Der magische Pflug

auf die Wange.
    »Gute Nacht, Arthur«, sagte sie.
    »Gute Nacht«, murmelte er.
    Im nächsten Augenblick war er schon eingeschlafen. Sie setzte sich an ihren Schreibtisch und stellte den Docht der Lampe höher. Sie wollte etwas lesen, bis die Sucher zurückgekehrt waren. Irgend etwas, was sie beruhigte, während sie wartete.
    Nein, es ging nicht. Die Worte standen zwar auf dem Papier, aber sie konnte ihnen keinen Sinn entnehmen. Hatte sie gerade Descartes gelesen oder das Deuteronomium? Es spielte keine Rolle. Sie konnte nicht von Arthurs neuem Herzensfeuer ablassen. Natürlich hatten alle seine Pfade sich verändert. Er war nicht mehr dieselbe Person. Nein, das stimmte nicht ganz. Er war immer noch Arthur. Überwiegend Arthur.
    Überwiegend Arthur. Fast das, was er gewesen war. Aber nicht ganz.
    War das die Sache wert? Einen Teil dessen zu verlieren, der er gewesen war, um frei leben zu können? Vielleicht war dieses neue Selbst ja besser als das alte; aber dieser alte Arthur Stuart war jetzt fort, war für immer verschwunden, sicherer, als wäre er in den Süden gegangen und hätte den Rest seines Lebens in bitterer Sklaverei verbracht, mit seiner Zeit in Hatrack als bloße Erinnerung, schließlich als Traum und dann als mythische Legende, die er den Schwarzen in den Jahren kurz vor seinem Tod erzählt hätte.
    Närrin! tadelte sie sich selbst. Niemand ist heute noch die gleiche Person, die er gestern war. Niemand besitzt einen Körper, der noch so jung ist, wie er einmal war, oder ein so naives Herz, oder einen Kopf, der noch so unwissend ist wie früher. Ein Leben in der Sklaverei hätte ihn viel schrecklicher transformiert – deformiert –, als Alvins sanfte Umwandlungen. Arthur Stuart war jetzt mit Sicherheit mehr er selbst, als er es in Appalachee geworden wäre. Außerdem hatte sie all die dunklen Pfade geschaut, die einmal in seinem Herzensfeuer gewesen waren, den Geschmack der Peitsche, die lähmende Sonne, die auf ihn herabbrannte, während er auf dem Feld arbeitete, oder das Henkersseil, das ihn auf den vielen Pfaden erwartete, die ihn dazu geführt hätten, an einem Sklavenaufstand teilzunehmen oder ihn anzuführen und dabei Dutzende von Weißen in ihren Betten zu meucheln. Arthur Stuart war zu jung, um zu verstehen, was mit ihm geschah; wäre er aber alt genug und hätte sich seine Zukunft aussuchen können, so hätte er – davon war Peggy überzeugt – mit Sicherheit eben jene Zukunft gewählt, die Alvin ihm ermöglicht hatte.
    In gewissem Sinne hatte er etwas von sich verloren, einen Teil seiner Fähigkeiten, und damit auch einige der Möglichkeiten, die er im Leben hätte haben können. Doch durch diesen Verlust hatte er so viel an Freiheit dazugewonnen, ein so großes Mehr an Kraft, daß er am Schluß der eindeutige Sieger blieb.
    Doch wie sie sich an sein strahlendes Gesicht erinnerte, wenn er Wörter mit ihrer eigenen Stimme buchstabierte, mußte sie doch einige Tränen des Bedauerns vergießen.

19. Der Pflug
    Die Sucher erwachten nicht allzu lange, nachdem Arthur Stuarts Retter den Jungen über den Fluß geschafft hatten.
    »Schau dir das an. Die Handschellen sind immer noch verschlossen. Gutes, hartes Eisen.«
    »Das macht nichts. Die haben sich einen Schlafzauber und einen guten Befreiungszauber besorgt. Aber wissen sie denn nicht, daß wir Sucher jeden Entlaufenen wiederfinden, wenn wir erst einmal seine Witterung aufgenommen haben?«
    Man hätte glauben können, daß sie froh über Arthur Stuarts Flucht waren. Und in der Tat liebten diese Burschen eine herzhafte Jagd; sie genossen es, den Leuten zu zeigen, daß man Sucher einfach nicht abhängen konnte. Und wenn es sich vor Ende der Jagd ergab, daß man jemandem dabei eine Ladung Blei in den Magen jagen mußte, nun – war das nicht einfach der Lauf des Lebens? Wie Hunde, die ein Waid wundes Reh hetzten.
    Sie verfolgten Arthur Stuarts Weg durch den Wald, bis sie am Ufer des Flusses angekommen waren. Erst da wichen ihre fröhlichen Mienen einem Stirnrunzeln. Sie hoben den Blick und spähten über das Wasser, suchten nach den Herzensfeuern von Menschen, die jetzt noch in der Nacht unterwegs waren, wo doch alle ehrlichen Leute zu schlafen hatten. Der Weißhaarige konnte nicht weit genug schauen; aber der Schwarzhaarige sagte: »Ich sehe ein paar, die sich umherbewegen. Und ein paar, die sich gar nicht bewegen. In Hatrack River nehmen wir die Witterung wieder auf.«
    Alvin hielt den Pflug in den Händen. Er wußte, daß er ihn ganz in Gold