Der Eiserne Rat

der Stadt – ihre Masse aus Ziegeln, Beton, Eisen, das Panorama der Dächer, die Tüpfelung aus Rauch und Lichtern –, er war in den Bann ihrer Schwerkraft geraten, und sie zog ihn unentrinnbar an. Das steinige Terrain rollte in leichter Dünung der Strecke entgegen, dann bergab, hinter einem flachen Stück, wo Gleisbett und Gelände auf einer Höhe waren.
    Rahul lief jetzt neben ihm. Hinter einer mit Findlingen gespickten Wiese sah Cutter einen Kahn vorüberziehen. Die Kornkammer war nahe. Er behielt die Strecke im Auge. Gelegentlich ein Mechanismus, wo vielleicht ein Semaphor gestanden hatte, ein Messgerät für die Geschwindigkeit von Zügen oder ein Zählwerk. Hie und da ein Haufen Schotter und Eisenschrott zwischen den Gleisen oder daneben.
    Wyrmen stoben im Schwarm aus Richtung der Stadt kommend über sie hinweg, schrien zu ihnen hinunter: »Sie warten! Tausende und Tausende und Tausende! Alles voll von ihnen! Nein!«
    Cutter und Rahul preschten an der Ostseite der Strecke dahin, fraßen die Entfernung; so schnell flog das Panorama an ihm vorbei, strich der Boden unter ihm dahin, dass Cutter sich wie hypnotisiert fühlte. Dann, nach einer letzten Biegung um einen Felsbuckel, liefen in der Ferne die Schienen zusammen, am jenseitigen Ende einer tischebenen Einöde, einem steinigen Tümpel und flachem Ried, in dem die stakenden Watvögel ebenso grau waren wie die Umgebung. Am Ende der perfekten Perspektive erstreckte sich das Rangiergelände des TRT, wo die Gleise, vervielfacht, fächerförmig auseinander liefen. Der Rauch der Werkstätten, das winterlich matte, rostige Wellblech der Lokschuppen – der weitläufige Verschiebebahnhof am Rand von New Crobuzon. Cutter entfuhr ein Aufschrei, und er hörte wie ein Echo den Schreckensruf von Rahul: aus dieser Entfernung eine schwarze Mauer, ein einziger Organismus aus Spießen und Kanonen, die wolkige Helligkeit reflektiert in Tausenden von Masken. Die Miliz.
    »Gütige Götter!« Judah, wo bist du?
    Die aufmarschierten Truppen warteten.
    »Wo ist Judah?«, fragte Ann-Hari. Sie starrte auf die wartenden Soldaten in der Ferne, und Cutter sah, gütige Götter, er sah eine Herausforderung in ihrer Haltung, ein kampfeslustiges Funkeln in ihren Augen. Ein Lächeln.
    »Wir müssen ihn übersehen haben. Ich schwöre, er ist hier irgendwo …«
    »Du weißt gar nichts, du hast keine Ahnung …«
    »Gottsverdammich, Ann-Hari, wir können ihn finden.« Aber wozu? Was hat er vor?
    Der Zug würde aus dem schützenden Felseinschnitt hinaus auf das Plateau fahren und der New Crobuzoner Miliz entgegen. Cutter sah das Bild vor sich. Die schnaubende Lokomotive unter dem vom Fahrtwind nach hinten gerissenen grauweißen Schweif aus Rauch und Dampf, die Waggons, einer nach dem anderen, die Dirimisten erbleichend, wenn sie sahen, was ihrer harrte, doch in ihre Züge eingemeißelt das Wissen, dass es kein Zurück gab. Sobald sie die Maschine drosselten, würde die Miliz stürmen, und ihnen blieb nichts, außer ihr Leben teuer zu verkaufen, heldenmütig, ungebrochen in den Tod zu gehen. Diese Erkenntnis würde sie überkommen, und auf die schwitzenden und angststarren Gesichter der vielen Hunderte in dem Zug ein Ausdruck gelassener Entschlossenheit treten, und die Räder würden schneller rollen, der Dampf aus dem Schornstein fliegen und der Eiserne Rat seine Passagiere, seine Symbionten in stürmender Fahrt dem Feind entgegentragen.
    Kommt schon, wir haben die Miliz schon zweimal geschlagen, wir schaffen es auch ein drittes Mal, würde man rufen hören, und dankbar würde man sich an die Lüge klammern. Manche würden flüsternd mit ihren Göttern oder toten Ahnen oder Liebsten sprechen, Amulette küssen, die sie nicht schützen konnten. Schlachtrufe: Eiserner Rat! Und Für das Kollektiv! Und Erneuerung!
    Der Eiserne Rat, der Ewige Zug, brüllend würde er die letzten Meilen fressen, Funken stiebten aus dem Schornstein, spritzten von den über die Schienenstöße hämmernden Rädern; das Gellen der Signalpfeifen der drei Lokomotiven, im Krachen der Gewehre ein Hagelsturm von Kugeln entfesselt. So käme der Zug in die Reichweite der New Crobuzoner Geschütze, und in feurigem Aufbäumen, unter dem kreischenden Bersten von Metall, unter den Schmerzensschreien der brennenden Insassen, Dirimisten, fReemade, die den Flammentod starben, würde der Eiserne Rat untergehen.
    Götter, Götter.
    Sie kehrten um, ritten zu dem Zug zurück, ein paar hundert Meter. Cutter ließ sein Pferd Schritt gehen.