Der kuriose Fall des Spring Heeled Jack: Roman (German Edition)

Vierräder, bevor er selbst hinaufkletterte.
    »Leicht verdientes Geld«, murmelte der Kutscher, während er die Peitsche über den Köpfen der beiden Pferde surren ließ.
    Das Gefährt setzte sich schwankend in Bewegung und raste bald schon die Straße hinunter. Burton wurde hin und her geschleudert und stieß sich den Kopf, als der Wagen auf zwei Rädern um eine Ecke bog, aber es war ihm egal – Geschwindigkeit stand jetzt an erster Stelle!
    Das Gefährt schlingerte und rutschte bedenklich auf dem nassen Pflaster, doch der Kutscher lenkte es mit erfahrener Hand und setzte seine Fahrgäste weit vor der angewiesenen Zeit in der St Paul’s Road ab.
    »Gute Leistung!«, rief der königliche Agent und reichte dem Kutscher ein paar zusätzliche Münzen. »Wohl verdientes Geld!«
    Der Regen trommelte hart auf das Pflaster und spülte den Dreck der Stadt in die schmutzige Arterie, die durch seine Mitte rann. Mit ihm schwammen auch Burtons Hoffnungen davon. Der Regen könnte seinen und Swinburnes Plan gefährden und den Dichter das Leben kosten! Er eilte zur Fabrik, ließ seinen Begleiter am Fuß der Leiter zurück, kletterte dann aufs Dach und weiter bis zum Rand des Schornsteinschlotes.
    Der Regen peitschte ihm ins Gesicht, als er die drei Kieselsteine in den Schacht warf.
    Minuten später sagte der Käfer: »Du siehst anders aus.«
    »Was gibt es?«, fragte Burton ungeduldig.
    »Dein Freund wurde entführt. Sieben in Mäntel gehüllte Männer haben ihn vom Squirrel Hill Friedhof gezerrt. Einer meiner Jungen hat es mitangesehen, ein Kaminkehrer namens Willy Cornish. Er hat die Gesichter der Männer nicht gesehen – sie trugen Kapuzen –, aber er sagt, ihre Bewegungen seien seltsam gewesen.«
    »Werwölfe«, sagte Burton schockiert.
    »Ja, ich denke auch. Denkst du, du kannst ihrer Spur folgen?«
    »Ich befürchte, nicht in diesem Regen. Aber ich werde es versuchen. Ich muss es versuchen!«
    »Viel Glück, Captain Burton.«
    Der Agent des Königs stieg vom Schornstein hinunter, dann an der Seite des Gebäudes hinab, bis zu seinem wartenden Freund.
    »Ich hoffe, der alte Ted Toppletree hat nicht übertrieben, was deine Nase angeht, Fidget«, sagte er. »Denn wenn er es getan hat, sehen wir Algernon Swinburne vielleicht nie wieder.«
    Der Basset sah stumm zu ihm auf.

    Swinburnes Gedächtnis hatte sich in ein Kaleidoskop verworrener Erinnerungen verwandelt. Die Werwölfe hatten ihn mit hoher Geschwindigkeit durch das Straßenlabyrinth der Stadt getragen und ihn so festgehalten, dass er kaum atmen konnte, ihn mal aufrecht, mal kopfüber getragen. Klauen hatten sich in seine Arme und Schultern, Ober- und Unterschenkel gegraben. Sie waren durch einen langen dunklen Tunnel gegangen, der ins feuchte, tropfende Herz der Erde selbst zu führen schien.
    An einer Stelle, so erinnerte er sich, war er wieder weit genug zu Bewusstsein gekommen, dass er begonnen hatte, aus voller Kehle zu schreien, bis eine nach Moschus riechende Pfote seine Rufe erstickte.
    Dann, nichts mehr.
    Er schlug die Augen auf.
    Er befand sich in einer großen Halle und hing aufrecht an einem leicht schräg stehenden Metallgestell. Seine Gliedmaßen waren gespreizt, feste Stricke hielten seine Hand- und Fußgelenke fest.
    Künstliches Licht erfüllte den kathedralengroßen Raum, kein Gaslicht, sondern das kalte Leuchten eines Blitzes, das man irgendwie in Kugeln gesperrt hatte, die von der hohen Decke hingen. Unter ihnen stand, gleißend in der blendenden Helligkeit, eine Maschine, die Swinburne noch nie gesehen hatte und die er sich nie hätte träumen lassen. Hier gab es keinen Dampf, alles war voller Elektrizität, die knisternd und funkensprühend über die Oberflächen der riesenhaften Gerätschaften lief, von einem seltsam geformten Turm zum nächsten sprang und den Raum mit dem Gestank von Ozon und einem scharfen Knistern, Knacken und Sirren erfüllte.
    Vor allem das kronleuchterähnliche Gebilde, das von der Decke hing, zog die Energieblitze an. Es sah aus wie ein großes gusseisernes Rad, an dessen Rand rundum senkrechte Stapel irgendwelcher Glasscheiben angebracht worden waren. An den Scheiben hingen Drähte und Kabel.
    Swinburnes Blick folgte ihnen nach unten, bis an die Stelle, an der sie in ein Gerät mündeten, das vage an die Form einer Krone erinnerte: ein Metallrahmen, an dem man eine ganze Anzahl langer Nadeln angebracht hatte, deren Enden ein paar Zentimeter nach außen ragten. An diesen endeten die Drähte. Die Nadelspitzen saßen in