Der Schrei des Eisvogels

fähigen, informierten Köpfen wie ihm zu überlassen.
    Dalziels genauer Wortlaut war: »Die Wichser würden doch einen Bischof im Bordell übersehen. Da hat doch jeder bekackte Kakadu mehr Verstand im Leib.«
    Doch selbst die umgangssprachliche Formulierung seiner orakelhaften Äußerung brachte nur schwachen Trost. Da gab es in ihm einen starken puritanischen Zug, der ihm übelnahm, dass seine Motive, wie sehr er sie auch verschleiern mochte, persönlicher, privater und eigennütziger Natur waren. Na schön, das Diebesgut war sichergestellt, kein wirklicher Schaden angerichtet, Digweed würde kein zweites Mal straffällig werden und so weiter und so fort.
    Doch tief drinnen wusste er, dass er, wenn Digweed nicht schwul gewesen wäre … nein, selbst das war eine Ausflucht, als ob er ein tapferer Streiter für Schwulenrechte wäre; das hier war weitaus persönlicher … Wenn er sich nicht bei einer unerklärlichen Zuneigung zu diesem Mann ertappt hätte, dann hätte er ihn zweifellos am Schlafittchen gepackt und Andy Dalziel nebst Staatsanwaltschaft die Entscheidung überlassen, wie weiter mit ihm verfahren werden sollte.
    Ein Seelenklempner hätte jetzt gesagt, dass eine solche Selbsterkenntnis eine kathartische Wirkung haben müsste. Hatte sie aber nicht.
    Sie hielten kurz an der Corpse Cottage, fanden sie aber verlassen vor.
    »Wo ist bloß Filmer, dieser nutzlose Tropf?«, wollte Dalziel wissen.
    Pascoe, dem allmählich schwante, dass er mehr als ungerecht zu dem District Sergeant gewesen war, sagte nur: »Er hat ’ne Menge um die Ohren, Chef.«
    »Sicher, sicher, weil er keine Augen im Kopf hat«, sagte Dalziel. »Was hängen wir noch rum? Falls Sherlock hier richtig liegt, hat es schließlich einen Mord im Pfarrhaus gegeben.«
    »Wohl kaum Mord, Chef«, wagte Pascoe einzuwenden.
    »Das werden wir ja sehen«, sagte Dalziel mit einem vielversprechenden Knurren.
    Doch als sie am Pfarrhaus ankamen, war auch hier niemand da, oder zumindest öffnete niemand auf Dalziels wildes Hämmern gegen die Tür.
    Wield führte sie ums Haus, und der Dicke wollte gerade an der Terrassentür denselben groben Zaubertrick ausprobieren, den er im Garten von Old Hall bereits vorgeführt hatte, als Wield rief: »Chef!«
    »Was?«, fragte der Dicke. »Jesus, Maria und Josef, er hat abgehoben!«
    Der Sergeant hatte den herabgeneigten Ast einer alten Buche gepackt und sich mit sportlichem Geschick hinaufgeschwungen, um über die Friedhofsmauer zu sehen.
    Er erblickte drei Gestalten, die durch den grauen Grabsteinwald wandelten, eine weibliche und zwei männliche, und eine der männlichen hatte leuchtend rotes Haar.
    »Da sind sie«, sagte er. »Im Namen des Gesetzes bleiben Sie stehen!«
    Er glitt behende zu Boden, wo er den verwunderten Blicken der anderen beiden begegnete.
    »Ich kann’s nicht glauben«, sagte Dalziel. »Hat er das wirklich gerufen?«
    »Wieldy, geht’s dir gut?«, fragte Pascoe besorgt.
    »Hab mich nie besser gefühlt. Ich wollte das nur schon immer mal sagen«, erwiderte Wield. »Tut mir leid. Sollen wir ihnen hinterher?«
    »Und ob wir das sollen«, sagte Dalziel und setzte sich in Bewegung.
    Falls Bendish vorhatte, kam es Pascoe in den Sinn, wie Thomas Becket in der Kirche Zuflucht zu suchen, dann würde er sein blaues Wunder erleben. Doch Wield wies in Richtung des Torbogens zur Green Alley, und sie stürmten in den schattigen Tunnel, der in der plötzlich hervorbrechenden Frühlingssonne umso prächtiger aufleuchtete. Herabhängende Zweige streiften Wield mit ihren frischen Blatt- und Blütenknospen übers Gesicht, als er unter ihnen entlanglief. Pascoe war dicht hinter ihm, doch Dalziel, der zwar auf Kurzstrecken für sein Gewicht erstaunlich schnell sein konnte, aber entschieden kein Marathonläufer war, hatte sein Tempo deutlich verlangsamt.
    Jetzt öffnete sich der Pfad auf die kleine, friedliche Lichtung, und Wield blieb so abrupt stehen, dass Pascoe in ihn hineinlief.
    Auf der Bank, unter dem spöttischen Blick des Marmorfauns, saß ein junger Mann in grauer Hose und weißem Hemd, über dem ein Schopf hellrotes Haar flammte. Zu seiner Linken lehnte, wie ein Insignium, ein Spazierstock aus Kastanienholz mit einem in Bein geschnitzten Adlerkopf als Griff.
    »Hallo, mein Junge«, sagte Wield. »Immer noch ohne Dienstmütze, wie ich sehe.«
    Pascoe, den der Brief des jungen Mannes ziemlich beeindruckt hatte, lächelte ihm beruhigend entgegen und sagte: »Hallo, schön zu sehen, dass Ihnen nichts