Der Engel Schwieg.

in der Kabine kam es ihm fast warm vor. Die Zigarette verursachte einen starken süßlichen Schwindel, eine leichte Übelkeit, und er hockte sich wieder hin, drückte die Glut an der
    Wand ab, streckte die Beine und schlief ein.
    Wenig später wurde er wach, als der Arzt draußen gegen die
    Tür trat. »Los, Mensch«, rief er, »es wird bald hell.«
    Er sprang auf und öffnete.
    »Draußen ist keine Klinke mehr dran«, sagte der Arzt, »kom- men Sie.«
    Er schloß das Zimmer auf, in dem die Brote lagen, zündete die Kerze an und sagte noch einmal: »Kommen Sie.«
    Hans trat näher.
    »Mein Gott«, rief der Arzt, »Sie sehen schon ganz manierlich aus. Wo haben Sie den Mantel her.«
    »Er hing in der Kabine«, sagte Hans, »ich bringe ihn zurück, wenn… in der Röntgenkabine.« Er zog das zusammengeknüllte
    Papier aus der Tasche, es war ein Brief, er entfaltete ihn. »Regi-
    na Unger«, las er laut, »Märkische Straße 17…«
    »Na ja«, sagte der Arzt.
    »Ich bringe ihn zurück, bestimmt… es ist nur wegen…«
    »Meinetwegen, meinetwegen behalten Sie ihn… kommen Sie her!«
    Hans ging schnell um den Tisch herum, stieß die Bouillonkan- ne um, hob sie wieder auf und trat an den kleinen Tisch. Der Arzt zog jetzt ein Papier aus der Tasche, legte es unter die Kerze
    und sagte: »Ich glaube, das ist das, was Sie suchen, was Sie
    brauchen. Ganz echt.« Sein grinsendes Gesicht war rot und mü- de, die Augen trübe, und seltsam gelbliche Falten der Erschöp- fung waren um seinen Mund herum. Das blonde Haar war spär- lich über dem roten Schädel wie die Behaarung eines Kükens. Er sagte müde: »Fünfundzwanzig Jahre, völlig wehrunfähig wegen eines schweren Lungenleidens. Sie heißen dann Erich Keller.«
    Hans wollte nach dem grauen zusammengeklappten Papier greifen, aber die breite Hand des Arztes legte sich drauf und er grinste ihn an. Hans sagte ruhig: »Ich bringe das Geld.«
    »Wieviel?« fragte der Arzt. Seine Lippen zuckten, sobald er den Mund aufmachte; irgendein Reflex schien sich zu lösen, ein Nerv schien kaputt zu sein, die Lippen bibberten.
    »Wieviel wollen Sie?«
    »Zwei.«
    »Hundert?«
    »Hundert«, wiederholte er ironisch. »Die Zigaretten kosten
    jetzt zehn.«
    »Tausend also.«
    »Ja. Wann?«
    »Vielleicht morgen, vielleicht übermorgen, vielleicht heute noch… ich weiß nicht… sobald ich…«
    Der Arzt stand plötzlich auf, riß den Fensterflügel beiseite, so daß das schmutzige Ofenrohr zu wackeln anfing. Durch ein
    vergittertes Kellerfenster rieselte Staub herunter, dann sah man
    den dunkelgrauen Himmel.
    Der Arzt wandte sich wieder um, nahm das Papier vom Tisch und sah Hans lange an. Seine Augen waren müde und unruhig, irgendwo tief drinnen war etwas wie Trauer, ein zweifelnder Schatten.
    »Vielleicht«, sagte er, »mißverstehen Sie mich. Ich bin kein Schwarzhändler. Ich handle nicht mit Papieren von Leuten, die gestorben sind. Aber ich brauche das Ding zurück. Verstehen
    Sie? Es gehört mir nicht, es gehört in die Akten, und wir werden
    kontrolliert. Ich will Ihnen helfen, es Ihnen leihen, aber ich brau- che ein Pfand.«
    »Ich habe nichts.«
    »Hängen Sie an dem Geklimper auf Ihrer Brust?«
    »Es gehört mir nicht.«
    »Der Rock?«
    »Ist vom gleichen Mann, einem Toten, ich muß es seiner Frau bringen. Vielleicht…«, er stockte.
    »Was ist?« fragte der Arzt.
    »Vielleicht glauben Sie mir so. Ich besorge mir andere Papiere. Höchstens ein paar Tage…«
    Der Arzt blickte ihn noch einmal lange an, und sie hörten jetzt draußen in der Stille dieser Stadt, die viele Kirchen gehabt hatte,
    sehr entfernt eine kleine Glocke bimmeln.
    »Viertel vor sechs«, sagte der Arzt, dann gab er Hans plötzlich das Papier in die Hand und sagte: »Gehen Sie – lassen Sie mich nicht im Stich.«
    »Nein, nein«, sagte Hans. »Vielen Dank. Auf Wiedersehen.«

II
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    Die Stelle, an der das Haus gestanden hatte, fand er sofort, vielleicht war es die Zahl der Schritte, die von der Straßenkreu- zung noch zu gehen waren, oder irgend etwas an der Anordnung der Baumstümpfe, die einmal eine hohe und schöne Allee gebil- det hatten: irgend etwas veranlaßte ihn, plötzlich haltzumachen, nach links zu sehen, und da war es: er erkannte den Rest des Treppenhauses, stieg über die Trümmer langsam dorthin: er war zu Hause. Die Haustür war vom Luftdruck herausgeschleudert worden: ein Teil hing noch an den Angeln, schwere Scharniere mit Holzfetzen. Auch ein Teil des Aufgangs stand