Der Hollywood-Mord

machen), sich jemals die Mühe gemacht hatte, eine F.I.-Karte, einen Verhörbogen, auszufüllen. Diese faulen Säcke!
    Natürlich konnten sich Al Mackey und Marty ans Rollschuhbahnmikrofon hängen und all die Herumfliegenden auffordern, ihre Perücken und Hüte abzunehmen, dachte Al Mackey, und davon müßte sich nahezu jeder Anwesende angesprochen fühlen. Wenn es jemals einen Perücken-und-Hut-Himmel geben würde, wäre es Hollywood, USA, vor allem ein so geschlechtsloser Ort wie eine verrückte Rollschuhbahn.
    Just in diesem Moment drehte sich die Skaterin neben ihm nach links und reichte einen Joint an den Skater, der hinter ihr saß. Sie blieb in dieser verdrehten Haltung sitzen, bis er seinen zweiten Zug genommen hatte, und ihre rechte Titte quoll unten vollständig aus dem Oberteil. Al Mackey dachte sich, Marty könne ruhig die ganze Nacht in der Rollschuhbahn herumschleichen.
    Ob es an der Luft lag oder woran auch immer – Al Mackey fand an dem fliegenden Zirkus immer mehr Gefallen. Eine verschlampte Skaterin in einem armseligen Fummel aus den sechziger Jahren kam angeschossen und machte Luftsprünge direkt vor seinen Augen. Andere in pastellfarbener Seide wie beim Rodeo Drive mit farblich abgestimmten Knieschützern und Stiefeln aus goldenem Leder machten unglaubliche Überwürfe, wobei sie ihre Partner mitten im Flug wieder auffingen, es allerdings geschickt vermieden, einem Trio schwarzer Superskater in die Quere zu kommen, drei Typen, die ganz in Schwarz mit heruntergerollten schwarzen Stiefeln liefen und die Fußknöchel bewegten, als liefen sie auf Kugellagern. Sie kurvten und rockten und tanzten durch die anderen und produzierten ihre Akrobatik bei Geschwindigkeiten, die zu Verstümmelungen und zum Tod führen mußten, wenn sie jemals zusammenstießen. Al Mackey kam aus dem Staunen nicht heraus. Kein einziger wurde von den blitzschnellen schwarzen Bombern angerempelt. Sie rollten, flippten, wirbelten, sprangen, drehten sich, liefen Zickzack, so nah, daß die Seide knisterte, wenn sie heranflogen und die alten Schildkröten fast in ihren Jetstream saugten.
    Und da gab es genug alte Schildkröten, wie man die arbeitslosen alten Schauspieler nannte, klar. Einige von ihnen brachen Al Mackey fast das Herz. Anfänger in den mittleren Jahren mit jeder Menge Goldarmbändern und Sklavenketten, die seit fünf Jahren out waren, vielleicht in Kürze geschieden wie Al Mackey, vielleicht aus dem San Fernando Valley wie Al Mackey, vielleicht mit einem ähnlich traurigen Sexleben wie Al Mackey (obgleich er das bezweifelte), alle beim Versuch, die Zeit totzuschlagen. Martin Welborn sagte immer, ihn würden Zeugen aus dem lateinischen Sprachraum nicht frustrieren, im Gegensatz zu anderen Detectives, die ausflippten, wenn diese Zeugen ganze Gerichtsfälle platzen ließen, einfach wegen ihrer kulturbedingten Unfähigkeit, sich Zeitbegriffe anzueignen. Martin Welborn sagte, er beneide diese Latinos um ihre sture Weigerung, sich von der Zeit einschüchtern zu lassen.
    Aber manche unter diesen Schauspielerschildkröten hatten sich bestimmt von ihr einschüchtern lassen. Und sie wurden eingeschüchtert von den Todesgeschwadern, die in atemberaubendem Tempo angefegt kamen, und Al Mackey wurde trübsinnig beim Anblick einer rollenden Schildkröte, die spielerisch versuchte, rückwärts zu laufen, um eine ausgekokste himbeerfarbene Rakete in einem wie angegossen sitzenden Brustpanzer Typ Wonder Woman zu beeindrucken, die in ihren Shorts selig ins Tal der Träume glitt. Sie sah die alte Schildkröte überhaupt nicht, als eine von deren ruckartigen Rückwärtsdrehungen fast dazu führte, daß einer der schwarzen Blitzbomber sie mit dreißig Meilen in der Stunde anrempelte. Was sie sicher über die ganze Bahn hätte segeln und in die Spiegelwände hätte krachen lassen, und das hätte sie sicher aus ihren Träumen von Hügeln und Tälern und geschmierten Rädern gerissen und sie zu einem Fall für Gebißrekonstruktion und Schönheitschirurgie gemacht. Es war faszinierend, aber erschreckend, eine Weile zuzuschauen und sich dabei alle Möglichkeiten und Konsequenzen vorzustellen.
    Martin Welborn hatte seine Suche nach der glatzköpfigen Bohnenstange im Moment unterbrochen und war ganz gefesselt von einer Soloskaterin in der Mitte der Rollschuhbahn, die das schwindelerregende Kaleidoskop um sie herum fast vergessen zu haben schien. Ihr Haar, aschblond und zu Zöpfen geflochten, war hinten festgesteckt, damit es sich nicht löste,