Der König und die Totenleserin3

tut er.« Er funkelte Adelia an, als hätte sie das bestritten. »Die verflixten Bretonen drohen schon mit Rebellion. Als Nächstes muckt das verdammte Cornwall auf. Verflucht sollen sie sein, diese Kelten!«
    »Aha«, sagte Adelia. Ihr ging ein Licht auf: Daher also der Sarg in Glastonbury. »Ihr braucht einen toten Arthur.«
    »Genau.« Henrys Zorn schwand, und er versuchte es mit Überzeugungskraft. »Genau da kommt Ihr ins Spiel. Ihr seid doch meine schlaue kleine Totenleserin. Beweist, dass das die Knochen von König Arthur sind, der nicht mehr wiederauferstehen wird, und ich verdopple, was ich Euch bezahle.«
    »Ihr bezahlt mich ja nicht«, sagte Adelia matt.
    »Ach nein? Bestimmt nicht? Nun, diesmal erhaltet Ihr eine Vollmacht, die Euch und Eurer Begleitung jedwede Hilfe und Verpflegung zusichert, solange Ihr welche benötigt – Kosten werden von der Staatskasse getragen.«
    Adelia öffnete den Mund, doch der wedelnde Zeigefinger des Königs schloss ihn wieder. »Ja, ich weiß«, sagte er. »Die Untersuchungsergebnisse einer Frau wird niemand akzeptieren, aber darum habe ich mich bereits gekümmert. Glastonbury wurde verständigt, dass ich einen Fachmann für Skelette schicke, meinen guten Master Mansur« – Henry verneigte sich in Richtung des hochgewachsenen Arabers, der die Verneigung erwiderte –, »um glaubhaft zu bestätigen, dass die Knochen von König Arthur und Königin Guinevere stammen, falls dem tatsächlich so ist. Den Mönchen wird es nicht gefallen, einen Sarazenen und eine Frau in ihren heiligen Gemäuern zu haben, aber damit sollen sie sich verdammt noch mal abfinden. Und ich habe bereits Boten zum besten Gasthaus in Glastonbury gesandt, dass Master Mansur, seine Assistentin und Übersetzerin, ihr Kind und eine Amme
komfortabel
untergebracht werden sollen, solange die Ermittlung währt. Auf meine Kosten.« Der König war mit sich zufrieden. »Was sagt Ihr dazu?«
    Adelia nahm all ihren Mut zusammen. »Ich denke nicht, dass es machbar ist, Mylord.«
    »Warum nicht?«
    »Skelette sind bloß … Skelette. Ich glaube nicht, dass es möglich ist, ihr Alter festzustellen.« Sie wappnete sich innerlich. »Falls in dem Sarg keine anderen Anhaltspunkte zu finden sind, kann ich die Knochen nicht Arthur und Guinevere zuordnen. Es tut mir leid.«
    Der ganze Raum schien sich in Erwartung königlicher Wut zu ducken – es war allgemein bekannt, dass Henry sich in der Vergangenheit bei Widerspruch vor Zorn auf dem Boden gewälzt und in die Binsenmatten gebissen hatte.
    Aber er war jetzt älter, und die Wut, die den Tod von Thomas à Becket herbeigeführt hatte, wurde zumindest heute beherrscht. Er nickte ruhig. »Das hatte ich befürchtet«, sagte er. »Dann versuchen wir es mit einer anderen Taktik. Ihr begebt Euch nach Glastonbury und sorgt dafür, dass keine Menschenseele behaupten kann, diese Knochen seien
nicht
die von Arthur.«
    Sie war verwirrt. »Ich kann Euch nicht folgen, Mylord.«
    »Doch, könnt Ihr. Falls Glastonbury die Nachricht von dieser wundersamen Entdeckung verbreitet, will ich nicht, dass irgendein Tropf auftaucht und sagt, in dem vermaledeiten Sarg lägen sein Onkel Cedric und Tantchen Priscilla. Ihr sollt herausfinden, ob irgendwer den möglichen Anspruch der Abtei widerlegen kann.«
    »Wie soll ich das anstellen?«
    »Weiß
ich
doch nicht.« Der König wurde ungehalten. »Deshalb arbeitet Ihr ja für mich, Herrgott! Ihr habt eine Nase für so was. Ihr könnt ein Rätsel aufspüren, wie ein Hund die Witterung eines Keilers erschnüffelt – und es lösen. Das hab ich schon mit eigenen Augen gesehen. Ihr seid eine Spurenleserin. Ihr sollt sicherstellen, dass es
keine
Witterung gibt, dass sich
kein
Keiler irgendwo im Unterholz versteckt.«
    Jetzt begriff sie. »Ihr meint, solange niemand sagen kann, dass diese Skelette nicht die von Arthur und Guinevere sind, werden sie zu denen von Arthur und Guinevere erklärt, ob sie es nun sind oder nicht?«
    Henry fasste wieder ihren Arm und drehte sie erneut zum Fenster. Draußen füllten Soldaten die Gräben auf, die von den Belagerern der Burg ausgehoben worden waren. Einer pfiff bei der Arbeit vor sich hin. Eine Drossel in einer Eberesche pfiff zurück. Über einem sprudelnden Bach blitzte ein tauchender Eisvogel auf wie ein Brillant.
    Die Stimme des Königs war sanft. »Ihr wart noch nie in Glastonbury, Adelia, nicht wahr?«
    »Nein.«
    »Dann wartet nur, bis Ihr es seht! Von allen Abteien hier und anderswo ist es die heiligste und