Der Kontinent der Lügen

hatten. »Kommt
mit!«
    Der Pirat führte uns aus dem Anshar hinaus und zu einem
nächtlichen Platz, der von verletzten Hunden und schwangeren
Ratten bevölkert war. Die Luft war schneidend. Ein kaputter
Brunnen spuckte Wasser, wie ein Bronchitiskranker Sputum aushustete.
Wir überquerten den Platz und kamen durch eine Reihe von
Straßen, in denen es – wenn man nachrechnete –
wahrscheinlich mehr Spelunken, Bordelle, Nebengassen, Pornoschuppen
und gerade stattfindende oder geplante Verbrechen gab, als die
Gesetze der Geometrie erlaubten.
    Es schien eine erstklassige Gelegenheit zu sein, mit Baptizer
über das einzige in der Galaxis zu sprechen, was wir gemeinsam
hatten, den lauernden Lügner. Ich schloß zu ihm auf
und fragte: »Na, was sollen wir nun von dieser Goth-Figur
halten?«
    Baptizers Miene war ein Tintenklecks-Test; man konnte alles in sie
hineinprojizieren, was man wollte: Wiedererkennen,
Verständnislosigkeit, Paranoia oder Gleichgültigkeit.
    »Goth?« Er sprach den Namen langsam aus, aber
rührte diese Langsamkeit von Vorsicht oder von Verwirrung
her?
    »Am Ende des Alptraums haben Sie immer geschworen«,
beharrte ich, »Ihr einziger Gott sei…«
    »Goth?«
    »Ja.«
    »Darüber, was ich von Goth weiß –
vorausgesetzt, ich weiß überhaupt etwas – werde ich
mit dir garantiert nicht reden, Kritiker.«
    Mysteriös, mysteriös. Na schön, Brigant. Werde ich
mich eben selbst dran erinnern.
    Schließlich kamen wir zu einem Ziegelgebäude, dessen
rußige Fassade von dem krankhaft willkürlichen Blinken
eines Schildes mit der Aufschrift MOLOCHHAUS erhellt wurde. Gegen
mein besseres Wissen traten wir ein.
    Kidnipsüchtige, die auf diversen zerschnittenen Sofas
herumhingen, beherrschten das Foyer. Der Mann an der Rezeption
saß auf einem hölzernen Hocker; seine Augen glänzten,
und sein Atem roch nach Gin. Er war irgendwo zwischen Schlaf und
Koma. Als wir vortraten, verschwanden winzige Dinger mit zu vielen
Beinen unter den unpassenden Teppichen und der welligen Tapete.
»Machen Sie Ihre nächste Entomologie-Expedition ins
Moloch-Haus«, sagte Urilla leise. »Fragen Sie nach unseren
Gruppentarifen.«
    »Schnauze!« erwiderte Baptizer leise und dirigierte uns
zu einer Treppe. »Zimmer 314.« Offensichtlich brauchte
keine geistige Energie auf die Möglichkeit verschwendet zu
werden, daß wir den baufälligen Aufzug benutzten. Er war
eindeutig nur dazu da, zahlungsunwillige Gäste zu
exekutieren.
    Die Treppenstufen knarrten. Sie rochen wie der erste Magen, aber
wir kamen lebendig oben an. Baptizer marschierte zu Zimmer 314 und
klopfte an die Tür, wobei er Blasen aus Luft und Lack aufstach.
Wir warteten. Nichts.
    »Das gefällt mir nicht«, sagte Baptizer. »Wir
haben vor drei Stunden über Vidiphon miteinander
gesprochen.«
    Nichts.
    Der Pirat zog ein Traktorgewehr heraus und saugte das Schloß
an. Sekunden später schwang die Tür nach innen in einen
beunruhigend dunklen Raum auf, aus dem mir der gleiche Geruch
entgegenschlug wie aus dem Brunnen im lauernden
Lügner.
    In allen medialen Manifestationen des Horrorgenres gibt es einen
bestimmten Satz, bei dem einem stets ein einmalig kalter Schauer
über den Rücken läuft. Ich habe ihn bisher in einem
Theaterstück, einer Kurzgeschichte, einem terranischen
Spielfilm, einem Rossiter-Zauberpilz und drei Zephäpfeln
gefunden. Der Satz lautet: »Und dann machte irgend so ein Idiot
das Licht an.«
    Und dann machte irgend so ein Idiot das Licht an.
    Mitten im Zimmer lag eine Leiche. Keine gewöhnliche Leiche,
sondern eine Leiche mit aufgeschlitzter Kehle, eine blutbesudelte
Leiche, wie sie SUPEREGO zu zensieren versucht hätte.
    Die Leiche war männlich und ungeschlacht, ein ›knackiges
Mannsbild‹, um mit Baptizers Mutter zu reden. Sie war so nackt
wie ein geschältes Ei. Ich zog eine Decke vom Bett und deckte
den verblichenen Züchter damit zu, wie ich es bei
Leichenbeschauern in mehreren Dutzend Polizeikapseln gesehen
hatte.
    »Atropos?« fragte ich.
    »Atropos«, bestätigte Baptizer.
    Es war das erste und letzte Mal, daß ich den Piraten
sichtlich verstört sehen sollte – von etwas anderem als dem lauernden Lügner, heißt das.
    Wir nahmen zu dritt eine rasche, improvisierte Durchsuchung des
Zimmers vor, wobei wir unsere Handschuhe anzogen und hin und wieder
irgendwelche Dinge berührten, als wollten wir uns davon
überzeugen, daß es keine von einem Zephapfel erzeugten
Trugbilder waren. Unser modus operandi war so redundant wie hirnlos.
Baptizer zog