Der Eiserne Rat

er sich keine besondere Mühe, unbemerkt zu bleiben. Er ging einfach ein paar Schritte hinter Spiral Jacobs her und folgte ihm so nach Hause. Nicht auf dem kürzesten Weg, allerdings. Die Shadrach Street hinunter durch die Überreste des Markts in das Gelärme von Aspic Hole, wo einige Obsthändler und Metzger ihre Stände hatten.
    Spiral Jacobs redete mit vielen, an denen er vorbeikam. Man drückte ihm Lebensmittel in die Hand und ein paar Münzen.
    Ori beobachtete die Gesellschaft der Vagabunden. Männer und Frauen mit grauen Gesichtern, in Kleidern wie Schichten sich ablösender Haut, grüßten Jacobs oder verfluchten ihn mit der Inbrunst von Gleichartigen. In dem verkohlten Schatten eines vom Feuer ausgehöhlten Ladens trank Jacobs über eine Stunde lang mit den Tippelbrüdern von Aspic Hole, während Ori die Ohren spitzte, um zu verstehen, was gesprochen wurde.
    Ein Trupp Mädchen und Jungen, Halbstarke allesamt, unter ihnen eine froschhüpfende Vodyanoi und sogar ein kaum flügger Stadtgaruda, tauchten auf und fingen an, mit Steinen zu werfen. Ori machte sich bereit einzugreifen, aber die Lumpaziusse schimpften und schüttelten die Fäuste in fast ritualisierter Zornesgebärde, und bald verdrückten sich die Rangen wieder. Anschließend wandte Spiral Jacobs sich nach Osten, in Richtung des Gross Tar und der Backsteinlöcher und des Asyls in Griss Fell, die so etwas wie sein Zuhause waren. Ori sah ihn stolpern, beobachtete ihn dabei, wie er an Gasseneinmündungen Abfallhaufen durchwühlte. Er registrierte, was er hervorzerrte: verwirrendes Gerümpel. Ori versuchte, die Bedeutung jedes einzelnen Stücks zu ergründen, als wäre Spiral Jacobs eine Botschaft an ihn aus einer anderen Zeit, die sich durch gründliches Nachdenken entschlüsseln ließe. Ein Text aus Fleisch und Blut.
    Die drahtige kleine Gestalt spazierte durch New Crobuzons Verkehr, vorbei an hochbeladenen Obst- und Gemüsekarren von Plantagen und Feldern rings um die Stadt und aus der Kornspirale. Auf Höckerbrücken überquerte er Kanäle, auf denen Lastkähne schwammen, die Anthrazit in die Stadt brachten. Weiter trottete er durch das nachmittägliche Gedränge in den Straßen, Kinder, lauthals feilschende Käufer, die Bettler, eine Hand voll Golems, schäbig-vornehme Ladenbesitzer scheuerten ungebeten aufgemalte Spiralmuster und radikale Sprüche von den Hauswänden, gelangte schließlich zwischen feuchte Mauern, die emporwachsend zu zerbröckeln schienen, als verflüchtigten die Ziegel sich in die Luft.
    Als nach langer Zeit düstere Farben über den Himmel krochen, hatten sie Trauka Station erreicht. Die Hochgleise schnitten in einem Winkel durch den Abendhimmel, der die Reihenhäuser unten ignorierte. Spiral Jacobs drehte sich zu Ori herum.
     

     
    »Wie hast du ihn kennen gelernt?«, fragte Ori.
    »Jack?« Jacobs ließ die Beine baumeln. Sie saßen am Murkside-Ufer, die Oberschenkel unter dem Geländer. Unten im Fluss strudelte das Wasser um ein geteertes Gebilde, ein unbeleuchtetes Vodyanoihaus. Jacobs sprach mit einem singenden Tonfall, und Ori dachte, er hörte vielleicht ein Skandieren aus der Geschichtenerzähler-Tradition von Spirals Heimat. »Jack Gotteshand, er war einer, der das Herz erfreute. Hat es mit ihnen aufgenommen, mit den Nachtjägern. Er war es, der aufstand, diese Stadt zu retten, vor der Heimsuchung, die sie befallen hatte, vor vielen, vielen Jahren, den Seelensäufern, lange ehe du geboren warst. Ist durch die Reihen der Miliz wie ein heißes Messer durch Butter …« Er schlug mit der Handkante durch die Luft. »Ich habe ihm gegeben, was er brauchte. Ich war ein Ausbaldowerer.«
    Ori betrachtete im Licht der Gaslaterne die Heliotypie. Er strich mit dem Finger über Gotteshands Mantisarm.
    »Was ist mit den anderen?«
    »Ich habe ein Auge auf alle von Jacks Kindern. Toro ist einer mit guten Ideen.« Jacobs gluckste. »Wenn man weiß, was im Busch ist.«
    »Sag’s mir.«
    »Kann ich nicht tun.«
    »Sag’s mir.«
    »Da bin ich nicht der Richtige für. Wenn einer, dann Toro.«
    Informationen – ein Ort, eine Stunde – wechselten von einem zum anderen. Ori faltete das Bild zusammen und steckte es ein.
     

     
    New Crobuzons Presse war voll mit Geschichten über Toro. Phantasievolle Kupferstiche zeigten eine Furcht einflößende, muskelstrotzende stierköpfige Kreatur; Schlagzeilen berichteten von lautem Gebrüll wie das eines zornigen Bullen, das über Mafaton und The Crow hallte, über die Häuser der Reichen und die