Der dunkle Turm - Gesamtausgabe

hässlichen gesenkten Kopf zwischen zwei riesenhaften hochgezogenen Schultern – dem Vorgebirge. Südlich über der Stadt lagen die Baracken, wo die Company ihre Bergleute unterbrachte; mit jedem Windhauch wehte der Gestank ihrer ungekalkten öffentlichen Abtritte herunter. Im Norden lagen die Minen selbst: gefährliche Geröllschächte ohne Abstützung, die sich rund fünfzehn Meter in die Tiefe erstreckten und dann ausbreiteten wie Finger, die nach Gold und Silber und Kupfer und vereinzelten Feuerjuweldrusen griffen. Von außen waren sie nur Löcher in der kahlen, felsigen Erde, Löcher wie Glotzaugen, jedes mit einem Haufen Geröll und Schotter neben dem Zugang.
    Einst hatte es private Minen hier gegeben, aber die existierten nicht mehr, weil die Vi Castis Company sie alle verdrängt hatte. Depape wusste darüber Bescheid, weil die Großen Sargjäger an diesem kleinen Tanzfest beteiligt gewesen waren. Das war gewesen, kurz nachdem er sich mit Jonas und Reynolds zusammengetan hatte. Sie hatten sich die Särge keine fünfzig Meilen von hier auf die Hände tätowieren lassen, in einem Kaff namens Wind, das noch abgehalfterter als Ritzy war. Wie lange das her war? Konnte er nicht genau sagen, obwohl er meinte, dass er es eigentlich können sollte. Aber wenn es darum ging, vergangene Ereignisse einzuordnen, stand Depape oft auf verlorenem Posten. Es fiel ihm schwer, sich auch nur daran zu erinnern, wie alt er war. Weil die Welt sich weiterbewegt hatte und die Zeit jetzt anders geworden war. Weicher.
    Aber es fiel ihm überhaupt nicht schwer, sich einer bestimmten Sache zu erinnern – die vermaledeiten Schmerzen, die er jedes Mal verspürte, wenn er sich den verletzten Finger anstieß, halfen seinem Gedächtnis da stets auf die Sprünge. Diese eine Sache war sein Schwur, dass er Dearborn, Stockworth und Heath tot in einer Reihe liegen sehen würde, mit ausgestreckten Händen aneinander wie die Papiergirlandenpuppen eines kleinen Mädchens. Er hatte die Absicht, jenes Glied von sich herauszuholen, das sich in den letzten drei Wochen so vergeblich nach Ihrer Hochtrabendheit gesehnt hatte, und damit ihre toten Gesichter abzuspritzen. Den größten Teil dieser Ladung würde er für Arthur Heath aus Gilead, Neu-Kanaan, aufsparen. Speziell diesen lachenden, geschwätzigen Wichser würde er gehörig mit seinem Schlauch abduschen.
    Depape ritt am Sonnenaufgangsende von Ritzys einziger Straße hinaus, ließ sein Pferd den Hang des ersten Hügels hinauftrotten und blieb oben, für einen einzigen Blick zurück stehen. Gestern Nacht, als er mit dem alten Mistkerl hinter dem Hattigan’s gesprochen hatte, war Ritzy von Leben erfüllt gewesen. Heute Morgen um sieben sah es so gespenstisch aus wie der Hausierermond, der immer noch über dem Grat der ausgeplünderten Berge am Himmel stand. Aber er konnte es in den Minen kling-klongen hören. Und wie. In diesen Dingern wurde an sieben Tagen in der Woche gekling-klongt. Keine Pause für die Bösen… und er schätzte, dazu gehörte auch er. Er riss den Kopf seines Pferdes mit der ihm eigenen gleichgültigen Brutalität herum, gab ihm die Sporen, ritt nach Osten und dachte dabei an den alten Mistkerl. Er schätzte, dass er den alten Mistkerl einigermaßen fair behandelt hatte. Er hatte ihm eine Belohnung versprochen und für die erhaltenen Auskünfte bezahlt.
    »Yar«, sagte Depape, dessen Brille in der Morgensonne funkelte (es war einer der seltenen Morgen, an denen er keinen Kater hatte und sich recht fröhlich fühlte), »ich schätze, der alte Pisser kann sich nicht beschweren.«
    Depape hatte keine Mühe, den Weg der jungen Burschen zurückzuverfolgen; es schien, als hätten sie den ganzen Weg von Neu-Kanaan auf der Großen Straße zurückgelegt, und in jeder Stadt, wo sie Rast gemacht hatten, waren sie aufgefallen. In den meisten waren sie auch aufgefallen, wenn sie einfach nur durchgeritten waren. Warum auch nicht? Junge Männer auf guten Pferden, keine Narben im Gesicht, keine Regulatorentätowierungen auf den Händen, gute Kleidung am Leib, teure Hüte auf dem Kopf. In den Gasthäusern und Saloons, wo sie Rast gemacht und sich erfrischt hatten, erinnerte man sich besonders deutlich an sie, weil sie keine alkoholischen Getränke zu sich genommen hatten. Nicht einmal Bier oder Graf, was das betraf. Ja, man erinnerte sich an sie. Jungs auf der Straße, Jungs, die fast zu glänzen schienen. Als wären sie aus einer früheren, besseren Zeit gekommen.
    Ich werde ihnen ins Gesicht