Der Kontinent der Lügen

ich waren einander
zugewandt, er im Heck, ich im Bug; er stand, ich saß, er stakte
uns emsig vorwärts, ich betrachtete müßig das
Wurzelgewirr. Mein Hintern ruhte auf der Harpune, deren Schaft mein
Rückgrat zu einem Schwanz mit Widerhaken machte.
    »Ich hab Hunger«, sagte ich.
    Flick verpaßte dem Sumpfsee einen besonders heftigen
Stoß. Er zog das Ruder an Bord, sank auf die Knie und beugte
sich übers Dollbord. Eine Familie von Schlickwurzelblumen glitt
vorbei. Als er sich an seine Beute heranpirschte, kam seine Zunge
heraus und preßte seine Oberlippe an das dazugehörige
Zahnfleisch. Er schlug zu. Treffer. Die letzte Blume gehörte
ihm.
    »Essen Sie das«, sagte er und gab mir die Blüte.
Die Blütenblätter überlappten sich wie die Schuppen
einer Schlange, und ihre Staubgefäße sahen auch nicht
appetitlich aus. Als ich jedoch in das Ding biß, stellte ich
fest, daß ich berauschende Säfte und delikate Gewebe zu
mir nahm. Flick begann wieder zu staken. Mein Lächeln spiegelte
sich in seinem kleinen Gesicht.
    »Gut?« fragte er.
    »Exzellent«, erwiderte ich.
    »Verstehen Sie jetzt, warum es mir hier so gefällt, Mr.
Quinjin?«
    »Ja. Und wenn die Hamadryade stirbt…?«
    »Dann stirbt der ganze Garten.«
    »Das tut mir leid«, sagte ich. »Ich meine, es tut
mir nicht leid. Also, es tut mir leid für dich. Wird nicht
leicht sein, ein neues Paradies zu finden.«
    Dünne Sonnenstrahlen brachen durch den Baldachin und
bedeckten den Zwerg mit nervösen Flecken, die wie helle
Käfer über seine Brust, seine Arme, das Gesicht und das
Ruder liefen.
    »Ich finde schon eins«, sagte er.
     
    Wir glitten weiter dahin. Unser Kielwasser zog sich durch den
Sumpfsee wie der Faden, den Theseus entrollte, als er seinem
Minotaurus nachspürte. Nebelflechten hingen über dem
Wasser. Mit jedem Ruderschlag wurde der Morastgeruch stärker,
bis er sich nicht mehr von dem sauren, stechenden, aber nicht ganz
unangenehmen Geruch unterscheiden ließ, den Pandriac in die
Laborszenen von Redewendungen eingebaut hatte, eine Kapsel
über Isaac Newtons Leidenschaft für Alchemie.
    Genau drei Stunden nach unserer Abfahrt von der Amarant wurde das Wurzelgeflecht lichter, und wir befanden uns in einer
Lagune. Das Wasser war schwarz, unvorstellbar schwarz,
entropieschwarz, wie geschmolzenes Ebenholz. Unsere Leuchtkugel
sandte ihre Strahlen so weit hinaus, wie es ging, und zeigte ganz in
der Nähe Wurzeln aus poliertem Gelb; dann wurden sie
kastanienbraun… dann graubraun… dann gab es überhaupt
keine Wurzeln mehr, sondern nur noch die Kuppel der Nacht. Mehr als
einen Kilometer vor uns erhob sich die riesige, anschwellende Wand
des Stammes der Hamadryade wie neu gesichtetes Land dunkel aus dem
Wasser.
    Eine unheilschwangere Stille. Herzen, die nicht schlugen. Knochen
ohne Sehnen. In der Lagune gab es keine Strömung, kein Lufthauch
regte sich. Flick tat einen letzten Ruderschlag, und bald darauf
blieben wir stehen, von der teerähnlichen Oberfläche
festgehalten.
    »Die Wurzel ist in der Nähe«, sagte der
Vorarbeiter. »Ich kann es fühlen.«
    Ich drückte ein Knie gegen die Ruderbank im Bug, band die
Harpune los und nahm sie an mich, die linke Hand an der Stange, die
rechte am Schaft. Eine geladene Grorgharpune: zwanzig Kilogramm
Metallysium, gefüllt mit ebenso vielen Kilogramm flüssigem
Tod. Es war das einzige, was ich tun konnte, um nicht in die Lagune
zu fallen.
    Ich schraubte das Ende der Stange ab, hielt den Deckel fest und
neigte den Schaft. Ein Sender – das Gerät, auf dessen
Befehl hin das Gift abgepumpt werden würde – fiel in meine
Hand und klapperte gegen den Deckel. Ich befestigte den Sender wie
einen Dolch an meinem Gürtel.
    Wir waren bereit für den Todesbaum.
    »Ich muß das jetzt so laut wie möglich
singen«, sagte Flick. »Erinnern Sie sich an den Endlosen
Schrei, wo die wahnsinnige Sopranistin ihrem Mann die
Schädeldecke zertrümmert, wobei die Splitter direkt in
seine…«
    »Ich erinnere mich«, erwiderte ich. »Ein
schrecklicher Apfel«, setzte ich hinzu.
    Flick sang. Er setzte für die Beschwörung dreimal so
viel Energie ein wie für Puschkin. Jede Silbe stieg hoch hinauf
und fiel pfeifend wie ein Meteorit zur Erde zurück.
     
Seele der Saat, höre mich!
    Hirn des Baumes, komm hervor!
    Herz der Frucht, erscheine!
     
    Hör auf, ein Schläfer in der Erde zu sein!
    Hör auf, schlummernd im Fleisch dieser Farm zu
liegen!
     
    Dich rufe ich herbei!
    Dich beschwöre ich!
    Dich fordere ich auf, dich in