Der magische Pflug

Vorübergehen nahm er den Duft neuen Wassers auf.
    Hinter ihm ergriff Makepeace Smith wieder das Wort. »Gertie hat mir gesagt, daß du den ersten Schluck aus dem Brunnen genommen hast.«
    Alvin drehte sich um. jetzt befürchtete er Ärger. »Das habe ich getan, Sir. Aber erst, nachdem Eure Frau ihn mir gegeben hat.«
    Darüber dachte Makepeace eine Weile nach, als wollte er entscheiden, ob er Alvin deswegen bestrafen sollte oder nicht. »Nun«, sagte er schließlich, »nun, das sieht ihr ähnlich, aber ich habe nichts dagegen. Im Holzeimer ist noch genug übrig, um ein paar Schlucke für Hank Dowser aufzuheben. Ich habe ihm einen Schluck aus dem Eimer versprochen, und ich werde Wort halten.«
    »Wenn er kommt, Sir«, sagte Alvin, »dann ist es wohl das Beste, wenn ich dann zufällig nicht zu Hause bin – falls Ihr versteht, was ich meine. Ich glaube, er hat nicht gerade einen Narren an mir gefressen.«
    Der Schmied musterte ihn mit verengten Augen. »Wenn das nur eine Ausrede sein sollte, damit du ein paar Stunden freibekommst, wenn dieser Rutengänger zurückkehrt, dann …« – erbrach in ein Grinsen aus – »… dann hast du es dir wohl verdient, so, wie du letzte Nacht geschuftet hast.«
    »Danke, Sir«, antwortete Alvin.
    »Gehst du ins Haus?«
    »Ja, Sir.«
    »Schön, dann nehme ich diese Werkzeuge und bringe sie zurück. Trag du diesen Eimer zur Herrin. Sie wartet darauf. Ist auch ein viel kürzerer Weg als zum Bach. Ich muß mich bei Hank Dowser dafür bedanken, daß er eben diese Stelle hier ausgesucht hat.« Der Schmied lachte noch immer über seinen eigenen Witz, als Alvin am Haus ankam.
    Gertie Smith nahm den Eimer, ließ Alvin sich setzen und stopfte ihn mit heißem, gebratenem Speck und leckeren fettigen Keksen voll. Es gab so viel zu essen, daß Alvin sie bald darum bitten mußte, mit Kochen, Backen und Braten aufzuhören. »Ein Schwein haben wir schon vertilgt«, sagte Alvin. »Nur für mein Frühstück muß nicht noch ein neues geschlachtet werden.«
    »Schweine sind nur Mais mit vier Beinen«, bemerkte Gertie Smith, »während du letzte Nacht für zwei Schweine geschuftet hast.«
    Mit vollem Bauch und rülpsend, stieg Alvin die Leiter zum Boden über der Küche hinauf, zog seine Kleider aus und vergrub sich in den Decken seines Bettes.
    Der Macher ist jener, der Teil dessen ist, was er macht.
    Immer und immer wieder flüsterte er diese Worte, bevor er einschlief. Er träumte nicht und hatte auch sonst keine Sorgen mehr und schlief durch bis zum Abendessen, und danach die ganze Nacht bis zur Morgendämmerung.
    Als er am Morgen aufwachte, kurz vor der Dämmerung, drang ein schwaches Grau, wenig heller als das Mondlicht, durch die Fenster ins Haus. Kaum etwas davon erreichte Alvin, der im Bett lag und nicht frisch und munter aufsprang wie an den meisten Morgenden, denn er fühlte sich benommen vom Schlaf und noch immer ein wenig erschöpft von der Arbeit. Also lag er ruhig da, während eine Art schwacher Vogelgesang in seinem Hinterkopf zwitscherte. Er dachte nicht an den Satz, den Arthur Stuart ihm aus Kardinalvogels Gesang übersetzt hatte. Statt dessen fragte er sich, wie und wodurch die Dinge gestern geschehen waren. Warum war der harte Winter wieder zum Sommer geworden, nur weil er danach gerufen hatte?
    »Sommer«, flüsterte er. »Warme Luft, grünes Laub.« Was war an Alvin, daß der Sommer kam, sobald er nur Sommer sagte? Gewiß, immer funktionierte das nicht so – niemals, wenn er das Eisen bearbeitete oder in Gestein eindrang, um es zu richten oder zu brechen. Dann mußte er nämlich immer dessen Gestalt fest im Geist behalten und verstehen, wie die Dinge sich ausrichteten, mußte die natürlichen Risse und Falten, die Farben des Metalls oder die Körnung des Felses begreifen. Und wenn er sich selbst heilte, so bedurfte dies seiner gesamten geistigen Kraft, um herauszufinden, wie der Körper eigentlich zu sein hatte, und um ihn dann zu heilen. Alles war so klein, so schwer zu erkennen. Manchmal mußte er so hart daran arbeiten, um zu verstehen, wie die Dinge im Innern funktionierten.
    So tief hineingetaucht, so klein und fein, und dennoch huschten die Geheimnisse der bearbeiteten Dinge davon wie die Schaben, wenn man die Lampe ins Zimmer trug, wurden immer kleiner, formten sich auf merkwürdige neue Art zusammen. Gab es irgendeinen Teil, das das kleinste war? Irgendeinen Ort im Herzen der Dinge, wo das, was er schaute, wirklich war und nicht nur aus einer Ansammlung kleinerer Stücke