Der magische Pflug

bestand, die sich wiederum aus noch kleineren zusammensetzten?
    Und doch hatte er nicht begriffen, wie der Entmacher den Winter erschaffen hatte. Und wie hatten Alvins verzweifelten Rufe dann den Sommer zurückkehren lassen?
    Wie kann ich ein Macher werden, wenn ich nicht einmal eine Ahnung davon habe, was ich tun soll?
    Von draußen leuchtete das Licht nun kräftiger herein, schimmerte durch das wabernde Glas der Fenster, und einen Augenblick lang glaubte Alvin, das Licht wie winzige Kugeln zu schauen, die so schnell flogen, als wären sie von einem Stock getroffen oder aus einem Gewehr abgeschossen worden. Nein, noch viel schneller, umherhüpfend, wobei die meisten sich in den winzigen Ritzen der Holzwände oder des Bodens oder der Decke verfingen, so daß nur sehr wenige in die Dachkammer gelangten, wo sie von Alvins Augen eingefangen wurden.
    Dann ging dieser Moment vorbei, und das Licht war einfach nur noch Feuer, das in den Raum spülte wie die sanften Wogen, die ans Ufer des Lake Mizogan rollten, und alle Dinge, auf die sie trafen, wurden von diesen Wogen aus Licht erwärmt – das Holz der Wände, der massive Küchentisch, das Eisen des Herds – so daß sie alle bebten, von Leben tanzend. Nur Alvin konnte das sehen, nur Alvin wußte, wie der ganze Raum zusammen mit dem Tag erwachte.
    Dieses Feuer aus der Sonne, das ist es, was der Entmacher am meisten verabscheut. Das Leben, das es erschafft. Löscht das Feuer aus, das sagt der Entmacher im Innern zu sich selbst. Lösche alle Feuer aus, verwandle Wasser in Eis, mach die ganze Welt glatt von Eis, den ganzen Himmel schwarz und kalt wie die Nacht. Und der Widerstand gegen den Entmacher ist ein einziger Macher. Er, Alvin, der nicht mal einen Brunnen richtig graben kann.
    Der Macher ist jener, der Teil dessen … Teil wessen ist? Was mache ich denn? Wieso bin ich Teil davon? Wenn ich das Eisen bearbeite, bin ich dann Teil des Eisens? Wenn ich Stein schleife, bin ich dann Teil des Steines? Das ergibt keinen Sinn. Aber irgendwie muß ich doch einen Sinn darin finden, sonst verliere ich noch meinen Krieg gegen den Entmacher. Dann könnte ich ihn bis zum Ende meiner Tage bekämpfen, mit allen Mitteln, und wenn ich sterbe, ist die Welt dann trotzdem ein Stück weiter bergab geraten als zuvor. Es muß da irgendein Geheimnis geben, einen Schlüssel, der alles aufschließt, damit ich alles auf einmal erbauen kann. Ich muß diesen Schlüssel finden, das ist das Geheimnis. Dann kann ich ein Wort aussprechen, und der Entmacher weicht zurück und duckt sich und gibt auf und stirbt, ja, vielleicht stirbt er sogar, so daß das Leben und das Licht immer weiter gehen können und nicht verblassen werden.
    Alvin hörte, wie sich Gertie im Schlafzimmer rührte und wie eines der Kinder einen leisen Schrei ausstieß; das letzte Geräusch vor dem Erwachen. Alvin dehnte und streckte sich und spürte den süßen Schmerz wunder Muskeln, die erwachten, die sich bereitmachten für einen Tag in der Schmiede, einen Tag am Feuer.

10. Gutefrau
    Peggy schlief nicht so lange und auch nicht so gut wie Alvin. Seine Schlacht war geschlagen; er konnte den Schlaf des Siegers schlafen. Für sie aber war es das Ende des Friedens.
    Es war immer noch mitten am Nachmittag, als Peggy sich wach auf den glatten Leinenlaken ihres Bettes in Mistress Modestys Haus wälzte. Sie fühlte sich erschöpft; der Kopf tat ihr weh. Sie trug ihr Nachthemd, obwohl sie sich nicht entsinnen konnte, sich ausgezogen zu haben. Sie erinnerte sich daran, wie sie Rotvogel hatte singen hören, wie sie Arthur Stuart beobachtet hatte, damit dieser ihr den Gesang deutete. Sie erinnerte sich an den Blick in Alvins Herzensfeuer, wie sie geschaut hatte, daß alle seine Zukünfte wiederhergestellt waren – doch fand sie sich selbst noch immer in keiner davon wieder. Dann versagte ihr Gedächtnis. Mistress Modesty mußte sie entkleidet und ins Bett gelegt haben, während die Sonne sich bereits dem Mittagsstand näherte.
    Sie wälzte sich herum; das Laken klebte an ihr, und dann wurde ihr der Rücken kalt vom Schweiß. Alvin hatte seinen Sieg errungen; er hatte die Lektion gelernt; der Entmacher würde kein solches Schlupfloch mehr bei ihm bekommen. Sie sah keine Gefahr mehr in Alvins Zukunft, jedenfalls keine unmittelbare. Der Entmacher würde zweifellos auf der Lauer liegen, um eine weitere Gelegenheit zu nutzen, oder er würde sich wieder seiner menschlichen Werkzeuge bedienen. Vielleicht würde der Besucher zu Reverend Thrower oder