Der dunkle Turm - Gesamtausgabe

Die kurzen Vorderbeine fuchtelten in der Luft herum. Sie fiel ins Wasser zurück, schlug wild zuckend um sich und wälzte sich dann auf den Rücken. Das Wasser um den halb untergetauchten Schädel herum färbte sich in einer blutroten Wolke. Das hungrige Grinsen wurde zu einer Todesgrimasse. Auf den Bäumen schlugen aufgeschreckte Vögel mit den Flügeln, kreischten durcheinander und schrien Verwünschungen herunter.
    Immer noch in unnatürliche Kälte gehüllt (und weiterhin mit einem Lächeln auf dem Gesicht, obwohl er sich dessen nicht bewusst war), klappte Tim den Vierschüsser auf und zog die leere Patronenhülse heraus. Sie rauchte und war sehr heiß. Er griff nach dem Brotlaib, zog den Teigstopfen mit den Zähnen heraus und schob dann eine der Reservepatronen in die Trommel. Anschließend klappte er den Lauf wieder hoch und spuckte den Stopfen aus, der jetzt nach Waffenöl schmeckte.
    »Kommt nur!«, rief er den Reptilien zu, die jetzt aufgeregt hin und her schwammen (die graue Wölbung des Schädeldachs des Drachen war verschwunden). »Los, kommt schon, und holt euch was ab!«
    Sein Mut war nicht nur gespielt. Tim entdeckte, dass er tatsächlich wollte, dass sie wieder angriffen. Nichts – auch nicht die Axt seines Vaters, die er im Gürtel trug – hatte sich jemals so göttlich richtig angefühlt wie das schwere Gewicht des Vierschüssers.
    Vom Ufer her kam ein Geräusch, das Tim erst nicht einordnen konnte, nicht weil es fremdartig war, sondern weil es allem widersprach, was er von den Zuschauern erwartete. Die Schlammwesen klatschten Beifall.
    Als er sich mit der rauchenden Waffe in der Hand nach ihnen umdrehte, fielen sie auf die Knie, legten eine Faust an die Stirn und sprachen das einzige Wort, dessen sie mächtig zu sein schienen. Dieses Wort war Heil, eines der wenigen, die in der Hohen und in der Niederen Sprache gleich waren; das Wort, das die Manni fin-Gan oder erstes Wort nannten, weil es die Welt in Drehung versetzt hatte.
    Ist es möglich …
    Tim Ross, Sohn von Jack, betrachtete erst die knienden Schlammwesen, dann die uralte (aber sehr wirkungsvolle) Waffe in seiner Hand.
    Ist es möglich, dass sie glauben …
    Es war möglich. Sogar sehr wahrscheinlich.
    Diese Bewohner des Fagonards hielten ihn tatsächlich für einen Revolvermann.

Tim war sekundenlang so verblüfft,  
    dass er sich nicht bewegen konnte. Er starrte sie von dem Inselchen aus an, auf dem er um sein Leben gekämpft hatte (das er immer noch verlieren konnte); sie knieten sechzig Schritte von ihm entfernt zwischen hohen Schilfhalmen im Schlamm, hatten demütig eine Faust an die Stirn gelegt und erwiderten sein Starren.
    Schließlich kehrte ein Anflug von Vernunft zurück, und Tim begriff, dass er ihren Glauben nutzen musste, solange er anhielt. Er kramte in seinem Gedächtnis nach den Geschichten, die seine Eltern ihm erzählt hatten oder die ihnen die Witwe Smack aus ihren kostbaren Büchern vorgelesen hatte. Nichts daraus schien jedoch auf diese Situation anwendbar zu sein, bis ihm etwas einfiel, was er einmal bei Hacke-Harry, einem der alten Knacker, die in der Sägemühle aushalfen, mitbekommen hatte. Der alte Kauz hatte mit dem Zeigefinger auf jemand gedeutet, so getan, als betätigte er einen Abzug, und dazu – angeblich in der Hohen Sprache – irgendwelchen Unsinn gebrabbelt. Er tat nichts lieber, als über die Männer aus Gilead zu sprechen, die große Schießeisen trugen und zu Ritterzügen aufbrachen.
    O Harry, ich kann nur hoffen, dass es Ka war, das mich damals in jener Mittagspause in Hörweite hat sitzen lassen.
    »Heil, Gefolgsleute!«, rief er den Schlammwesen am Ufer zu. »Ich sehe euch sehr wohl! Erhebt euch in Liebe und Diensteifer!«
    Eine Weile lang geschah nichts. Dann standen sie auf und starrten ihn mit tief in den Höhlen liegenden, erschöpft wirkenden Augen an. Allen hing die Kinnlade vor lauter Staunen weit herab. Tim sah, dass einige mit primitiven Bogen bewaffnet waren, während andere Keulen in aus Bast geflochtenen Köchern vor der eingesunkenen Brust trugen.
    Was kann ich jetzt noch sagen?
    Manchmal, dachte Tim, ist nur die nackte Wahrheit angebracht.
    »Holt mich von dieser Scheißinsel runter!«, rief er.

Anfangs glotzten die Sumpfbewohner ihn nur an.
    Dann drängten sie sich zusammen und palaverten in einer Mischung aus Grunzen, Klicklauten und unheimlichem Knurren. Als Tim schon befürchtete, ihre Beratung würde ewig dauern, und überlegte, ob er zu ihnen hinüberschwimmen solle –