Der Himmel schweigt

ließ er es sich jedenfalls nicht anmerken.
    Höflich bleiben, ermahnte sich Tara. Immer höflich bleiben. »Ich habe um diese Konferenz gebeten, Galaxiscommander, um Ihnen und Ihren Leuten eine letzte Gelegenheit zu geben, Northwind friedlich zu verlassen.«
    Sie erwartete eine Ablehnung. Das Angebot war eine Standarderöffnung, ähnlich der Spanischen im Schach. Sie hatte kein verächtliches Gelächter erwartet, in das der Sterncolonel einstimmte.
    »Warum sollten wir abziehen?«, fragte Kerensky. »Wir haben eure Luftunterstützung abgeschossen, wir haben uns den Weg über die Berge erkämpft, wir stehen kurz davor, eure Hauptstadt zu erobern. Northwind ist so gut wie unser.«
    Tara behielt die gelassene Miene bei und setzte auf, was sie bei sich ihr Höfliches Lächeln Nummer 23 nannte, das einen grausamen Fauxpas des Gegenübers implizierte, zugleich aber ausdrückte, dass er es nicht besser wusste. Die Lippen der Kerensky wurden schmal. Sie hatte offensichtlich genug Zeit außerhalb der Clangesellschaft verbracht, um das Mienenspiel zu erkennen und richtig zu deuten.
    »Noch ha'm Sie Northwind nicht, Galaxiscommander«, stellte Tara fest. Die Clans hatten eine Aversion gegen Umgangssprache und vor allem gegen das Verschlucken von Silben. Der fahrlässige Umgang mit der Sprache ärgerte sie, und momentan erschien es Tara angebracht, Kerensky zu ärgern. Oder doch zumindest angenehm. »Da wär schon noch die Kleinigkeit von 'ner Schlacht zu erledigen.«
    Kerenskys Hand - die bandagierte Linke - zuckte leicht, als hätte sie an einem anderen Ort und zu einer anderen Zeit auf den Tisch geschlagen. Tara bemerkte die Bewegung. Es war gut zu wissen, dass ihr Gegenüber zur Ungeduld neigte.
    »Dann sollten wir diese Schlacht schlagen und das hinter uns bringen.«
    »Natürlich ... aber vielleicht nicht heute.« Bevor Kerensky zu einer indignierten Antwort Luft holen konnte, sprach Tara weiter. »Haben Sie sich in letzter Zeit mal den Himmel angesehen? Mutter und Vater einer Gewitterfront sind im Anmarsch, und das Unwetter wird frühestens morgen Nachmittag nachlassen. Falls Sie nicht gewillt sind, Vernunft zu zeigen und Northwind zu verlassen, schlage ich einen Waffenstillstand von sechsunddreißig Stunden vor, der beiden Seiten gestattet, das schlechte Wetter abzuwarten.«
    Kerensky zog die Oberlippe hoch. »Haben Sie Angst, im Regen zu kämpfen, Countess?«
    »Ich bin nicht verrückt genug zu glauben, ich wäre gegen Blitzschlag immun, Galaxiscommander.«
    »Und ich bin nicht verrückt genug, auf närrisches Gerede über Wetterbedingungen hin einen Vorteil aufzugeben. Kein Waffenstillstand, Countess.«
    »In dem Fall, Galaxiscommander, kämpfen wir, und der Regen wird auf uns beide gleichermaßen fallen - auf die Gerechten und die Ungerechten.« Wieder lächelte Tara, einfach nur, weil ihr Lächeln Kerensky zu ärgern schien. »Sind Sie sicher, dass Sie das Angebot nicht doch annehmen wollen? Ich habe den Vorteil, das hiesige Sommerwetter zu kennen.«
    »Nein«, antwortete Kerensky dünnlippig. »Kein Waffenstillstand.«
    Tara blickte sich zu Ezekiel Crow um. Im Fuchs hatten sie sich auf der Fahrt hierher über diese Situation unterhalten, und nun war es an ihm zu reden.
    »Die Präfektin hat Sie aufgefordert, Northwind zu verlassen«, erklärte er, »und hat Ihnen dreimal einen ehrbaren Abzug oder Aufschub angeboten.« Sein hageres, dunkles Gesicht war ernst, sein Blick traurig. »Als Paladin der Sphäre bin ich verpflichtet, Sie zu warnen. Sie machen sich damit offiziell der Rebellion gegen die Republik schuldig und dürfen eine entsprechende Behandlung erwarten.«
    Wieder lachte Anastasia Kerensky. »Läge die geringste Ehre darin, würde euer Highlanderpöbel nur eure Köpfe zurückerhalten. Diese Konferenz ist beendet.«
    Sie drehte sich um und ging zurück zu ihrem wartenden Schwe-ber. Über die Schulter sagte sie: »Sterncolonel.«
    Der Mann, der sie begleitet hatte, folgte ihr, hob zuvor aber noch ein tragbares Funkgerät an den Mund. »Vorgeschobene Kolonne von Darwin. Feuer frei. Vorwärts Marsch.«
    Tiefland nördlich von Tara, Northwind Präfektur III, Republik der Sphäre
    Juni 3133, Sommer
    Der Laster, auf dem Will Elliot und seine Kameraden saßen, hielt im verregneten Morgengrauen mit einem Ruck an. Will war in der Ecke hinter der Fahrerkabine eingeschlafen, und als die wiegende Bewegung des Fahrzeugs plötzlich abbrach, schreckte er hoch. Er griff mit einer Hand nach dem Gaussgewehr und mit der