Der eiskalte Himmel - Roman

subantarktischen Sommer, fünf Grad über null, der 5. Dezember. Holness hat mir einen fliederblütenfarbenen Pullover vermacht, nicht zu dünn, so dass ich schön warm eingepackt bin, aber auch nicht zu dick, damit Moms Grego noch darüber passt.
    Ein kleiner Trupp Wikingerwalfänger hat sich am Anleger eingefunden und winkt uns Wahnsinnigen zu.
    Â»Hoiho, ihr Birkbeiner! Macht’s gut!«
    Vorbei am Hobartfelsen erreichen wir die Hauptbucht, und ich bin kaum einmal unten gewesen, um sicherzustellen, dass Green nicht schon nach mir fahndet, da liegen backbord bereits Sappho Point und vor dem Klüverbaum die offene graue See. Stornoway, Hownow, Bakewell und die anderen jagen die Wanten hinauf, stiefeln über die Rahleinen und lassen die frisch gebügelten Segel in den verblüfften Wind knallen.
    Â»Alles rauf!«, donnert Greenstreet und meint seine Männer.
    Â»Alles runter!«, kreischt der Bos’n und meint damit die Segel. Denn wenn Vincent einen Mann meint, hört sich das anders an: »McCarthy, heb den Arsch zum Mast! Bakewell, such nicht dein Hirn, du hast keins, mach lieber die Taljen klar! Blackboro, geh lesen, aus dem Weg.«
    So unter vollen Segeln dahinrauschend halten wir uns dicht an der gezackten Schneeküste der Insel. Wo die Brecher nicht turmhoch gegen die Felsenklippen branden, liegen die Buchten, die einst Cook mit Namen versah, allesamt menschenleer, mit Stränden aus schwarzem Sand, über die Gletscher kriechen, bis die Last ihres Gerölls zu schwer wird und sie ins Wasser brechen und als Eisberg davonschwimmen. Bestimmt eine Stunde lang stehe ich trotz meines Blütenpullovers bibbernd an der Reling und kann mich nicht satt sehen am äußersten Rand von diesem Außenposten der Zivilisation, dem noch einmal gewaltig Krach schlagenden letzten Zipfel der Welt, an den es ausgerechnet mich verschlagen muss. Wie soll ich das finden? »Kap der Enttäuschung« nannte James Cook das südlichste Ende Südgeorgiens, als er einsah, dass er eine Insel vor sich hatte und nicht den sagenumwobenen Südkontinent, den zu finden sein Geheimauftrag war. Wenn man von den endlosen Mühen liest, die der olle Cook auf sich nahm, um als erster Mensch so weit südlich auf dem Globus vorzustoßen, lässt sich seine Enttäuschung nachfühlen. Auch wo sie wieder ins Meer übergeht, ist die Insel eine baumlos nackte und farblose Einöde, ganz so, wie man sich das Ende der Welt immer vorgestellt hat: Alles wird weniger und weniger, alles bis auf eines: Wasser! Und dann gibt es mit einem Mal nichts anderes mehr als die See. Dass ich dennoch nicht enttäuscht bin, liegt wahrscheinlich daran, dass ich den ganzen Monat auf Südgeorgien nie das Gefühl gehabt habe, ich würde unbekannten Boden betreten. Es kam mir vor, als hätte man mir die Möglichkeit gegeben, zur Küste meines Traums hinüberzurudern und sein Inneres zu erkunden. Und das war wunderbar. Aber im Gegensatz zu Cook weiß ich ja auch, dass es den riesigen Südkontinent tatsächlich gibt, dass er kein Traum, sondern so wirklich ist wie Südgeorgien.
    Auf seine ekelhafte Art hat Vincent schon Recht, wenn er mir seinen Spott ins Gesicht spuckt, denn in meinen Freistunden zwischen den Mahlzeiten sieht man mich nur noch selten ohne Buch. Nur was, bitte, kann ich dafür, wenn Shackleton mich nicht dazu anhält, im Schneidersitz zu Füßen meines Bos’n zu hocken und alte Signalwimpel zu flicken, sondern von mir verlangt, ich solle die Bücher, die ich so gewissenhaft sortiert habe, auch gewissenhaft lesen? Als er nach der Verabschiedung der Jacobsens an Bord kam, drückte er mir wortlos die Bibel an die Brust. Und in seiner Kajüte hatte ich sie kaum an ihren Platz gestellt, da kam er türknallend herein und fing an zu nörgeln. Er war furchtbar schlecht gelaunt und ich wieder bloß der Dummkopf.
    Â»Sie nehmen sich ein Buch und lesen es. In drei Tagen frage ich Sie ab.«
    Â»Yesser, gern, Sir. Haben Sie an ein bestimmtes gedacht?«
    Hat er. Schließlich segeln wir in den drei folgenden Tagen auf derselben Route wie im Januar 1775 Cook mit seiner RESOLUTION .
    Während wir Kurs Südost auf die Südsandwich-Inseln nehmen und uns eine immer kleinere Zahl Vögel über die offene See begleitet, lässt Shackletons Anspannung zum Glück genauso nach wie die der Männer. Die Gespräche im Ritz kreisen allmählich