Der katholische Bulle: Roman (German Edition)

abdrückte. Ich warf mich zu Boden und hörte drei weitere Schüsse, 9-mm, dann rollte ich mich hinter den nächsten Baum, eine schlanke Waldkiefer, und weiter einen kleinen Hang hinunter. Ich lag wieder auf dem Bauch, bewegte mich leise, vorsichtig seitwärts und hielt den Atem an.
    »Wo bist du?«, brüllte er. Ich konnte ihn knapp zehn Meter zu meiner Rechten sehen. Er trug noch immer seinen Büroanzug, hielt die Waffe mit beiden Händen und sah in die Richtung, aus der ich gekommen war.
    Diesmal hatte ich ihn erfolgreich ausgetrickst. Ich stand auf.
    Ein Fuß vor den anderen, langsam, erst Zehenspitzen, dann Ferse, alles mit meinen weichen Converse. Vorsichtig auf die Blätter, auf die Zweige, ganz vorsichtig bis direkt hinter den Mistkerl.
    Ich legte ihm den Lauf der .38er in den Nacken.
    »Waffe fallen lassen und langsam die Hände auf den Kopf.«
    Er gehorchte.
    Ich tat einen Schritt zurück. »Laura! Alles in Ordnung! Ich hab ihn.«
    »Bist du sicher?«, rief sie zurück.
    »Schau mal, ob du meinen Regenmantel findest, da stecken meine Handschellen drin.«
    Scavanni drehte sich um und sah mich grinsend an. Am liebsten hätte ich ihm das Grinsen mit einem Schlag mit der Pistole aus der Visage gewischt.
    Laura gab mir den Regenmantel. Ihr Gesicht war ganz heiß. Ihre Brust hob und senkte sich. Eine irre Sekunde lang wollte ich dem Kerl das Hirn wegpusten, sie auf den Boden legen und sie richtig durchvögeln.
    »Hände nach vorn!«, befahl ich Scavanni. »Laura, greif mal in die Manteltasche, nimm meine Handschellen und leg sie ihm um.«
    Sie zögerte.
    »Keine Sorge, wenn er auch nur mit der Wimper zuckt, verpass ich ihm eine Kugel ins linke Ohr.«
    »Nein, das ist es nicht. Wie funktionieren diese Dinger?«, wollte sie wissen.
    »Leg seine Handgelenke rein und drück sie fest zu«, erklärte ich.
    »Ah, ich verstehe.«
    »Und was nun, Sergeant Duffy?«, fragte er.
    »Nun, Mr Scavanni, gehen wir zum Haus zurück, ich rufe Chief Inspector Todd an, und er kreuzt mit ein paar Männern auf, die alle ganz begierig sind, sich ein wenig mit Ihnen zuunterhalten. Sie werden eingebuchtet, ich kriege einen bescheuerten Orden und vielleicht eine Beförderung, und Sie landen lebenslänglich im Knast. Wahrscheinlich in Einzelhaft – schätze, die werden ein Exempel an Ihnen statuieren wollen, richtig?«
    Scavanni schien das alles nicht sonderlich zu erschüttern oder zu beunruhigen.
    »Das Telefon steht in meinem Wohnzimmer«, sagte er.
    »Na, dann mal los.«
    Wir gingen durch das Tor in der Mauer hinein. Sein Wagen stand in der Einfahrt, die Haustür war offen. Der Anruf in seinem Büro hatte ihn offensichtlich aufgescheucht, und er war nach Hause gefahren, um nachzusehen, ob irgendwas war. Umso besser für mich.
    »Warum haben Sie sie umgebracht?«, fragte Laura.
    »Meine Liebe, ich glaube, wir sind uns noch nicht vorgestellt worden«, erwiderte Scavanni.
    »Dr Laura Cathcart, Pathologin.«
    »Sehr erfreut. Freddie Scavanni. Sinn-Fein-Presseoffizier.«
    »Warum haben Sie sie umgebracht?«, wiederholte Laura ihre Frage.
    »Ich habe keine Ahnung, wovon Sie sprechen. Ich habe niemanden umgebracht. Ich habe in meinem ganzen Leben noch niemanden umgebracht.«
    »Und auf wen haben Sie im Wald geschossen?«
    »Ich dachte, das sei schon wieder dieser fürchterliche Fuchs. Er richtet in meinem Vogelhaus einen Riesenschaden an. Ich hätte wohl die Schrotflinte nehmen sollen.«
    »Fuchs am Arsch. Sie haben uns beim Auto gesehen. Sie wussten, das Spiel ist aus. Hat doch keinen Zweck mehr, uns Ihren Bullshit aufzutischen, Freddie.«
    Wir kamen ins Wohnzimmer, Freddie sollte sich in den Beanbag setzen. Laura setzte sich aufs Sofa, ich hockte mich auf den Stuhl neben dem Telefon.
    »Bevor Sie bei der Carrickfergus RUC anrufen, würden Sie mir wohl einen Anruf gestatten?«, fragte Freddie.
    »Auf gar keinen Fall.«
    »Ich schätze, der würde alles erklären.«
    »Ja, direkt zu einem IRA-Einsatzkommando, die herkommen und Sie retten, bevor die Bullen eintreffen.«
    »Nein, nein«, widersprach Freddie. »Nichts dergleichen. Eine Londoner Nummer. 01   793   9000. Wenn Sie durchkommen und man Sie nach dem Namen fragt, sagen Sie, Stakeknife sei dran. Und wenn sie nach der Referenznummer fragen, sagen Sie 1146.«
    »Wie bitte?«
    »01   793   9000. Wenn Sie durchkommen und gefragt werden, wer dran sei, sagen Sie Stakeknife. Und wenn die nach der Nummer fragen, sagen Sie 1146.«
    »Was für ein Spielchen ist das, Scavanni?«
    »Rufen