Der Eiserne Rat

den letzten Rest ausgegeben war und die ersten obdachlosen Familien hereinkamen, vom Betteln oder Stehlen, um sich aufs Ohr zu hauen, manövrierte Ori sich wie unabsichtlich dorthin, wo Spiral sich sein Lager zurechtmachte.
    »Trinken wir mal was zusammen?«, fragte er. »Scheint, wir haben ein paar gemeinsame Interessen. Wir könnten uns unterhalten. Über dies und das. Über Läufer. Über unseren Freund Jack.«
    »Unseren Freund, ja. Jack.«
    Der alte Mann legte sich auf eine Decke. Oris Geduld begann zu schwinden. Spiral Jacobs kramte etwas hervor, ein Stück Papier. Dreck rieselte aus den mürben Falten. Er zeigte es Ori, mit kindlichem Lächeln.
     

     
    In abendlicher Kühle wanderte Ori heimwärts. Er folgte dem Weg der Eisenbahn, den auf Backsteinschlaufen über die Dächer schwingenden Gleisen, Arkaden, an die Buckel einer Seeschlange gemahnend. Lichtschein, gedämpft und weich, strömte aus den schmutzigen Fenstern eines Zuges, jagte Schatten sich krümmend und windend über scharfe Firste, um sich zu verbergen; Dunkelheit kroch nach dem letzten Wagen wieder hinter den Schornsteinen hervor.
    Ori ging schnell, den Kopf gesenkt, die Hände in den Taschen, an Milizstreifen vorbei. Er spürte ihre Blicke auf sich. Sie waren nicht ohne weiteres auszumachen, weil ihre Uniformen mit Täuschgarn durchwebt waren, das vorhandenes Licht aufzehrte und Dunkelheit ausschied. Nachts war das Sichtbarste an ihren Gestalten die Bewaffnung, die sie scheinbar nach eigenem Geschmack auswählen konnten, denn in der Dämmerung erkannte er Schlagstöcke, Blitzwerfer, Dolche, Revolverpistolen.
    Er dachte zwölf Jahre zurück, in die Zeit noch vor der Rezession, an den Krieg der Konstrukte. Damals wurde zum ersten Mal in hundert Jahren die eherne Politik der Miliz, im Geheimen zu agieren – gestützt auf ein Geflecht aus Spitzeln, Informanten, Ermittlern in Zivil und dezentralisierte Angst – für unzureichend erachtet, und sie kam im Marschtritt und uniformiert aus der Deckung. An die Wurzeln der Krise erinnerte Ori sich nicht. Als Kind unter Kindern hatte er mit seiner ungebärdigen Schar die Dächer von Petty Coil und Brock Marsh am Nordufer des Tar besetzt und den Sturm der Miliz auf die Schrotthalden in Griss Twist beobachtet.
    Mit der kindlichen Freude am Kaputtmachen hatten sie sich an der Säuberung der Stadt von Konstrukten beteiligt, der panischen Hatz auf die von Federmotoren oder Dampf angetriebenen Faktotums und Reinigungsroboter, von denen man sich plötzlich bedroht fühlte. Mobs trieben die genieteten, geschweißten Maschinen in die Enge und zerstörten sie. Die meisten Blechgebilde konnten nur geduldig stillstehen, während sie in ihre Einzelteile zerlegt wurden, Glas und Keramik auf dem Pflaster zertreten, Kabelgedärm herausgerissen.
    Einige wenige leisteten Widerstand. Der Grund für den Krieg. Infiziert mit viraler Intelligenz, Programmen, die es nicht hätte geben dürfen; die Relais ihrer analytischen Komponenten ratterten in ketzerischen Kombinationen und schufen ein kaltes Maschinenbewusstsein. Denkende Apparate, für die Selbsterhaltung an oberster Stelle rangierte, die ihre Metall-, Holz- und Röhrengliedmaßen gegen ihre früheren Besitzer erhoben. Ori sah davon nichts.
    Die Miliz hatte in Griss Twist den Dschungel aus Schrott dem Erdboden gleichgemacht. Sie bombardierten ihn mit Granaten, überzogen ihn mit reinigendem Feuer. Zuletzt rückten Säuberungstrupps vor, mit dem Befehl, die Bedrohung mit Stumpf und Stiel auszurotten. Offenbar hatte es dort eine Art Fabrik gegeben für die verderblichen Programme, und diese sowie das monströse Gehirn dahinter wurden zerstört. Ein Dämon sollte es gewesen sein oder sonst ein böser Geist, oder aber eine Clique denkender Konstrukte und ihre Anhänger aus Fleisch und Blut.
    Nach wie vor gab es Konstrukte und Rechenmaschinen in der Stadt, doch in erheblich verminderter Zahl und streng lizenziert. In manchen Bereichen boten Golems sich als Ersatz an, machten als prosperierender neuer Wirtschaftszweig ein paar Thaumaturgen reich. Die Halden in Griss Twist waren immer noch knochenweiße und rußschwarze Trümmerwüsten. Das Betreten war verboten, folglich kletterten New Crobuzons Kinder über Zäune oder fanden Schlupflöcher und stibitzten Souvenirs und verursachten sich gegenseitig Gänsehaut mit Schauergeschichten über die spukenden Geister der Maschinen.
    Nach Oris Meinung war das nachhaltigste Resultat der Krise, dass die Miliz bis heute unverdeckt