Der große Sprung

Zimmer, schien allgegenwärtig zu sein. Ballantyne bewegte den Kopf.
    Noch tiefer beugte Comyn sich über ihn, bis sein Ohr die fahlen Lippen fast berührte. Die Stimme, die über sie kam, war kaum lauter als das Flattern von Schmetterlingsflügeln.
    »… zu lange zugehört. Zu lange – zu weit …«
    »Wo ist Paul?«
    »… zu weit, zu einsam. Es ist nichts für uns. Öde – Dunkelheit – Sterne …«
    Die Säge stieß gegen Metall. Das Schrillen wurde zu einem Kreischen, das durch Mark und Bein ging.
    Das atmende Skelett, das Ballantyne war, erstarrte, doch die Lippen unter Comyns Ohr mühten sich ab. Die Stimme wurde drängender.
    »Hör nicht zu, Paul! Ich kann nicht allein zurück! Ich kann nicht! Hör nicht hin, wenn sie rufen … O Gott, warum transuranisch? Warum?«
    Das Kreischen der Säge wurde fast unerträglich, das gequälte Flüstern lauter.
    »Die Transuranae! Nein, Paul! Nein! Paul, Paul …«
    Plötzlich begann Ballantyne zu schreien.
    Comyn sprang vom Bett zurück, prallte gegen die Wand und drückte den mit kaltem Schweiß überströmten Rücken dagegen. Ballantyne schrie wortlos, ohne die Augen zu öffnen, schrie seine unerträgliche Qual hinaus.
    Comyn streckte die Hand nach der Tür aus, riß sie auf. Das Sägeblatt zersprang. Männer drängten ins Zimmer. »Um Himmels willen!« keuchte er. »Bringt ihn zum Verstummen!«
    Und plötzlich, zwischen zwei Herzschlägen, war Ballantyne tot.
     

 
2.
     
    Die Zeit war irgendwo in diesem Nebel verborgen. Er war nicht einmal mehr sicher, wo er war. Ein salzig süßer Geschmack war in seinem Mund, wie er ihn von Raufereien her kannte, wenn er etwas abbekommen hatte. Aber offenbar befand er sich gar nicht in einer Rauferei. Vor seinen Augen verschwamm alles. Er war sich nur einer vagen Helligkeit bewußt, in der sich Schatten bewegten.
    Die Fragen hörten nicht auf. Sie waren Teil des Universums, Teil des Seins. Er konnte sich nicht erinnern, daß es je eine Zeit ohne sie gegeben hatte. Er haßte sie. Er war müde, sein Kinn schmerzte, und das Reden fiel ihm schwer. Aber er mußte reden, denn wenn er nicht antwortete, schlug jemand ihn wieder.
    »Wer hat Sie bezahlt, das zu tun, Comyn? Wer hat Sie auf Ballantyne angesetzt?«
    »Niemand.«
    »Ihr Beruf?«
    »Bauführer.« Dick, langsam und schmerzhaft kamen die Worte über seine Lippen.
    »Für wen arbeiten Sie?«
    Zweideutige Frage. Schlau. Aber die Antwort war die gleiche.
    »Für niemand.«
    »Für wen haben Sie dann früher gearbeitet?«
    »Interwelt Montagebau – Brücken – Staudämme – Raumhäfen. Hab’ gekündigt.«
    »Warum?«
    »Um Ballantyne zu finden.«
    »Wer hat Ihnen gesagt, daß es Ballantyne war?«
    »Niemand. Gerüchte. Hätte auch einer der anderen sein können – Paul, vielleicht.«
    »Wer ist Paul?«
    »Paul Rogers. Mein Freund.«
    »Er war Ingenieur auf Ballantynes Schiff, nicht wahr?«
    »Nein. Astrophys …« Ein Zungenbrecher. »Hatte was mit den Sternen zu tun.«
    »Wieviel hat Ihnen die United Tradelines bezahlt, daß Sie sich an Ballantyne ranmachen?«
    »Nichts. War meine Idee.«
    »Und Sie haben erfahren, daß Paul Rogers tot ist?«
    »Nein.«
    »Ballantyne hat Ihnen gesagt, daß er lebt?«
    »Nein.«
    Das war der schwierige Teil. Die Vernunft hatte ihm zuerst geraten: Halt den Mund! Solange sie nicht sicher sind, hast du noch eine Chance, solange werden sie dich nicht töten. Jetzt war es nur noch tauber, blinder Instinkt. Comyns Kopf schwankte von Seite zu Seite. Er versuchte aufzustehen, von hier weg zu kommen. Aber er konnte nicht. Er war gefesselt.
    »Was hat Ballantyne Ihnen gesagt, Comyn?«
    »Nichts.«
    Der Kinnhaken erschütterte sein Gehirn.
    »Sie haben sich fast zwanzig Minuten mit ihm eingesperrt. Wir haben seine Stimme gehört. Was hat er gesagt, Comyn?«
    »Er hat geschrien, sonst nichts.«
    Ein weiterer Hieb, daß er glaubte, der Schädel berste.
    »Was hat er Ihnen gesagt, Comyn?«
    »Nichts.«
    Jetzt versuchten sie es auf die sanfte Tour. »Hören Sie, Comyn. Wir sind alle müde. Haben Sie noch nicht genug? Sie brauchen uns nur zu sagen, was Ballantyne Ihnen erzählt hat, dann können wir alle heimgehen und schlafen. Möchten Sie das nicht auch, Comyn? Ein weiches Bett und Ihre Ruhe vor uns? Also, sagen Sie endlich die Wahrheit!«
    »Hat nichts gesagt. Nur – geschrien.«
    Sie kehrten wieder zur Härte zurück. »Okay, Comyn. Sie sind ein harter Brocken. Ein Muskelprotz und Dickschädel, wie er im Buch steht. Aber so eisern können Sie gar nicht