Der Eiserne Rat

zerbrochen?«
    »Cutter, beruhige dich.«
    »Du traust mir das zu.«
    »Cutter. Du hast die Spiegel nicht zerbrochen. Ich weiß das.«
    »Dann glaubst du, ich lüge, was Drogon angeht?«
    »Du hast nie gewollt, dass wir zurückkehren, Cutter. Du hast nie gewollt, dass wir nach New Crobuzon fahren. Und jetzt erzählst du mir, die Miliz wartet auf uns. Woher willst du wissen, dass Drogon und dieser Mann nicht gelogen haben? Sie kennen deine Ansichten, sie wissen, was sie dir erzählen müssen. Vielleicht wollen sie erreichen, dass wir aus Angst den Schwanz einkneifen.«
    Cutter stutzte. Konnte es möglich sein, dass Weather Wrightby versuchte, sie ins Bockshorn zu jagen?
    Hatte womöglich das Kollektiv gesiegt? Die Flüchtlinge in der steinigen Wildnis irrten sich alle, und das Kollektiv war dabei, eine neue Demokratie zu errichten, hatte die Stimmenlotterie abgeschafft, hatte die Miliz entwaffnet und der Bevölkerung den Schlüssel zu den Waffenarsenalen ausgehändigt. Man errichtete Denkmäler für die Gefallenen. Das Parlament wurde von Grund auf neu konstituiert. Keine Milizgondeln, keine in den Wolken lauernden Aerostate ohne Kennzeichnung, im Himmel über der Stadt nur Wyrmen, Ballons und bunte Wimpel. Vielleicht wollte Weather Wrightby sie daran hindern, in dieses neue New Crobuzon einzuziehen.
    Nein. Cutter wusste es besser. Er kannte die Wahrheit. Das war nur Wunschdenken. Er schüttelte den Kopf.
    »Du musst es den anderen sagen«, meinte er.
    »Und was?«, fragte Ann-Hari. »Ich soll ihnen sagen, dass jemand, den wir nicht kannten und dem wir nicht getraut haben, einen anderen Mann gebracht hat, den wir nicht kennen, um uns zu sagen, dass etwas, von dem wir immer wussten, es könnte so sein, tatsächlich so ist, doch ohne einen Beweis zu erbringen? Das soll ich ihnen sagen?«
    Cutter fühlte Fassungslosigkeit in sich aufsteigen, eine fassungslose Verzweiflung. »Bei allen Göttern«, ächzte er. »Es ist dir egal.«
    Sie hielt seinem Blick stand.
    Selbst wenn, las er in ihren Augen, selbst wenn du Recht hast – selbst wenn das Drogon war und der andere war Weather Wrightby, selbst wenn zehntausend Milizzer bereitstehen, um uns zu empfangen –, dies ist, wo wir sind, dies ist, was wir sind. Dies ist, wo wir sein sollen. War das ihr Wahnsinn? Ihre Verblendung?
    »Wir sind der Eiserne Rat«, sagte sie. »Wir kehren nicht um, niemals wieder.«
    Cutter erwog einen Moment, nach draußen zu laufen und die Wahrheit hinauszubrüllen, für die Ohren aller dieser Dirimisten, die ihm ans Herz gewachsen waren – seine Kameraden, seine Chaverim, seine Schwestern –, und sie zur Umkehr zu bewegen, sie zu beschwören, ihnen zu schildern, was auf sie wartete, was er wusste, was Ann-Hari wusste. Er tat es nicht. Er schwieg. Vielleicht war es ein Mangel in seinem Wesen – vielleicht eine Schwäche. Aber er konnte nicht hinausgehen und die Wahrheit verkünden. Denn er wusste, es machte keinen Unterschied, nicht einer würde umkehren.

 
Kapitel 33
     
     
    Der Zug rollte langsam auf dem alten Gleis, ständig waren Reparaturtrupps ein Stück voraus damit beschäftigt, Schwellen zu stopfen, eine Böschung abzustützen, große und kleine Hindernisse aus dem Weg zu räumen. Sie schweißten Bruchstellen, hämmerten von Rost ummantelte alte Nägel in Form. Doch nicht der Zustand der Strecke wirkte sich verlangsamend aus, vielmehr waren sie überwältigt von der Arena, in der sie sich befanden, der historischen Dimension ihres Tuns. Mit zehn, fünfzehn Meilen die Stunde dampfte der Eiserne Rat nach Norden, zwischen Runsen und Drachenzähnen aus Basalt, nach New Crobuzon.
    Jedes Fenster starrte vor Gewehrläufen. Die Flachwagen, der kleine grasbewachsene Friedhof, die turmähnlichen Aufbauten, die Zeltstädte auf den Dächern waren voll besetzt mit bewaffneten Dirimisten. Man saß zusammen, schmetterte Kriegslieder. »Erzählt uns von New Crobuzon«, verlangte die jüngere Generation, teils von Huren geboren, als der Eiserne Rat noch ein Bauzug war, teils von freien Frauen in Bas-Lags Binnenland, teils von Dirimistinnen.
    Hinter dem Zug gingen diejenigen, die nicht kämpfen konnten: Kinder, Frauen in Hoffnung, Remade, die auf Grund ihres umgebauten Körpers untauglich waren. Die Alten. Sie bildeten eine lange Marschkolonne auf den Schienen, sangen im Chor ihre eigenen Lieder.
    Wyrmen kreisten über der Szene, schwärmten als Späher aus, kehrten zurück, berichteten kreischend, was sie gesehen hatten. Über Stunden hinweg führte