Der Orksammler

habe sie seine Gedanken gelesen. »Ich sehe da einen gewissen Ring«, sagte sie und deutete auf Jorges behaarte Rechte. »Das ist doch ein Siegelring des IAIT, oder? Sie sind ein Ermittlungsbeamter aus Nophelet!«
    Jorge nickte. Er hatte keine Lust mehr, sich mit der Alten zu unterhalten, auch wenn sie sich ihm gegenüber durchaus respektvoll verhielt. » Institut für angewandte investigative Thaumaturgie«, ächzte er. »Ich muss dringend nach … egal, ich muss eben dringend irgendwohin, da hat der Chef mir einen Flug in diesem Ding hier verordnet. Es gibt ein altes Trollsprichwort, und das geht so: Eine fliegende Holzkapsel … also, das kann man sich ja nicht einmal im Traum vorstellen.«
    »Es gibt ein wirkungsvolles Mittel gegen Flugangst«, behauptete die Alte und schaute seelenruhig an ihm vorbei aus dem ovalen Kabinenfenster. »Sie müssen zuerst die Luft anhalten, dann bis vierundneunzig zählen und …«
    Jorge erhob sich auf weiche Beine, wobei er mit dem Kopf gegen die gewölbte Decke stieß. Cymwoogs waren, wie so vieles in diesem Land, einfach nicht für stattliche Trolle gebaut.
    »Wir Trolle haben auch unsere Tricks!« Er versuchte, auf dem mit rotem Samt ausgelegten Boden festen Halt zu finden. »Quasi ein Sprichwort, und es geht so: Ich werde mir jetzt das Hirn mit Alkohol zuschütten, bevor ich weiter darüber nachdenken kann, wo ich mich gerade befinde.«
    Die Bar am Ende des fliegenden Saales war aus getöntem Quarzglas gefertigt. Alles daran war durchsichtig, wie aus schmutzigem Eis modelliert und mit Rauch eingefärbt, einschließlich der davor befindlichen Hocker. Bestimmt künstlerisch überaus wertvoll, dachte Jorge gelangweilt und ließ sich auf einem der Sitze nieder, wobei er hoffte, das Möbel möge unter seinem Gewicht nicht wie Zucker zerbröseln.
    Hinter der Theke stand ein blasshäutiger Kerl mit einem dünnen Oberlippenbart und bis über die Schultern herabreichendem blondem Haar. Jorge fühlte sich unwillkürlich an den zurückliegenden Fall erinnert, in dessen Verlauf er viel mit Burschen wie diesem zu tun gehabt hatte. »Nanu?«, sagte er. »Ein Elb? Hier, im Himmel? Was für eine Überraschung.«
    Der Elb starrte ihn ausdruckslos an. »Haben Sie vielleicht ein Problem damit?« Er hatte eine helle Stimme, wie ein Eunuch.
    Jorge schüttelte den Kopf. »Überhaupt kein Problem, Kleiner. Wir Trolle haben da ein Sprichwort, und es geht so: Wenn du dich in zehntausend Fuß Höhe befindest, hast du andere Probleme als einen Elb, der hinter einer durchsichtigen Bar herumlungert. Ich mache dir einen Vorschlag: Du reichst mir jetzt sofort einen riesenhaften Humpen Bier. Ich werde ihn mit meiner schönen Trollhand – hier, siehst du den Siegelring an meiner schönen Trollhand, wie du erkennen kannst, bin ich vom IAIT, dem Institut für angewandte investigative Thaumaturgie –, also, ich werde den Krug mit meiner schönen Trollhand ergreifen und seinen Inhalt mittels ruckartiger Neigung des Behältnisses in meinen Trollmund schicken, auf eine Reise ohne Wiederkehr, auf dass mein Gehirn benebelt bleibe bis zum Ende dieser fürchterlichen Schweberei und vergesse, dass es gefangen ist in einer zerbrechlichen Holzkabine, gemeinsam mit meinen zerbrechlichen Trollknochen, die eine beunruhigende Tendenz aufweisen, zu Staub zu zerbröseln, sollten sie ungehindert aus zehntausend Fuß Höhe auf guter sdoomischer Erde aufschlagen, verstehst du? Mach also schnell. Ganz schnell!« Jorge wusste, dass er zu Geschwätzigkeit neigte, wenn er sich unsicher fühlte, aber das war ihm im Moment egal.
    Der Elb starrte ihn einen Moment lang an, dann besann er sich auf seine Pflicht als Barmann und zapfte ein Bier aus einem System von Röhren, das kreuz und quer durch den durchsichtigen Glasblock verlief.
    »Danke, mein blonder Freund!«, sagte Jorge, als das Bier köstlich und schäumend vor ihm stand. Er goss es sich komplett in den Mund. »Und gleich noch eines. Nachschub nicht unterbrechen!«
    Während der Elb ein weiteres Bier zurechtmachte, begann er mit seiner Eunuchenstimme zu sprechen: »Sie sind vom IAIT? Ein Ermittler also. Aber Sie fliegen wohl nicht gerne, was?«
    »Bei Batardos, da hast du jetzt aber was gesagt, Kleiner.« Jorge ergriff das zweite Bier, leerte es in einem Zug. »Ich fliege in der Tat nicht gerne. Aber ich muss. Es ist etwas passiert, draußen, in der Ebene von Torr. Und der beste Mann des IAIT muss hin, um die Sache zu klären. Ein Geheimauftrag, wenn du verstehst, was ich