Der letzte Coyote

Klopfen.
    »Was ist los?« fragte Bosch.
    Im gleichen Moment schoß ein Delphin aus dem Wasser und tauchte nur zwei Meter von McKittrick entfernt wieder unter. Bosch war verblüfft. Er hatte nur einen grauen Strahl wahrgenommen. Dann tauchte der Delphin neben dem Boot auf und ließ seinen Mund auf- und zuklappen. Es klang wie Lachen. McKittrick warf ihm zwei Fische in den offenen Schlund.
    »Das ist Sergeant, sehen Sie die Streifen?«
    Bosch schaute sich schnell zur Brücke um, um sich zu vergewissern, daß sie noch auf Kurs waren, und ging dann zum Heck. Der Delphin war noch da. McKittrick deutete ins Wasser unter der Rückenflosse. Drei weiße Streifen zogen sich über den glatten grauen Körper.
    »Er ist zu nah an einen Bootspropeller gekommen und wurde verletzt. Die Leute von Mote Marine haben sich um ihn gekümmert. Aber er hat diese Sergeantenstreifen davongetragen.«
    Bosch nickte, und McKittrick fütterte den Delphin abermals. Ohne nachzusehen, ob sie auf Kurs waren, sagte McKittrick: »Gehen Sie besser wieder ans Steuer.«
    Bosch drehte sich um und sah, daß sie abgedriftet waren. Er ging nach vorne und korrigierte den Kurs. Dann blieb er da, während McKittrick dem Delphin Fische zuwarf, bis sie unter der Brücke durchfuhren. Bosch beschloß, abzuwarten. Ob es auf der Hin- oder Herfahrt geschah, spielte keine Rolle. Er würde die Geschichte aus ihm herausbekommen. Ohne sie würde er nicht gehen.
    Zehn Minuten, nachdem sie die Brücke passiert hatten, erreichten sie einen Kanal, der sie zum Golf von Mexiko brachte. McKittrick warf den Angelhaken mit zwei Ködern ins Wasser und ließ circa dreißig Meter Schnur von der Trommel. Dann übernahm er wieder das Steuer und schrie gegen den Wind und den Motor an.
    »Ich will raus zu den Riffs. Bis dahin ziehen wir die Köder hinter uns her. Wenn wir dort sind, lassen wir sie im flachen Wasser treiben. Dann reden wir.«
    »Abgemacht«, schrie Bosch zurück.
    Nichts biß an. Als sie zwei Meilen von der Küste entfernt waren, schaltete McKittrick den Motor aus und bat Bosch, die eine Angelschnur aufzurollen, während er sich um die andere kümmerte. Es dauerte etwas, bis Bosch als Linkshänder mit der Rolle für Rechtshänder zurechtkam, aber dann zog sich ein Lächeln über sein Gesicht.
    »Ich glaube, ich habe das nicht mehr getan, seit ich Kind war. Im McClaren haben sie uns ab und zu mit einem Bus zum Malibu Pier gebracht.«
    »O Gott, gibt es den eigentlich noch.«
    »Ja.«
    »Inzwischen muß das eine Jauchegrube sein.«
    »Wahrscheinlich.«
    McKittrick lachte und schüttelte den Kopf.
    »Warum bleiben Sie noch da, Bosch? Hört sich nicht so an, als ob man Sie dort mag.«
    Bosch überlegte einen Moment, bevor er antwortete. Es war eine treffende Bemerkung. Es fragte sich nur, ob sie von McKittrick oder seiner Quelle kam.
    »Wen haben Sie in L. A. angerufen?«
    »Das werde ich Ihnen nicht verraten. Das war seine Bedingung.«
    Bosch nickte. Er würde nicht nachhaken.
    »Sie haben recht«, sagte er. »Ich glaube nicht, daß man mich zurückhaben will. Aber ich weiß nicht … Je mehr sie in die eine Richtung drücken, drücke ich in die andere. Falls sie es aufgäben, mich loswerden zu wollen, würde ich wahrscheinlich freiwillig gehen.«
    »Ich glaube, ich verstehe, was Sie meinen.«
    McKittrick verstaute die beiden Angelruten, die sie benutzt hatten, und begann damit, die zwei anderen mit Haken und Bleigewichten zu versehen.
    »Wir nehmen Meeräsche als Köder.«
    Bosch nickte. Er verstand überhaupt nichts vom Fischen, aber er sah genau zu. Es war vielleicht der richtige Zeitpunkt, damit anzufangen.
    »Sie haben also nach zwanzig Jahren in L. A. Ihren Hut genommen. Was haben Sie danach getan?«
    »Sie sehen es. Ich bin hierher zurückgezogen – ich komme ursprünglich aus Palmetto, oberhalb von hier. Ich habe mir ein Boot gekauft und Angeltouren angeboten. Das habe ich noch mal zwanzig Jahre gemacht und dann habe ich mich zur Ruhe gesetzt. Jetzt angle ich zum Privatvergnügen.«
    Bosch lächelte.
    »Palmetto? Heißen die Riesenkakerlaken nicht so?«
    »Nein. Das heißt ja. Aber es ist auch der Name einer Strauchpalme. Daher hat die Stadt den Namen, nicht von der Kakerlake.«
    Bosch nickte und beobachtete, wie McKittrick einen Beutel öffnete und Fischstücke auf die Haken spießte. Nachdem Sie zwei neue Bierdosen geöffnet hatten, warfen Sie die Angeln auf beiden Seiten aus, setzten sich auf die Planken am Bootsrand – und warteten.
    »Wie sind Sie denn in L.