Der Hexer - NR27 - Todesvisionen

bedeckten bizarre Schriftzeichen die natürlich gewachsenen Felsen. Es war nicht die Sprache des Bildes, die Monahseetah kannte, und so konnte sie nicht verstehen, welche Botschaften der Zauberer hier hinterlassen hatte.
    Der Himmel selbst, für den keine der Farben stand, war durch ein Deckengemälde vertreten, wie die junge Squaw noch keines zuvor gesehen hatte: Auf schwarzem Grund glitzerten die Abbilder der Sterne wie kleine, funkelnde Diamanten. Viele der Punkte hatte der alte Magier mit Strichen verbunden und mit den Zeichen der einzelnen Götter versehen.
    Es war ein seltsames Bild, das sich der jungen Squaw bot; so fremd und doch auf rätselhafte Weise vertraut.
    Der Alte wartete geduldig, bis Monahseetah den Blick von den Wundern seiner Höhle gelöst hatte. Dann ließ er sich auf eine der Matten niedersinken und bedeutete ihr, gleichfalls Platz zu nehmen.
    »Du bist hier, um die Geheimnisse der Magie zu erlernen«, stellte er dann fest. »Du haderst mit deinem Schicksal, eine Frau zu sein, Monahseetah. In deinen Adern fließt das Blut der Schamanen vom Berg der Weißen Götter, und dieses Erbe läßt deine Seele nicht ruhen.«
    »Es ist, wie du sagst«, antwortete Monahseetah leise. Sie wußte, daß das Schicksal ihres ganzen weiteren Lebens von den nächsten Minuten abhängen würde. Es lag allein in der Hand des Zauberers, sie zu unterrichten und die Kräfte zu erwecken, die ihr angeboren waren.
    Der Alte schwieg lange Zeit, während das Feuer langsam niederbrannte und die Gesichter der beiden so ungleichen Menschen mit seinem flackernden Schein erhellte. Schließlich kroch Mazakootemanes sehnige Hand zwischen die Falten seines Gewandes und zog eine hölzerne Pfeife und einen Beutel Tabak hervor.
    Während er die kleine Pfeife stopfte, begann er wieder zu reden, aber seine Stimme war kälter geworden und härter. Monahseetah sank der Mut, als sie die Worte hörte.
    »In meinem langen Leben hatte ich viele Schüler«, sagte Mazakootemane. »Sie kamen wohl von jedem Stamm des Landes, und sie alle wollten unterrichtet werden in Magie und Wissen. Bei einigen von ihnen erhörte ich die Bitte und nahm sie bei mir auf. Doch bei fast allen habe ich es bereut.
    Der Zauber der Götter ist gefahrvoll und schwer zu beherrschen. Manche ließen ihr Leben bei einer falschen Beschwörung, viele brachen die Ausbildung ab, weil Angst ihr Herz übermannte. In all den Jahren habe ich keinen gefunden, der wirklich würdig war, mein Nachfolger zu sein.«
    Mazakootemane seufzte schwer, drehte sich halb herum und zog einen brennenden Span aus dem Feuer. Er setzte den Tabak in Brand, paffte ein paar Züge und wandte sich wieder Monahseetah zu. Ein dicker blauer Rauchschwaden löste sich von der Pfeife und schwebte träge durch den Raum.
    »Du fragst, ob ich dich unterrichte«, fuhr er fort. »Nun, unter all den jungen Kriegern, die zu mir kamen, war nie eine Frau. Ich glaube nicht –
    Ein greller Blitz fuhr plötzlich vom Feuer hoch, traf den alten Magier und schleuderte ihn zurück. Und wie ein Donnerschlag folgte dem Blitz ein urgewaltiges Brüllen, das die Höhle erbeben ließ. Monahseetah war zu Tode erschrocken aufgesprungen und Zeuge geworden, wie Mazakootemane gegen die Wand geworfen wurde. Für sie gab es keinen Zweifel, daß der alte Mann tot war, noch bevor er am Fels herabsank und mit seltsam verrenkten Gliedern am Boden liegen blieb. Sein Genick war bei dem Aufprall gebrochen; sie hatte den furchtbaren Laut deutlich hören können: ein Knacken wie von einem trockenen Ast.
    Doch damit war das Grauen nicht vorüber.
    Mit einem Male stand eine Halbkugel aus schwarzem Rauch über dem Feuer und erstickte die Helligkeit. Dann spaltete sie sich mit einem singenden Laut in zwei Teile, und eine krallenbewehrte Pranke, groß wie ein Kopf, kam zum Vorschein.
    Die junge Squaw reagierte, ohne zu denken. Plötzlich war ein Wort aus den Tiefen ihrer Seele aufgetaucht; ein Wort in der Alten Sprache, dessen Bedeutung sie nicht verstand. Trotzdem griff sie danach. Ihre Lippen formten das Wort, und trotz seiner absoluten Fremdartigkeit konnte sie es mühelos aussprechen.
    Die Pranke zuckte zurück, als hätte ein mächtiger Schlag sie getroffen – und erstarrte mitten in der Bewegung. Noch einmal wiederholte Monahseetah das Wort, und plötzlich liefen feine Risse durch den Arm des Ungetüms.
    Dann zerbrach die Pranke wie morscher Stein, fiel in das Feuer zurück, aus dem sie gekommen war, und verging im grellen Blitz einer lautlosen