass das, du kleine Ratte!«, rief er mit aufgebrachter, eigenartig fisteliger Stimme. »Ich sage dir, ich…«
    Jake befreite sich aus dem Griff des großen Taxifahrers und wich zurück. Dann riss der Junge mit einer flüssigen Bewegung, die so schnell ablief, dass Callahan ihr nicht folgen konnte, die Ruger aus der Dockerschlinge unter der linken Achsel und zielte damit auf die Nase des Taxifahrers.
    »Was sagst du mir?«, kreischte Jake ihn an. »Was erzählst du mir? Dass du zu schnell gefahren bist und beinahe meinen Freund überfahren hättest? Dass du nicht mit einem Loch im Kopf hier auf der Straße sterben willst? WAS sagst du mir?«
    Eine Frau auf der anderen Seite der Second Avenue sah die Pistole und bekam einen Hauch von Jakes mörderischem Zorn mit. Sie schrie auf und hastete davon. Mehrere weitere Neugierige folgten ihrem Beispiel. Dafür blieben wieder andere Gaffer, die Blut witterten, stehen. Unglaublicherweise rief einer von ihnen – ein junger Mann, der seine Baseballmütze verkehrt herum aufgesetzt trug – laut zu Jake herüber: »Nur zu, Kleiner! Mach ein paar Löcher in den Kameljockey!«
    Der Taxifahrer riss die Augen weit auf und wich zwei Schritte zurück. Er hob die Hände bis in Schulterhöhe. »Erschieß mich nicht, Junge! Bitte!«
    »Dann