Der Hollywood-Mord

verrückte Moskitos an seiner Wand kleben. Falls er ein Geständnis macht und sich den Cops auf Gnade und Ungnade ergibt, nehmen wir ihn mit und lochen ihn ein. Wenn nicht, terrorisieren wir ihn ein bißchen und sagen ihm, er soll seine Polaroids nach Malibu bringen. Jungfräuliche Gegend und so weiter.«
    »Also, los«, das Frettchen war einverstanden, und diesmal war er es, der an die Tür klopfte und brüllte: »Mr. Small! Hier ist der Postbote! Ich hab einen eingeschriebenen Brief für Sie!«
    Und als Thunfischbüchsen-Tommy dann die Türkette wegschob und das Schnappschloß herumdrehte, sprang die Tür auf, und er wurde am Handgelenk gepackt und im Würgegriff gehalten, seiner Meinung nach mußte das mindestens ein Einsatztrupp der Hell's Angels sein, und er hatte vorübergehend den panischen Wunsch, all die Polaroids verteilt zu haben. Wenn der Leichenbestatter seiner Mutter seine sterblichen Überreste und die persönlichen Sachen übergäbe, sollte sie auf keinen Fall etwas von seinem anderen Leben erfahren müssen.
    Thunfischbüchsen-Tommy hätte die beiden am liebsten abgeküßt, als sie ihn schließlich auf die Couch stießen und ihm befahlen, endlich mit dem Geschrei aufzuhören oder sie würden ihm die verdammte Kehle durchschneiden, und daß sie Officers von der Los-Angeles-Kripo wären. Er prüfte die Polizeimarken sehr genau.
    »Sie sind Cops! Sie sind Cops!« schrie Thunfischbüchsen-Tommy. »Diese Marke sieht ja genauso aus wie die aus der Dragnet- Serie! «
    »Jesus Maria, Sie sind ja 'n fürchterlicher Schreihals, wirklich«, sagte das Wiesel. »Können Sie nicht in 'ner normalen Stimmlage reden?«
    »Entschuldigung«, sagte Thunfischbüchsen-Tommy. »Ich hatte solche Angst! Und jetzt bin ich so überglücklich, daß Sie Cops sind!«
    »Alles klar«, sagte das Frettchen. »Hören Sie, wir wollen hier nicht lange drumrum reden. Wir haben Informationen, daß Sie der maskierte Mann sind, der seine Nacktfotos in der ganzen Stadt verteilt. Lügen ist zwecklos. Unser Kriminallabor ist das beste der Welt. Interpol und Scotland Yard kommen zu uns. Unsere Wissenschaftler haben Ihre Fotos genau untersucht, unterm Spektrograph, Monograph und Polygraph. Es hat keinen Sinn zu lügen und zu leugnen. Die haben jede Sommersprosse, jedes Muttermal auf Ihrem kleinen dicken Körper durch ein Fluoroskop und Gyroskop haarscharf ausgemacht.«
    »Wir brauchen jetzt nur noch einen Gerichtsbeschluß, und dann müssen Sie die Hosen runterlassen, Bingo, damit ist alles gelaufen«, sagte das Wiesel. »Wüßte nicht, wie Sie aus dieser Sache rauskommen können.«
    »Gar keine Chance«, sagte das Frettchen. »Genausogut könnten Sie auch jetzt schon auspacken, dann fühlen Sie sich gleich besser.«
    »Kann nicht mal sagen, daß ich Sie verachte für das, was Sie gemacht haben«, sagte das Wiesel. »Hab schließlich selbst son Apparat, um denen den Slip wegzublasen. Und mir ist Wurscht, was fürn Waschmittel die benutzen.«
    »Sie wissen wirklich alles!« schluchzte Thunfischbüchsen-Tommy.
    »Klar wissen wir alles«, sagte das Wiesel. »Sie haben doch schließlich im Fernsehen Dragnet gesehen, verdammt noch mal!«
    »Tut mir leid, daß ich das gemacht hab«, heulte Thunfischbüchsen-Tommy. »Können Sie mir nicht noch mal ne Chance geben? Ich bin noch nie verhaftet worden.«
    »Also, wir könnten vielleicht, aber wir haben kürzlich noch 'n paar Sächelchen gehört. Oh, übrigens haben die jetzt ungefähr seit einem Monat Schallwellen auf ihr Haus gerichtet. Fühlen Sie sich nicht manchmal 'n bißchen komisch, wenn Sie ins Bett gehen? Vielleicht ein heftiges Jucken zwischen den Beinen? So 'n merkwürdiges nervöses Flattern im Bäuchlein? Vielleicht nach einem Ihrer Anrufe? Vielleicht wird sogar Ihr Penis hart?«
    »Ja! Ja!« Thunfischbüchsen-Tommy weinte jetzt ganz offen.
    »Das kommt von den Schallwellen«, sagte das Frettchen. »Wir haben das von den Russen gelernt. Die machen das vor allem bei unsern Botschaftern. Man verblödet nach einer Weile. Die Hälfte der verdammten Botschafter in Europa enden damit, daß sie spät in der Nacht herumtelefonieren und irgendwelche Weiber über ihre Unterwäsche befragen. Ist nicht alles Ihre eigene Schuld, Tommy.«
    »Mein Name ist Dudley«, weinte der dicke Mann. »Tommy ist mein Deckname!«
    »Also, wir müssen Ihnen mitteilen, daß Ihr schlechtes Benehmen keine Grenzen kennt, Tommy«, sagte das Wiesel, aber Thunfischbüchsen-Tommy schluchzte so heftig, daß er ihn kaum verstehen