Der Hollywood-Mord

tragbaren Fernseher ausschaltete, den Griswold Weils in einem Trödelladen auf der Western Avenue aufgestöbert haben mußte.
    »Na schön, ich … es ist möglich, daß ich kürzlich mit ihm am Telefon gesprochen hab.«
    »Es ist möglich, daß Sie mit ihm gesprochen haben«, sagte Al Mackey.
    »Ich habe mit irgend jemand gesprochen.« Griswold Weils fing an, so heftig mit den Augen zu plinkern, auf den Lippen herumzukauen und die Fäuste zu ballen, daß sogar die Detectives kribbelig wurden. »Was hat der Zeuge über mich gesagt?«
    »Laß uns mal aufs Revier skaten«, sagte Al Mackey. »Da können Sie offener reden. In einem kleinen Raum. Ohne Fenster. Keine Ablenkungen.«
    »Warten Sie doch, warten Sie doch!« schrie Griswold Weils. »Ich mein, ich hab am Telefon mit irgendeinem gesprochen, der Nigel St. Claire gewesen sein könnte. Gottverdammich, ich kann mich nicht mal erinnern, wie Mister St. Claires Stimme geklungen hat! Fünf Jahre, seit ich seine Stimme gehört hab. Ich hab nur den einen Spielfilm in seinem Studio gemacht. Ich war auf der Abschlußparty, wo er ne Rede hielt. Er kam vielleicht zwei-, dreimal zum Drehort, weil's immerhin ne Zwölf-Millionen-Dollar-Kiste war, und das war vor fünf Jahren 'n Riesenfilm. Heute verpulvern sie zwanzig Millionen, als wenn ich beim Pokern 'n Pärchen Zweier wegschmeißen würd. Das Geschäft ist ruiniert durch diese Nichtskönner.«
    »Griswold, hat die Person, die Nigel St. Claire gewesen sein könnte, Sie hier in diesem Apartment angerufen?« fragte Martin Welborn.
    »Ja … nein … verdammich, ich bin total durcheinander! Zuerst, da hab ich einen Brief gekriegt über meinen Berufsverband, und die haben mir den nachgeschickt. Ohne Briefkopf. Irgendein sogenannter Produzent, der sich selbst … wart mal, Mister Gold nannte.«
    »Wie heißt Ihr Berufsverband?«
    »International Photographer's Union. Ortsanschluß sechs fünf neun.«
    »Haben Sie den Brief aufgehoben?« fragte Al Mackey.
    »Nein, und dann … warten Sie mal, der Anruf kam ungefähr drei Tage danach. Ich war nachmittags hier zu Hause, als irgend jemand anrief. Er sagte, er hätte einen Job für mich. Er sagte, meine Arbeit wär die beste, die er seit vierzig Jahren gesehen hätt. Er sagte, er wär dieser Mister Gold.«
    »Sie sagten, Sie hätten Nigel St. Claires Stimme vor fünf Jahren nur ein einziges Mal gehört«, sagte Martin Welborn.
    »Yeah, auf der Abnahmeparty für die eine Kiste, die ich in seinem Studio drehte. Auf keinen Fall kann ich sagen, daß seine Stimme sich wie die von Mister Gold anhörte. Nach fünf Jahren?«
    »Was hat er sonst noch gesagt?«
    »Er sagte, er hätte gehört, ich hätte ne schlechte Zeit hinter mir, und dann redete er über die harten Zeiten.«
    »Was hat er genau gesagt?« fragte Martin Welborn.
    Griswold Weils hatte mit dem Blinzeln und Beißen aufgehört, aber er rutschte immer noch auf seinem klammen Tagesbett hin und her und schlüpfte rein und raus aus den zerrissenen Hausslippern. »Er redete darüber, wissen se, daß er gehört hätte, ich hätt einigen Ärger mit dem Suff gehabt, und er hoffte, daß ich davon weg wär, und ich sagte ja. Und dann kam er auf den Ärger, den ich mit dem Gesetz gehabt hatte, wissen se.«
    »Er redete über Ihre Verhaftungen wegen der Herstellung von Kinderpornos«, sagte Al Mackey.
    »Er wußte es. Klar, das wissen ne Menge Leute. Es stand auch in den Zeitungen. Hat mir einige Jobs vermasselt. Ich hab damals soviel getrunken, daß ich 'n Anamorphic {5} nicht von 'ner Anakonda unterscheiden konnte. Tatsächlich, ich glaub, ich hab mal 'n paar Schlangen gesehen, als ich durch die Linse guckte. Rollerskating hat mir das Leben gerettet.«
    »Was war das für ein Job, den er für Sie hatte?« fragte Al Mackey.
    »Hat er nie gesagt. Er sagte, darüber möcht er mit mir persönlich sprechen. Okay, ich stellte mir vor, es könnte ein Kinderporno sein, aber ich kann schließlich kaum meine Miete bezahlen!«
    »Hat er mit Ihnen einen Termin vereinbart?«
    »Nein, er sagte, er würd mich irgendwo treffen und darüber reden.«
    »Wo?«
    »Ich hab ihm meine Adresse gesagt, aber er sagte, er würd nicht gern hierherkommen. Dann … dann sagte ich ihm, wir könnten uns doch auf dem Bowlingbahnparkplatz über die Straße treffen, wo ich fast jeden Abend Rollschuh lauf.«
    »Sie haben sich in der Nacht getroffen, in der Nigel St. Claire tot aufgefunden wurde«, sagte Martin Welborn, und nun konnte er seine Aufregung nicht länger