Der katholische Bulle: Roman (German Edition)

Kumpel! Oh, ja!«
    »Das ist nicht mein Hund«, erklärte ich.
    Seine Fassungslosigkeit und seine Enttäuschung waren grenzenlos. Ich fühlte mit ihm: Es gibt auf der Welt nichts, absolut nichts Entmutigenderes als die Erkenntnis, dass der böse Kerl, der dich die ganze Zeit so gequält hat, am Ende doch ungeschoren davonkommt. Er fragte mich noch, ob das ganz sicher nicht mein Hund sei, aber ich ging einfach weiter.
    Ich kam an einem DeLorean vorbei, der mit Motorschaden und geöffneten Flügeltüren auf der Scotch Quarter stand; Dampf stieg aus dem Heckmotor, kein gutes Omen.
    Das Dobbins war leer. Ich setzte mich neben den massigen Kamin aus dem 16. Jahrhundert, bestellte ein Guinness, zückte mein Notizbuch und ging meine Notizen durch. Zwölf Seiten. Jede Menge Fragen und Ausrufezeichen. Dieser Fall geriet schon jetzt außer Kontrolle.
    Bis halb zehn hielt ich mich an meinem Glas fest.
    Sie tauchte nicht auf.
    »Ach, zum Henker!«, sagte ich, stand auf und wollte über die West Street nach Hause.
    »Sergeant Duffy!«, rief sie hinter mir her.
    Ich drehte mich um. Sie trug alte Jeans, eine rote Bluse und ausgetretene Sneakers. Sie hatte sich nicht groß zurechtgemacht, und ihre Haare waren noch feucht. Spontaner Entschluss?
    Wir gingen wieder zurück ins Dobbins. Ich holte ihr einen Gin Tonic und mir noch ein Pint.
    »Hören Sie, eigentlich ist es schon fast zu spät, so etwas zu fragen, aber …«
    »Was denn?«
    »Wie heißen Sie?«
    Sie musste lachen. »Das habe ich doch gesagt.«
    »Nein.«
    »Laura.«
    »Ich heiße Sean.«
    »Ich weiß. Aber ich wette, die nennen Sie alle nur den Fenier oder Linksfüßer oder so was, richtig?«
    »Wer? Die Kollegen?«
    »Ja.«
    »Nein, nein. Zumindest nicht ins Gesicht. Die Constables nennen mich ›Duffy‹ oder ›Sergeant Duffy‹. Für alle anderen bin ich Sean, nur Carol nennt mich Mr Sean, aber sie ist ja auch aus Fermanagh. So exotisch bin ich nämlich auch wieder nicht. Seit Mrs Thatcher an der Macht ist, ist der Anteil der Katholiken in der Truppe gewachsen. Selbst die größten Eiferer werden sich wohl oder übel an uns gewöhnen müssen.«
    Laura schien nicht sonderlich überzeugt zu sein.
    »Ich bin beim CID«, fuhr ich fort. »Glauben Sie mir, das ist viel wichtiger. Manche Trennlinien sind wichtiger als andere, und Zivilbeamter gegen Mann in Uniform ist die klassische Wasserscheide.«
    »Wenn Sie das sagen.«
    »Hatten Sie denn irgendwelche Schwierigkeiten als Katholikin im Medizinstudium?«
    »Sie wissen, dass ich katholisch bin? Ich heiße Laura, ich bin Ärztin, wie sind Sie …«
    Ich wies auf ihr Kreuz. »Die Proddies tragen so etwas nicht, es sei denn sie haben Todesangst vor Vampiren.«
    »Allzu viele katholische Polizisten kriegt man nicht zu sehen. War Ihr Vater auch einer?«
    »Nein, nein. Beamter, dann Anwalt auf dem Land. Und Ihrer?«
    »Landarzt.«
    Sie hatte exakt einen Schluck von ihrem Gin Tonic getrunken, als ihr Pieper anschlug. Sie suchte sich ein Telefon. Als sie zurückkam, war sie aschfahl.
    »Was ist denn?«, fragte ich.
    »Peacock Room Restaurant, South Belfast«, sagte sie mit zittriger Stimme.
    »Eine Bombe?«
    »Brandsatz.«
    »Wie viele?«
    »Sechs sind lebendig verbrannt. Ein weiteres Dutzend liegt im Royal Victoria Hospital. Der Untersuchungsrichter hat mich gebeten, morgen früh bei der Identifizierung der Opfer zu helfen.«
    »Was haben Sie gesagt?«
    »Was soll man da schon sagen?«
    Sie stürzte ihren Drink hinunter. Ich nahm ihre Hand, damit sie nicht mehr so zitterte. Sie war kalt.
    »Lassen Sie uns hier verschwinden«, sagte sie.
    Auf der West Street nieselte es, und wir konnten aus der Entfernung wieder den bedrohlichen Lärm der Unruhen hören.
    »Bringen Sie mich nach Hause«, sagte sie.
    Ich ging mit ihr zu einer der neuen Mietshäuser am Governor’s Place gegenüber der Burg. Wir stellten den Fernseher an. Auf allen drei Kanälen berichteten sie darüber. Es handelte sich um einen Sprengsatz, der neben einem Ölfass mit Benzin und Zucker platziert worden war – IRA-Napalm. Die Opfer hatten keine Chance gehabt.Nach fünf Minuten schaltete sie das Gerät aus. »Ich war schon mal in dem Restaurant«, sagte sie und fing an zu weinen.
    Ich nahm sie in den Arm.
    »Bleibst du?«, wollte sie wissen.
    Ich blieb.
    Später. Der Blick vom Schlafzimmer ging auf den Hafen hinaus. Laura lag schlafend im Mondschein. Die Hafenlichter ruhten tot auf dem schwarzen Wasser. Am Kai hatte ein sowjetischer Kohlefrachter festgemacht. Sechs