Der Schrei des Eisvogels

Gründen. Der erste ist meine Dienstvorschrift, die mir nicht gestattet, im Dienst zu trinken. Der zweite ist Ihre Lizenz, die Ihnen nicht gestattet, nach elf Alkohol auszuschenken. Austrinken und Feierabend, Herr Wirt!‹ Dann ging er, setzte sich draußen auf dem Parkplatz in seinen Wagen und hatte nichts Gescheiteres zu tun, als den erstbesten Burschen, der rauskam, ins Röhrchen pusten zu lassen.«
    »Neuer Besen«, sagte Pascoe. »Wollte seine Duftnote setzen.«
    »Kann man wohl sagen, hat vielen ans Bein gepinkelt, dem einen wegen der Kraftfahrzeugsteuer, der Reifen, der Lampen oder wegen dem TÜV , dem anderen, weil er Matsch auf der Straße hinterließ oder die Tiere streunen ließ – hat nix übersehen, das geringste Vergehen, und er hat dich am Wickel! Kein Wunder, dass manche ihn nur noch Dirty Harry nennen!«
    »Also ’ne Menge Leute, die sauer auf ihn sind. Sie auch?«
    »Nö, in dieser Gegend gehört schon ein bisschen mehr dazu, um uns sauer zu machen. Ich für meinen Teil war eigentlich dankbar, dass ich ’ne gute Entschuldigung hatte, mal zu ’ner vernünftigen Zeit ins Bett zu kommen. Dieses Geschäft lässt einem ohnehin viel zu wenig Zeit für was anderes.«
    »Mir ist aufgefallen, dass Sie nicht gerade Werbung für Ihren Pub machen«, sagte Pascoe.
    »Die, wo ich haben will, wissen, wo es is«, sagte Wapshare. »Plus der eine oder andere verwöhnte Gaumen von auswärts, so wie Sie. Aber wenn Sie das Schild meinen, dazu gibt’s ne Geschichte.«
    Ein Polizist im Vollbesitz seiner Hose hätte der Versuchung vielleicht widerstanden und sich weiter auf die offiziellen Ermittlungen konzentriert. Doch Pascoe fühlte sich im eisernen Griff stärkerer Mächte als dienstlicher Pflichterfüllung. Er trank sein Bier aus. »Eine Geschichte, sagen Sie?«
    »Und ob. Sie wollen sie hören, ja? Warten Sie, ich bring Ihnen noch eins. Und wie wär’s mit was zu essen? Brauch nur ’ne Sekunde, um Ihnen ’n paar Fritten und ein, zwei Scheiben von meiner Blutwurst zu braten. Wirklich nich? Zu ’nem Stück kalte Pastete sagen Sie aber nich nein, oder? Meine liebe Gattin würde es mir nie verzeihen, wenn ich Sie gehen ließe, ohne dass Sie ihre Wildpastete probiert haben. Is das genug für Sie? Wenn nich, is noch jede Menge übrig. Dann wolln wa mal sehn. Wir müssen ein paar hundert Jahre zurückgehen …«
    Pascoe beschlich das Gefühl, dass er vielleicht einen schweren Fehler gemacht hatte, doch als er herzhaft in das Stück Pastete biss und feststellte, dass es dem vorzüglichen Ale nicht nachstand, tröstete er sich mit dem Argument, dass dies unter die Überschrift »Lokalkolorit« fiel und durchaus dazu angetan war, seine Ermittlungen sinnvoll zu ergänzen.
    »Sie müssen wissen«, sagte Wapshare, »dass es hier in Enscombe früher überhaupt keinen Pub gegeben hat. Und ohne die Zustimmung der Guillemards hätte es auch nie einen gegeben, und die Guillemards wiederum fanden, dass ein Pub, in dem brave Arbeiter aufmüpfig werden, das letzte sei, was sie brauchen konnten.«
    »Die Guillemards? Das ist die Familie von Old Hall, oder?«, fragte Pascoe, der sich die kurze Besprechung mit Terry Filmer über das letzte Erscheinen von Harry Bendish ins Gedächtnis rief.
    »Richtig. War mal ’n ganzer Haufen und ziemlich mächtig.«
    »Und jetzt?«
    »Da ist noch der alte Squire, seine Enkeltochter Girlie, sein Großneffe Guy Guillemard, der Erbe; und die kleine Franny Harding, die arme Verwandte.«
    »Wie bitte?«
    »Jede feine Familie braucht ’nen armen Verwandten, der sie daran erinnert, wie gut es ihnen geht. Nur dass es ihnen in den letzten Jahren gar nicht so gut gegangen ist. Aber vor langer, langer Zeit, wo ich Ihnen von erzählen will, waren sie stinkreich, und bis weit ins letzte Jahrhundert hinein haben sie dafür gesorgt, dass Enscombe ein alkoholfreies Pflaster blieb.«
    »Und was ist dann passiert?«
    »Was passiert ist? Sie waren unverschämt zu Jake Halavant, das ist passiert!«
    »Halavant? Hat der was mit Justin Halavant von Scarletts zu tun?«
    »Sie kennen Justin? Dann wird es Sie vielleicht nicht wenig überraschen, dass die Halavants Anfang des letzten Jahrhunderts nichts weiter als ein zerlumptes Bauernpack waren, die kaum ihren eigenen Namen aussprechen, geschweige denn buchstabieren konnten. Der einzige von ihnen, der genug Grips im Kopf hatte, um eine Blutwurst zu machen, war Jake. War auch geschickt mit den Händen – Schnitzen, Malen, so ’ne Sachen. Und war vor allem nich auf