Der Keil des Himmels

sich einen Buckel kompakter Dunkelheit im Gras.
    Er ging hinüber, ein Gesicht wandte sich ihm zu.
    „Auch keine Ruhe gefunden?“, fragte Czand.
    Er setzte sich neben sie, beide starrten sie in die Dunkelheit. Grillen zirpten. Die Nachtluft war lau.
    Der Schein von Lagerfeuern glühte in der Ferne, rötliche abgeflachte Sonnen in einer Kette, deren Licht zwischen den Silhouetten der Schlachtreihe von Valgarenkämpfern hervordrang, wie von hinter den eng gesetzten Latten eines Zauns. Die Nacht war so klar, man konnte sogar einzelne Funken sehen, die von den gegenüber liegenden Feuern in die Luft stiegen.
    Man hätte aufstehen, das hohe Gras, die Büschel von Wildblumen mit den Händen streifend, hinüber gehen können.
      Auch von drüben drang leise letzter rumorender Lärm herüber.
    „Ich bin bei dir.“ Er hörte Czands leise Stimme an seiner Seite, fast nur ein Hauch. „Aber niemand kann den Berg des anderen versetzen.“
    Ein kalter, flirrender Ball grub sich in seinen Bauch, direkt in der Magengrube. Ihm wurde flau.
    Die Luft flimmerte über der Wiese, ein leiser Wind ging durch das Gras.  
    Die Nacht hielt den Atem an.

Die Schlacht

    Blut spritzte, Menschen starben.
    Ein Keil vorwärts stürmender Menschen, mit scharfen eisernen Klingen bewaffnet, mit Schilden, Leder, Eisen und Kettenzeug gepanzert, krachte in die stehende Reihe der Schlachtformation der Valgaren. Dunkles Blut ergoss sich in jähen Schwallen über das zertrampelte Gras, klatschte gegen Blütenblätter. Ein Schwarm Schmetterlinge war wie eine gelbe Wolke vor der Front der anstürmenden Menschenmasse aufgestiegen. Nach erstem hektischen, flügelflirrenden Aufstieben hing er wie ein träger, langgezogener zitronenheller Schirm, der sich in behäbiger Eleganz im Wind ausdünnte, über den tanzenden die gepanzerte Masse krönenden Köpfen und der Wolke von Gebrüll. Schildspitzen bohrten sich in die Grasnarbe, in den ausgetrockneten, pulvrigen Boden zwischen den Tuften üppigen Bewuchses, Kinne krachten auf eisenbeschlagene Ränder, Zungen wurden durchgebissen, Blut gespuckt, Kehlen wurden mit Stahl gepfählt, Gurgeln erstickte, Klumpen sackten aus aufgeschlitzten Bäuchen rutschend ins Gras, wurden zertrampelt, vermischten sich mit Erbrochenem, der Gestank in Schock und Tod entleerter Därme stieg auf.
    Wie eine brandende Woge die Sinne zerschmetternden Getöses, so war dort, wo Auric im Sattel saß, das Donnern der Schilde aufeinander zu vernehmen. Es war untermischt mit kehligem Schreien, klirrendem Suchen von Stahl, schrillem jeder Kontrolle entglittenem Kreischen. Dort begann die Maschinerie des Mordens.
    Er biss die Zähne zusammen. Er wusste, wie es war, er kannte den die Knochen erschütternden, die Zähne scharf vibrierend rüttelnden Aufprall auf einen Schildwall. Er wusste auch, dass es nicht dieser schockartige Hammerschlag war, der Bedeutung hatte – er musste beiseite gedrängt werden, so sehr er auch die Sinne zermalmen wollte – sondern das, was dabei geschah, was die sirrend suchende Länge der Schwertklinge dabei anrichtete, wie sie ihr Ziel beibehielt, wie sie sich zwischen Barrieren drängte. Wie tief sie durch die Lücken zwischen Schilden und Rüstung ins Fleisch drang.
    Die vorwärtsdrängende Woge aus Körpern, Rüstung und Waffen steht von einem Moment auf den anderen mit gewalttätiger Plötzlichkeit still. Köpfe in Helmen prallen zurück wie an einem kurzen Band geschnellt. Speichel, Blut spritzt auf. Die ersten sterben.
    Einige von denjenigen, deren Manöver ihn eben noch so sehr mit Stolz erfüllt hatte.
    Jags Brigade hatte sich aus der Bedrängnis der engen Talöffnung und der mit ihnen dort eingekeilten Truppen in Richtung der feindlichen Linie in Bewegung gesetzt, war aus der Mitte ihres Lagers hervorgequollen. Der Keil hatte sich wegen des mangelnden Platzes im Wachsen formiert, so wie die Soldaten aus ihren Positionen sich in Bewegung setzten und nachrücken konnten. Dies war ein Manöver, für das man enorme Disziplin brauchte und das, so weit er das einschätzen konnte, keine andere Truppe so zustande brachte.
    Und wenn alles gut ging, wenn die Würfel im Spiel des Mordens und Verstümmelns zu ihren Gunsten fielen, würde gleich ein weiteres dieser Art folgen. Daran würde er sehen, ob ihr Angriff letztendlich erfolgreich war.
    Jag wäre da vorne mit dabei gewesen. Er hätte es sich nicht nehmen lassen, den Angriff in erster Reihe zu führen, dieser durchgeknallte vraigassische Irre. Wenn die Manöver,