Der Name der Rose

alles auf, damit wenigstens der Nachwelt eine Spur von dem erhalten bleibt, was heute geschieht!«
    »Und was wird Michael tun?«
    »Ich fürchte, er vergeudet hier seine Zeit. Der Kardinal weiß, daß der Papst keinerlei Kompromiß zu machen gedenkt, Bernard Gui weiß, daß dieses Treffen um jeden Preis scheitern soll, und Michael weiß, daß er auf jeden Fall nach Avignon gehen wird, weil er nicht will, daß der Orden die letzten Brücken zum Papst abbricht. Und dafür wird er sein Leben aufs Spiel setzen.«
    Während wir so miteinander sprachen (und ich weiß nicht, wie wir uns in dem Lärm überhaupt verständlich machen konnten), erreichte der allgemeine Tumult seinen Höhepunkt. Die Bogenschützen hatten inzwischen auf einen Wink von Bernard Gui eingegriffen, um zu verhindern, daß die beiden Schlachtreihen endgültig aneinander gerieten. Doch wie Belagerer und Belagerte hüben und drüben auf den beiden Seiten einer Burgmauer warfen sie einander wüste Beschimpfungen zu, die ich hier ungeordnet wiedergebe, ohne noch in der Lage zu sein, sie jeweils einem der Streithähne zuzuordnen. Und selbstverständlich wurden all diese Sätze nicht etwa brav nacheinander geäußert, wie es der Fall gewesen wäre bei einem Streitgespräch in meiner Heimat, sondern sie türmten sich übereinander nach mediterraner Art wie die Wogen eines wütenden Meeres.
    »Das Evangelium sagt, daß Christus einen Geldbeutel hatte!«
    »Hör endlich auf von diesem Geldbeutel, den ihr sogar noch auf euren Kruzifixen darstellt! Wie, frage ich dich, erklärst du dir, daß Unser Herr, als er in Jerusalem weilte, jeden Abend nach Bethanien ging?«
    »Wenn Unser Herr es vorzog, in Bethanien zu schlafen, wer bist du, seine Entscheidung zu kritisieren?«
    »Du irrst dich, du alter Ziegenbock, Unser Herr ging nach Bethanien, weil er kein Geld hatte, um sich eine Herberge in Jerusalem zu leisten!«
    »Selber Ziegenbock, Bonagratia! Und was aß Unser Herr in Jerusalem?«
    »Würdest du etwa sagen, daß der Gaul, der Hafer von seinem Herrn erhält, damit er weiterlebt, der Eigentümer des Hafers ist?«
    »Ha, siehst du, jetzt vergleichst du Unsern Herrn Jesus mit einem Gaul!«
    »Nein, aber du vergleichst Unseren Herrn Jesus mit einem korrupten Prälaten an deinem Hof, du Haufen Mist!«
    »Meinst du? Und wie oft hat sich die Kurie mit Prozessen herumplagen müssen, um eure Güter zu schützen?«
    »Die Güter der Kirche, nicht unsere! Wir haben sie nur im Gebrauch!«
    »Jawohl, im Gebrauch, um sie aufzubrauchen und euch prächtige Kirchen zu bauen mit goldenen Statuen und so weiter, ihr Heuchler, ihr Lasterhöhlen, ihr weißgetünchten Friedhofsgespenster! Ihr wißt ganz genau, daß nicht die Armut, sondern die Barmherzigkeit das Grundprinzip des vollkommenen Lebens ist!«
    »Ja, ja, das hat der aufgeblasene Freßsack von eurem verehrten Thomas gesagt!«
    »Hüte deine ruchlose Zunge, du Schandmaul! Der, den du da einen aufgeblasenen Freßsack nennst, ist ein Heiliger der heiligen römischen Kirche!«
    »Ein Drecksheiliger, kanonisiert von eurem Johannes, um uns Franziskaner zu ärgern! Euer Papst kann gar keine Heiligen machen, weil er nämlich ein Ketzer ist und ein Ketzerfürst!«
    »Das kennen wir schon, diese schöne Behauptung steht in der Sachsenhausener Deklaration eures Hampelmannes von Bayern, die niemand anders als euer Ubertin verfaßt hat!«
    »Achte auf deine Worte, du Schwein, du Auswurf der Großen Hure von Babylon und anderen Dirnen mehr! Du weißt ganz genau, daß Ubertin damals in Avignon war zu Diensten des Kardinals Orsini, und anschließend hat ihn der Papst als seinen Botschafter nach Aragonien geschickt!«
    »Ich weiß, ich weiß, er übte das Leben in Armut am Tische des Kardinals, so wie er es jetzt in der reichsten Abtei Italiens tut! Sag mir, Ubertin: Wenn du es nicht warst, wer sonst hat den Kaiser darauf gebracht, deine Schriften für seine Zwecke zu nutzen?«
    »Was kann ich dafür, wenn Ludwig meine Schriften liest? Deine kann er schließlich nicht lesen, du bist
    ja schließlich ein Analphabet!«
    »Ich ein Analphabet? Und was war, bitte schön, euer Franziskus, der mit den Gänsen redete?«
    »Du redest lästerlich!«
    »Du bist es, der hier lästerlich redet, du alter Hurenbock von einem Fratizellen!«
    »Ich habe niemals gehurt, das weißt du ganz genau!!!«
    »Und wie du gehurt hast mit deinen Fratizellen, damals, als du dich suhltest im Bett deiner Clara von Montefalco!«
    »Daß Gott dich zermalme mit seinem