Der Kontinent der Lügen

eine Droge
im Leib.«
    »Du hast das Kommando«, murmelte ich.
    Sie lächelte lustlos. Dann folgte eine Reihe von
selbstbewußten, zügigen, typischen Urilla-Prozeduren, mit
dem Ergebnis, daß meine Tochter jetzt aufrecht an die
Kabinentür gelehnt dasaß. Sie sah krank und somnambul aus,
machte aber nicht den Eindruck, als ob sie sich besonders unwohl
fühlen würde. »Lilit? Lilit? Ich bin’s, Urilla.
Wir bringen dich ins Gasthaus zurück.«
    Was als nächstes geschah, brachte mich mit einem Satz auf die
Beine und an die Seite meiner Tochter.
    Gelächter. Ganz recht – Gelächter, fröhliches,
schallendes Gelächter, direkt von Lilits Lippen.
    »Ich bin’s, Daddy!« rief ich. »Du weißt
schon – Vater!«
    Das Gelächter ging weiter, bis es nicht mehr so erfreulich
wirkte und an einem undefinierbaren Punkt zum gackernden Lachen einer
Psychotikerin wurde. »Ihr Vater ist in einem Brunnen«,
stieß sie hervor.
    »Nicht mehr. Ich bin hier.«
    Ihre Augen lähmten mich. »Du bist nirgends. Du
bist ein Traum. Versuch nicht, sie reinzulegen. Sie weiß, wann
sie träumt. Sie weiß alles, was Goth der Herr sie wissen
lassen will. Sie weiß – weiß – weiß …«
    Und dann verließ sie das Sprechvermögen so abrupt, wie
es gekommen war. Ihre Haut bekam das Aussehen von schwitzendem
Käse, die Augen fielen ihr zu, und ich spürte, daß
sie nicht weit von dem Koma entfernt war, das Urilla am meisten
fürchtete.
    Die Wunderbare Stiefmutter trat sofort in Aktion. Sie
überwachte Lilits Lebenszeichen und prüfte ihren
Lichtreflex. Dann die Prognose: Wir sollten für lange Zeit nicht
damit rechnen, daß Lilit sprach oder sich bewegte.
    Die Welt schien sich um mich zu drehen, als ob ich auf dem
Karussell säße, das ich im Traumweberstudio an der
Wendcraft-Universität erschaffen hatte. »Das ist alles so
verwirrend! Wie konnte die Hamadryade an zwei Orten zugleich
sein?«
    »Vielleicht sind wir in die Irre geführt worden.«
Urilla drückte meine Hand, bis es wehtat. »Vielleicht haben
wir heute morgen einen anderen Baum umgebracht.«
    Ein Bild trat vor mein geistiges Auge. Die linke Tragfläche
der Dante, umschlungen von abgetrennten Zweigen voller
Zephäpfel. Dutzende von Zephäpfeln, die darauf warteten, zu
Beweisen für eine unbegreifliche Täuschung zu werden.
    Ich verstand überhaupt nichts mehr; ich fühlte mich
verloren und kraftlos und nahm nur wie von fern wahr, was ich tat.
Ich sprang. Herunter vom Boot. Ich kletterte. Ich war oben auf der
Felswand. Ich rannte. Ich war auf dem Grundstück… in der
Nähe des Raumhafens… beim Vulkanbomber. Und dann
beobachtete ich mit einer Mischung aus Neugier und Furcht, wie
Quinjin der Kritiker den potentiell selbstmörderischen Akt
verübte, einen Zephapfel abzupflücken, ihn in den Mund zu
stecken und hinunterzuwürgen.
     
    Die Kapsel brachte mich in einen tadellos sauberen Vorstadtgarten.
Ich wollte nicht in einem tadellos sauberen Vorstadtgarten sein. Die
Kapsel verwandelte mich in einen wohlmeinenden Spießer namens
Glitsch. Ich wollte kein wohlmeinender Spießer namens Glitsch
sein. Die Kapsel ließ mich eine Reihe von Anstrengungen
unternehmen, einen Swimming Pool anzulegen, und nachdem ich einen
Haufen Sachen kaputtgemacht, mir andere über den Kopf
geschüttet hatte und öfters hingefallen war, kam das ganze
idiotische Projekt zu seinem Höhepunkt, als ich ein
Abflußrohr anbohrte und dem halben Viertel eine Schlammdusche
verpaßte.
    Ende des Traums.
    Ich war noch auf dem Raumhafen, lag unter der Dante und
begrüßte mit völliger Gleichgültigkeit den
Gedanken, von ihrem Fahrwerk überrollt zu werden. Also hatten
wir den lauernden Lügner nicht ausgerottet. Wir hatten
nicht einmal eine Horrorkapsel der Sorte ausgemerzt, die Alptrinker
für ihren vinum sanguinis benutzten. Statt dessen hatten
wir eine Slapstickkomödie vernichtet, eine glatte,
oberflächliche, geradezu unanständig bedeutungslose
Slapstickkomödie. Ich werde den Titel nie vergessen, weil das
einer jener Gags ist, die uns zeigen, daß wir offenbar nicht
von einem ehrwürdigen, allmächtigen Gott, sondern von einem
kosmischen Possenreißer mit einem erbarmungslosen Sinn für
Symbolismus erschaffen worden sind.
    Die Frucht, die wir irrtümlicherweise
vernichtet hatten, hieß Das Narrenparadies. [i]
     
    Abgesehen von meiner Reaktion auf bestimmte, gekonnt gemachte
sentimentale Traumkapseln hatte es in meinem Erwachsenendasein bis zu
dem Zeitpunkt, als Lilit vom Todesbaum aß, nur zwei Episoden
gegeben,